El pájaro escatológico

Nació de las heces de un perro sarnoso
gusano de formas repulsivas
el guano fresco se fue afirmando
desde barro con paja hasta ladrillo de adobe
sus alas traslúcidas aleteaban
en un intento de libertad
se calientan sus músculos
el roce de sus alas
como pistones de una Harley

¡Vuela pájaro escatológico!
insecto monstruoso navega en las sombras
buscando su presa de plasta olorosa

Las garras del pájaro escatológico
saludan a la muerte gozosa
un sabor a nada
momento sin aire
mirada antártica hasta los huesos
como uñas afiladas en risco suicida
se hunde el clavo en la madera
el alfiler en el género
el dedo en el merengue
la palabra en el oído
como lanceta en la carne
desnuda queda la sangre-el agua
brota de la tierra
hilo de azúcar como fibras de sabia transparente
la navaja es hermana de las venas
la estaca es hermana del suelo
excremento que recorre
los intestinos del animal
hasta el éxodo
la despedida del útero del ave fecal

El perro se rasca y se hiere
no es triste desprenderse
es doloroso
y lo que queda es la costumbre
lo que persiste es la ausencia
es el miedo a la ceguera
el miedo al silencio.

Indefectiblemente roto

No hay parche curita, no hay puntos quirúrgicos, ni pegamento adecuado, ninguna aguja es suficiente ningún hilo logrará unir estas carnes, esta herida de lenta hemorragia que no coagula, la sangre gotea en la tierra, se hace una poza rítmica en orden caótico las gotas se unen al conjunto hacen un todo mientras la apertura sanguinolenta comienza a secarse mostrando ahora el pus blanco veneno malicioso se va criando en el dolor habitan seres destinados a terminar con esto haciendo el trabajo sucio/ su vida no es más que una reproducción constante/ se alimentan de lo vivo matando todo tejido a su paso/ es sólo su pega/ todo lo que pueden hacer/ su vida es/ lo necesario.
Ya corre por las venas semi vacías del hombre las sustancias dormitivas creadas para mitigar el dolor o más bien las expresiones del mismo. Es el espectador el más aterrado con los gritos, el más afectado e incómodo con la escena, es él el creador de la morfina, los opiáceos, el tramadol, los corticoides, los anticonvulsionantes no son más que negaciones de las más exaltadas emociones que un ser humano pueda experimentar.
Matar el dolor es matar al que sufre. Es el masoquista el mejor entendedor de las emociones humanas, el más insigne doctor en sufrimiento. El temor es la antesala de lo bello de sentir esa línea divisoria entre la vida y la muerte, esa zona limítrofe que tal como sucede con el momento inmediatamente anterior a un orgasmo, es el punto más alto de nuestra existencia, el punto anterior a la muerte.

Colonizar el dolor
habitar la herida
como germen recién salido del manicomio
contagio telefónico
Son las palabras el vehículo de la infección

Soy tu water
siéntate en mis piernas
y caga
abraza mi cuerpo
y vomita lo que guardas
La basura que atesoras es mi alimento

Colonizar el sufrimiento
como europeo en América
como español en Chile
brutal es la palabra
violenta la idea
nuestro espíritu está aquí
somos los elegidos para la intervención
es hora de la gran transfusión sanguínea
para limpiar tanto la lengua
como sus ritos paganos
actos diabólicos a los ojos de Dios

Colonizar-imponer-instaurar
el poder y la lógica
la propiedad privada
el ego de verse en un espejo de distorsión
hasta hacer parecer el reflejo
tan grande como el universo mismo

Cuando la tierra no es sino
una pequeña isla desconocida
en medio de uno de los tantos infinitos
océanos interestelares
y ese español sigue ahí
sosteniendo la Biblia como un inválido ulceroso
sostendría su muleta

Se cree superhéroe envasado en metal tipo hombre biónico
y no puede ni caminar con tanto peso
porque la Biblia pesa hasta hacerte caer
la idea-la palabra
mata
Matta era chileno
y la mata de cilantro también
no el cilantro
sino la mata

Después de todo no sé si será mala pata
haber nacido en Chile
pero hay buen vino aquí.

Foto-grafía

Hoy
cuando los de ayer están más vivos que nunca y habita la vorágine en nuestras retinas
Hoy
cuando las teorías apocalípticas son cada vez más numerosas
y amenazan con unos hoyos negros en nanoformas tecnológicas de absorción alienígena
Hoy
cuando las universidades fabrican computines tipo “Terminator” en un cuadro de Andy Warhol

Justamente hoy
este día con mañana, tarde y noche
sí, Hoy
cuando el presente se nos presenta más presente que nunca
Today
cuando el antes y el después convergen en un ahora
en este preciso instante
debo decir, escribiendo
sin en absoluto concluir
el presente fluye como aceite entre los dedos ensoñados
nos sujetamos al aire pobre de oxígeno
y al caer imaginamos un piso de algodón

construimos una escalera de polvo
creyendo movernos por ella hasta la cima de un volcán
hueco

Profunda caída es

Hoy
cuando caemos es blues
canto tribal
el grito del último de nosotros
cayendo
un balbuceo antiguo en una caberna
un monje escribiendo cuarenta años sin dormir
dos pulmones trabajando por turno
para no apagar
el grito de la caída
una carta en una botella
vagando milenios por un mar analfabeto
el naufragio de un aullido que se confunde con otros
que como en Babel, aun hoy
en este preciso instante
nada parece conseguir

-----------------------la palabra

---------------nada

-----------------------la letra

Yo: Tu: El:

letra sílaba palabra
forma figura fondo
silueta borde centro
ruido melodía frecuencia
impresión imagen reflejo
esencia eco silbido
expresión percepción telos
mito ficción realidad
vacío círculo espacio
historia arte ciencia
límites piel ozono
líneas vértices horizonte
superficie finito contacto
márgenes suburbio corteza
sangre huesos pelo
blanco todo negro
abrir luces cerrar
hábitat galaxias átomos
unidad conjunto lugar
vida sueño muerte
crear deseo destruir
cuerpo órganos astros
sistema caos dendritas
raíz tronco ramas
ameba partícula movimiento
energía retorno elipse
conexión común alter
cabeza vientre pies
ser ego persona
oruga crisálida mariposa
espejo mirada otro
madre pecho mujer
sonido gesto sentir
sexus plexus nexus
fragmento foto flash-back
servilleta confort billete
papel papiro roca
ángulo tangente fuga
ahora antes después
tierra cielo aire
certeza color arcoiris
rayas puntos orden
cuerdas vientos tacto
ritmo pausa silencio
actitud acción corte
fin clímax comienzo
yo tu el
nosotros vosotros ellos

Algún tiempo atrás

Un tiempo atrás me dije
no volverás a hacer esto
no entrarás a esos lugares
no mascarás ese fruto
no beberás el dulce veneno
con sabor a fracaso destilado

Un tiempo atrás me dije
no harás promesas en vano
no caminarás sin un destino
no te detendrás en la orilla
ni te dejarás llevar por la corriente
como bote a la deriva

Verás las señales del camino
y con la mirada decidida
seguirás caminando

Yo lo sé
no es fácil estando ahí
cuando es tentador el desvío
y sin darte cuenta
ya no vas hacia donde ibas
las imágenes se distorsionan
huele a fluidos post-mortem
y al parecer
sigo vivo

Mis ojos son otro
la piel se resquebraja de frío caliente
un machete en mi nariz
un cuchillo en mi garganta
un puño entre mi piel y mi carne
para sentir
esa estrecha relación
entre la vida y la muerte

Una vez dije basta
paremos la tontera
ya no somos niños alcoholizados
buscando matar neuronas

Ahora es el presente quien me tortura
alguna vez pasó algo
que ahora realmente no importa
por eso olvido los nombres y los rostros
las calles y sus bares
los pechos y sus mujeres

Se me olvida la existencia del hombre
el camino a seguir
los diez mandamientos
los límites de velocidad
los horarios de las comidas
el total de horas que debo dormir
el trozo de sufrimiento recomendable
la porción sexual necesaria
el número de padres nuestros al mes

Entonces todo se distorsiona estando aquí
en este presente fotográfico
y parece claro
ese desvío de gloriosa geografía
en cámara lenta
a.b.r.e s.u.s p.i.e.r.n.a.s
s.o.n.r.í.e
m.e m.i.r.a
nuestros ojos parecen conocerse de antes
parecen de antes
conocerse
nuestros ojos

Sigue caminando.

Tengo que escribir
la vi
dos veces:
contigo
y contigo
a ella
y a ella
la miré de reojo
para asegurarme que la inocencia
rodeaba sus cabellos

La tenue luz de la escena
mostraba su semblante
ciudad noctámbula y sin pasajeros
todos duermen mientras te observo

De pronto ríes
relámpago sin trueno
me miras
hasta la ceguera
de recorrer tus calles
tus rincones desiertos
callejones, avenidas y plazas
sin saber donde me encuentro
ni con quien he estado
ni dónde vivo
ni cual es tu nombre

En ocasiones te pienso puta
en otras virgen
o a punto de dejar de serlo
o al fin en este mismo instante
follada por todos tus rincones
por cada poro de cada centímetro de asfalto
ciudad amnésica y caliente
te haces la cartucha
cuando todos saben de tus vicios
ciudad coprofílica
los perros defecan en tus parques
las moscas se aparean volando
cuando los borrachos mean tus árboles
tapizados en caca de paloma
y tu ríes
como una niña sorprendida
te asustan las baratas
por eso las piso en tu piel callada
para que no interrumpan tu insomnio soñoliento
de mujer opaca señora de la noche
cuántas veces te miro y me pareces otra
siempre conmigo y lejos de mí

De alguna manera te deseo y te odio
te follo y te desprecio
porque no puedo poseerte por completo
tal vez un par de metros a la redonda
girando alrededor de tu ombligo
la parte por el todo,
pero no
yo no piso esa vereda
de la explicación absoluta
en un grano de arena

Basta de negarlo
pues lo cierto es
que al fin te escapas de entre mis suelas
y entonces solo me queda
seguir caminando


Pdta: La ciudad es como Jodie Foster en "Taxi Driver", una puta sin culpas, una niña que ignora su entorno llegando a desconocerse a sí misma. El dinero es lo que la mueve, pero es "amoroso" (el proxeneta) quien se queda con la mejor parte
La ciudad se termina convirtiendo en lo que somos. El gran útero de una mujer gorda, cafeinómana y nicotínica. Es aquí donde vivimos.

Cayendo

Nadie escribe: La lluvia cae
y luego vuelve
de las nuves
el líquido cae
se aloja el hombre
en la cueva
como la imagen
se resguarda en un reflejo

Las nuves
el agua
la caída
el hombre sin preguntarse bebe
de dónde viene
hacia dónde va
el agua y él
respira
se abriga
come
siente
habla
recuerda la muerte
una quietud extranjera
un sueño largo de olor nauseabundo

El hombre envejece
como la gota
cambia en la caída
para no suspenderse más
para llegar al polvo eres
en polvo te convertirás

Todo es silencio
escribe nadie escribe
una cueva sin muros ni límites
sin eco

En polvo eres
en polvo te convertirás
como un signo de interrogación
cayendo
el escrito por nadie
en una hoja
sin lectores
sin márgenes
sin escrito
sin hoja
sin

En torno al tiempo en el sueño

La Aventura (Braulio Arenas)

Si entonces hubiera tenido tiempo para reflexionar, podría decir que todo cuanto me sucedía no alcanzaba, por cierto, una dimensión extraordinaria (pues todo cuanto soñaba me parecía de la más directa naturalidad).
Si hubiera tenido tiempo, escribo. Pero, yo no tenía tiempo, ¿quién tiene tiempo en el sueño?
O, más bien, como pregunta: ¿en el sueño estamos regidos por el mismo tiempo que nos cronometra en la vida diaria? Parece ser que hay un tiempo distinto: uno para el sueño y otro para la vigilia.
Repitamos: yo no tenía tiempo, y en cuanto a reflexionar, estaba entregado en cuerpo y alma a la aventura como para pensar que en ella cupiera la menos reflexión o el menor pensamiento, ni siquiera el pensamiento de saber de qué aventura se trataba.


Ese lugar (Jorge Balbontín)

Pasaron cosas en ese espacio
las imágenes movían sus ojos
y los míos me observaban sonriendo
no haciendo otra cosa que mirar

Se repetía un gesto
una señal
y fue entonces cuando pensé
no estoy soñando
la veo y me alegro de verte
espero pasar la noche contigo
íntimos amigos de la carne
sintiendo tus huesos
tus pulmones pequeños como tus pies

Cuando te beso el muslo suspiro
cierro los ojos
te huelo profundo
se me aparecen hasta los vasos sanguíneos
las arterias
el sonido de tu sangre corriendo por tus venas
al ritmo de la vida
como un reloj que avanza y retrocede
navegando en ese tiempo que no se detuvo el año cero
ni se detiene con un semáforo en rojo

Porque el tiempo no se detiene en ese espacio
donde son tus propios ojos los que te vigilan
el tiempo no se detiene más que a mirar
como el tiempo pasa por ese lugar
donde estando despierto te despiertas
y estando dormido te duermes.

Re-escritura de un poema de Braulio Arenas llamado “Definiciones” de “La Mandrágora y otros libros”.

Re-definiciones


¿Qué es el iris?
Es el espejo presentado bajo otro nombre

¿El espejo?
Es la sombra del recuerdo

¿El recuerdo?
Una donación de sangre

¿La sangre?
Es el collar matapulgas de un poodle

¿El poodle?
La montaña, cuando se pasean por ella los parásitos enamorados

¿Qué es el amor?
Algo que no se sabe sino después de la muerte

¿La muerte?
Son tres botellas vacías formando un triángulo alrededor de un hombre

¿El hombre?
Un desierto florido

¿Qué es un año?
Es la desesperación multiplicada por doce

¿Qué es la lluvia en el mar?
Un espejo hecho añicos que se clava en el iris del mundo

Paciente Nº 9

Una baja de presión
la piel no percibe
cuando se hiela la psique

En la sala de espera
volcán amnésico
de su eyaculación tardía
congelándose
el semen
como copos de nieve

Una cuenca depresión
con gotas escarchadas
de vidrios ojos
granizan llagas
el pus de tu centro expele
sufrimiento
pesa en el aire
espeso
se hace el espacio
entre tu penumbra
y mis lentes
te piensas mugre
infecta
la palabra crimen
es el hálito de tu conciencia

Cuerpo en mutilación
de mutismo
témpano mutado
de una forma antes humana
cálida y sanguinolenta
ahora irregular materia
te hundes
como el enfermo
en su lecho de muerte

Del frío (En la posta)

El frío se paseaba por tus ojos
y lágrimas escarchadas
en estado fetal
cambiaron la forma de la materia

Del voyeur impaciente (En la posta)

El voyeurismo como parte del ser humano. Voyeur del que mira, pero no simplemente mirar. Él viaja, palpa, recorre con sus pupilas como las papilas gustativas perciben tonalidades, intensidades, texturas. Ellas evalúan y ese paciente nunca fue paciente, siempre impaciente por la espera.

Ella se fue, se olvidó, pero cómo olvidar un coagulo de lágrimas caer en ese colchón de pétalos azules como ciertos lagos de la memoria, la que me sigue y me acompaña cuando en esos días de somnolencia ensoñadora veo tus ojos de pétalo de lago de lágrimas de memoria de mirada de voyeurismo cinéfilo encadenado a tu desgano y a tus sueños instantáneos de cinco segundos.

"In Utero"

Volver a ese punto
pleno en el vacío
s u m e r g i r s e
por un momento
nadar sin-ser visto
el peso del reflejo
donde se ahoga tu imagen

El poeta de Lira

El poeta delira
poesía deliriosa
al son de su bic
desborda su lirismo
de liricidad
la flor el lirio
mamífero lirón
en los brazos de Morfeo
el delirio delirante
de Rodrigo y Poe
en delirium tremens
aullaba el cuervo
muy joven para morir
o viejo para vivir

Fueron cuarenta
de Boston a Baltimore
treinta y dos
de Santiago a Santiago
sesenta
de manicomio en manicomio
Lalo Cura nació de Bolaño
junto a la insuficiencia hepática
la tuberculosis de Kafka
o el Kafka tuberculoso
la poesía se enferma
y luego se cura
en casa del Panero
alucina María
cayendo en Leopoldo
etílico
paladea la muerte
al nacer
gota a gota
te bañaste de vida
al nacer
el día de tu muerte
el poeta de Lira

La casa inconclusa

Entre las ruinas de esa casa inconclusa
bajo un techo sin puertas ni ventanas
como llamados por el instinto gregario
acudíamos al ritual del fuego

En un trance de colores y movimientos otorgados por el aire
hablábamos de estrellas, de creencias, de viajes imaginarios

Matábamos dioses antiquísimos, los ahogábamos,
les prendíamos fuego,
los enterrábamos a conciencia

De esas muertes conseguimos el fruto maduro
necesario para el vino de nuestras botellas
compartidas de boca en boca, como hermanos sedientos
cómplices en la soledad de una noche
en casa de nadie, nuestros cuerpos y sus sombras
a medias la botella, la juventud y la vida

Abrimos caminos diversos hasta lo absurdo
universos divergentes unidos por la música de las ideas
donde el negro y el blanco son parte de una cebra

Demoler el mundo para volver a construirlo
parecía ser nuestro propósito
pero no, no terminaríamos con esas piedras
la vida es demasiado corta y lenta
como una gotera que cesa cuando acaba el invierno

La luminosidad en lo nocturno nos arrojaba visiones espectrales
todo parecía dilucidado en esa combustión de apagarnos lentamente junto a las brasas

En ese amanecer de un final ilusorio
divisé una loica en la rama de un aromo
su cantar rojo y amarillo ardiente
como una primavera lujuriosa

Pero ahora estaba solo
por un camino de tierra
caminaba a ninguna parte




"El triunfo de Baco" o "Los borrachos" (1628-1629) de Diego Rodríguez de Silva y Velázquez (1599-1660).

Corrección poética

Entonces corregir un poema es robarle
un final pomposo a otro poeta
buscar sinónimos
eliminar cursilerías o agregárselas
alterar forma sin alterar contenido

entonces todo se altera y corregir un poema
es volver a escribirlo
o es un simple pasatiempo
una actividad ociosa capaz de ocupar
toda una vida
porque al fin llegará un día
y ese día el poema no tendrá vuelta
estará terminado
inconcluso e incorregible
junto al poeta

It is a rare world

Un olor como a uvas podridas de nauseabunda procedencia se inyectó desde mi nariz hasta mi cerebro deshidratado por el sol del barco sin timón. Escuché una misa en latín que dictaba Van Gogh, un coro de negros y una gaita de triste resonancia afiebrada por el éxtasis de un clavo de acero inoxidable incrustado concienzudamente en el penoso y mapeado glúteo de una anciana enferma llamada parra. Trabajo sucio esto de tener olfato cuando la pobreza, la desesperación y el vasallaje apestan a vinagre transpirado como chino con diarrea en una selva de churretes amotinados en el tufo de una borrachera teilleiriana en caída libre hasta el barro que nos vio nacer algún día entre el sol y la luna menguante. “Es un mundo raro” se dicen Kyle MacLachlan y Laura Dern en Blue Velvet, es una bizarrería este mundo perverso, bello en confusiones de azarosas coincidencias en donde nadie sabe para quien trabaja. Es un mundo raro, a veces suave, a veces espinoso, a veces incluso insensible. Y con un lánguido beso, termina la película.

Reflejos

En tus ojos el mar me miraba
y tú en mis ojos ahogados de calma
bañados de atardecer en el mar de tus ojos

Dime

Entonces dime lo escondido tras el velo
dime lo escondido cuando nuestras miradas se condensan
y entonces caémos
como lluvia en el río del olvido

Tristeza geográfica

Tengo una tristeza del tamaño de Texas
pedregosa y seca como el desierto de Arizona
montañosa, limítrofe, polvorienta

es una tristeza exuberante, exacerbada, amazónica
selvática e indómita la cabizbaja, la solitaria

larga y delgada faja de una distancia
melancólica y humeante

ni los escotes, ni las minifaldas
ni los petos, ni el verano fogoso, erótico
me alejarán de esta geografía
de esta tierra de nadie
criada por hojas caidas
de un árbol sin nombre

Libro de reporquería (observaciones de un vendedor de libros part time)

- Pareciera que ciertas personas se sienten obligadas a salir de los límites del stand con algún producto, por más inútil e insignificante que éste sea.

- Un gordo inmenso entra y los unicos libros que ve y hasta parece saborear son los de recetas de cocina: "Los secretos del asado", "101 tartas", "Las pastas no engordan", "Cocina italiana".

- Las personas sacan su dinero o sus tarjetas de crédito con una devoción comparable con la del sacerdote al alzar el cáliz, el cuerpo y la sangre del padre están en la mastercard.

- Se ha mistificado la palabra "libro". La palabra escrita parece tener peso de veracidad. La gente cree comprar certezas.

- Se cruzan de brazos, caminan pausadamente, fruncen el ceño creyendo dilucidar así, a través de tál método, el libro elegido. Ese que me entregará la falta.(falo)

- El escenario cambia cada dos minutos, a veces menos. Los rostros y las siluetas casi no se repiten. A veces y sólo a veces llega un registrador de anaqueles que ya has visto antes; es gratificante el recordar que tenemos memoria.

- Con tantos pasillos, puertas y vitrinas, las personas que deambulan por el lugar con una actitud muchas veces náufraga; asemejan ratas de laboratorio buscando su queso o una salida.
Una de las ratas lleva escrito en su polera: "I¨m a fucking genius".

El mundo es un reloj

El mundo es un reloj girando sobre sí mismo y en torno a una ampolleta
entonces nosotros no somos más que un ínfimo intervalo de tiempo
vivir en un reloj es angustiante
se oye el retumbar del segundero
el temblor del minutero
el terremoto terrible del horario

el mundo es un reloj con alarma
y el mundo está en mi velador
está en mi muñeca

suena fuerte y nunca calla
el reloj más antiguo
ni de sol
ni de arena
ni a cuerda
ni de bolsillo
ni de pulsera
ni de péndulo
ni de cuarzo
ni digital
ni atómico

el reloj más antiguo
es un reloj de hombres
cada segundo es el comienzo y el fin
una fugacidad continua

como una gotera inacabable
gota tras gota hace historia en la tierra
tallando sin saber la forma final de su acto
y se esfuman
se vuelven silencio entre segundo y segundo

y así como el silencio y el tiempo
necesitan al ruido y al segundero,
parámetros de su existencia

el hombre se compra un reloj de pulsera
lo mira a cada instánte y se siente a la hora