A tí

A ti
es imposible verte con los ojos
pues al mirarte
por ejemplo
veo tu cuello
y no es tu cuello
sino el mío
el de mi madre-otro
el tronco de una rosa
entre blanca inmaculada
y roja incendiaria
con suavidad de pétalo
con violencia de espina
pues te beso en esa pendiente
entre tus hombros y tu boca
con suave dolor
me espino con tus poros
mis labios enganchados al deseo
en forma de red
me reflejo y como Narciso
caigo en picada

me abruma la belleza en el vértigo de mirarte
sabroso veneno
adicto soy a mis visiones

las mujeres que amé
se sujetan a mis retinas
con uñas
con dientes
aran por mis ojos
siembran imágenes
eclosionan formas en cuadros
configuraciones de escenas
aparece
el recuerdo se hace carne
y en tu cuello de voz callada
las riveras caudalosas de tu sangre
alimentan las raíces
de los sembradíos de mis ojos
cayendo el fruto maduro
mascándome-mascándote
mis ojos y tu cuello
se fusionan para nosotros.

Entre nos

Algo pasa entre nosotros
pues tibia tirita de vino la caña
tu mano-mi mano oleaje de sangre
de tierra un puente
somos nosotros
mano estirada
antena o dendrita
contacto
eléctrico satélite

El origen se remite a ese espacio entre la inspiración
y la expiración
entre la página en blanco como pulmones llenos
y los pulmones vacíos de aire cuando se vomita hasta la bilis en la hoja

No es la concepción
el origen
no es el nacimiento

Es el cordón umbilical
ese brazo estirado ofreciendo ese vaso
esa antena arriba del techo
recibiendo una frecuencia aeróbica estornudada
es tu mano con mi mano cuando parecen no ser de nosotros
sino de nadie y por ende de todos
es ese espacio entre nosotros
que ignora kilómetros o millas
o cualquier otra forma de medida
sin respetar ni límites ni leyes físicas
ni religiones científicas
ni ciencias religiosas

Es el espacio entre nosotros inmensurable
incomparable incluso a lo desconocido del universo
porque se siente
cuando está entre nosotros
todo lo físico es irrelevante
y flotamos para no ser ya nosotros
sino nadie y por ende todos

El tiempo es un largo cigarro curvo que nadie fuma y todos huelen

Fumar es como morir lentamente
humo y metástasis
una bala te puede matar rápido o no
una calibre 44 en la cabeza si
una calibre 22 en un brazo nica
no estoy haciendo analogías
entre un habano y un cigarrillo

fumar es como una bala menor
te puedes fumar muchas balas directo a los pulmones
y no morir

aunque es cierto
estas balas salen rápidamente dejando sólo una huella
un virus en mi computador
una bocanada de buen tabaco
ácido en la ganganta
y sigo vivo

Freud murió a los 83
tenía cáncer de boca de tanto fumar
puros
murió de una sobredosis de morfina
la causa es lo de menos
lo importante es la consecuencia

todos morirémos
el tabaco mata
la vida también

la mala hierba nunca muere
y no por mucho madrugar
amanece más temprano

De: "Una bala loca"

Una bala en mi cabeza
como un demente en el manicomio

De: "Una bala loca".

NO A LAS CÁRCELES
NO A LOS MANICOMIOS

LA FUERZA DEL ENCIERRO
SE REPLICA
Y NOS REBOTA EN LA CARA.

La locura social se transmite
al sujeto
y a la mano
y al dedo
y al gatillo
y la bala loca.

La bala como espermio

la cabeza como óvulo

la muerte como eclosión

De: "Una bala loca".

El cargador es la bolsa marsupial de la bala
ella no camina sino hasta el disparo
viaje corto
vida nómade
exaltado nacimiento

mi cabeza es el cementerio
de tu alma loca.

De: "Una bala loca".

No son las estrellas
es el Big Bang
no es el mineral
es el minero
no son las guerras
son las ideas
no es el arma
es la mano
no es el gatillo
es el dedo
no es la bala
es el percutor
es la intención
es la cultura/ lo natural
es el semáforo descompuesto
de ese cruce concurrido
llamado sociedad.

Profecía

Porque en verdad os digo
al momento del huracán yo seré la bandera
y cuando el terremoto remezca hasta el cutis más jóven de la tierra
yo seré una muralla flameando al ritmo de la violencia telúrica.

Vacío

"Si volviera a nacer sería un despropósito" Stella Díaz

Después de ni siquiera pensarlo
al fin me decido a escribir
a manchar este blanco papel
como el grito de un bebé recién parido
con la ilusión de llenar un vacío
mi diestra monta en el lápiz y corre presurosa por este espacio

Sus huellas combaten con lo solitario
si el escribir no es más que un acto
impulsado no tanto por la muerte
como por el hecho de estar solos

Yo nací siendo otro
y ahora digo en soledad
si voy a gritar que sea fuerte y con llamas
si voy a escribir que sea cargado y con filo

Enterraré el lápiz en la hoja hasta desangrarla
lo deslizaré de forma vertical hasta destriparla
para luego mirar con oído de sabueso
esa constelación trazada
como ecos primigenios
si es que existe algo llamado comienzo
porque el huevo se rompe
y la gallina se cocina
entonces saboreo el poema
lo paseo con mi lengua
lo amaso y acaricio
por la pieza de mis dientes
para al fin ya sin peligro de atorarme
tragármelo ya molido
con esa ilusión
única y patética
de llenar este vacío
este blanco por más letra
por más sangre
que pase pasajeros
sigue blanco reluciente
mientras yo
sigo quieto y en silencio
envejezco a cada rato
por hacer nada
y la hoja te extraña
como el aire a un suspiro
en ese movimiento repentino contacto
en ese truco donde parecen estar juntos
el aire con la carne.

Coprofalia

Exorcisa su laringe

expulsa los demonios

con su lengua por su boca

expele la sustancia nunca dulce

más bien agria

como bilis colérica melancólica

dice: puta maricona

dice: mierda

por la mierda

dice concha

de tu madre

grita: ¡sapo reculiao

hijo e´ puta este maraco

esta lengua de linguae

no es un lapsus

son sus lapas verborreas

letras que chorrean por el Niágara

como manguera de bombero

la coprolalia invade el aire

lo llena de signos y sonidos

aviones de combate sobre el bosque negro

rojo y negro amarillo en llamas

incendio monstruoso

herida infectada

dolor en cautiverio

se cría en su carne venas capilares

este pus se reproduce como ratas

se rebalsan las murallas agrietadas

es un río

mar cayendo proyectado

dirigido a todo y nada

coprolalia copulalia

populandia pululan lalias

vomita el pus

de la rabia/del consumo

grita ¡¡puta democracia!!

dice mierda mierda mierda

pura caca inyectable

y fumable y jalable

incluso aspirable

feca de amor

feca de odio

paloma de paz con churrete

el azar lo puso en tu boca

la historia le dio un trayecto

las cosas suceden

yo te escucho ho delirio

monólogo escatológico

me empapo/soy marraqueta

en el huevo frito de tus frases

recibo estoico la caca de paloma

coprófago como Spiniak-escarabajo

el vómito alivia al hablante

mientras los gérmenes se difuminan

hasta los límites-las chaquetas

exoesqueletos capa de ozono

hasta la corteza misma de lo vivo.

A "La ultima película"

La vida de Sam "el león"
cuidador abnegado de un niño mudo

Sus monólogos en la orilla del lago
donde antaño su cuerpo danzaba
desnudo junto a Mary Jane
son el alimento de su agonía

"El león" va a pescar recuerdos en forma de tortugas
"nada es como en los viejos tiempos"
se dice

Le pregunta a su pasado por la locura
por esa mujer plumífera psicodélica
con la que solía cazar por el valle
ahora humo de fábrica
insípido desierto apocalíptico

El hombre vive en la nostalgia
lo que viene no le importa
el termino se acerca como felino
y en su mirada de carnívoro desdentado
se adivina la caída

Al fin ya cansado
cierra las ventanas rotas del mundo
un velo negro se acomoda sobre sus lágrimas
como sombra de cóndor sobre las ratas

La mudez del niño lo acompaña
el silencio no le importa a la muerte.

El pájaro escatológico

Nació de las heces de un perro sarnoso
gusano de formas repulsivas
el guano fresco se fue afirmando
desde barro con paja hasta ladrillo de adobe
sus alas traslúcidas aleteaban
en un intento de libertad
se calientan sus músculos
el roce de sus alas
como pistones de una Harley

¡Vuela pájaro escatológico!
insecto monstruoso navega en las sombras
buscando su presa de plasta olorosa

Las garras del pájaro escatológico
saludan a la muerte gozosa
un sabor a nada
momento sin aire
mirada antártica hasta los huesos
como uñas afiladas en risco suicida
se hunde el clavo en la madera
el alfiler en el género
el dedo en el merengue
la palabra en el oído
como lanceta en la carne
desnuda queda la sangre-el agua
brota de la tierra
hilo de azúcar como fibras de sabia transparente
la navaja es hermana de las venas
la estaca es hermana del suelo
excremento que recorre
los intestinos del animal
hasta el éxodo
la despedida del útero del ave fecal

El perro se rasca y se hiere
no es triste desprenderse
es doloroso
y lo que queda es la costumbre
lo que persiste es la ausencia
es el miedo a la ceguera
el miedo al silencio.

Indefectiblemente roto

No hay parche curita, no hay puntos quirúrgicos, ni pegamento adecuado, ninguna aguja es suficiente ningún hilo logrará unir estas carnes, esta herida de lenta hemorragia que no coagula, la sangre gotea en la tierra, se hace una poza rítmica en orden caótico las gotas se unen al conjunto hacen un todo mientras la apertura sanguinolenta comienza a secarse mostrando ahora el pus blanco veneno malicioso se va criando en el dolor habitan seres destinados a terminar con esto haciendo el trabajo sucio/ su vida no es más que una reproducción constante/ se alimentan de lo vivo matando todo tejido a su paso/ es sólo su pega/ todo lo que pueden hacer/ su vida es/ lo necesario.
Ya corre por las venas semi vacías del hombre las sustancias dormitivas creadas para mitigar el dolor o más bien las expresiones del mismo. Es el espectador el más aterrado con los gritos, el más afectado e incómodo con la escena, es él el creador de la morfina, los opiáceos, el tramadol, los corticoides, los anticonvulsionantes no son más que negaciones de las más exaltadas emociones que un ser humano pueda experimentar.
Matar el dolor es matar al que sufre. Es el masoquista el mejor entendedor de las emociones humanas, el más insigne doctor en sufrimiento. El temor es la antesala de lo bello de sentir esa línea divisoria entre la vida y la muerte, esa zona limítrofe que tal como sucede con el momento inmediatamente anterior a un orgasmo, es el punto más alto de nuestra existencia, el punto anterior a la muerte.

Colonizar el dolor
habitar la herida
como germen recién salido del manicomio
contagio telefónico
Son las palabras el vehículo de la infección

Soy tu water
siéntate en mis piernas
y caga
abraza mi cuerpo
y vomita lo que guardas
La basura que atesoras es mi alimento

Colonizar el sufrimiento
como europeo en América
como español en Chile
brutal es la palabra
violenta la idea
nuestro espíritu está aquí
somos los elegidos para la intervención
es hora de la gran transfusión sanguínea
para limpiar tanto la lengua
como sus ritos paganos
actos diabólicos a los ojos de Dios

Colonizar-imponer-instaurar
el poder y la lógica
la propiedad privada
el ego de verse en un espejo de distorsión
hasta hacer parecer el reflejo
tan grande como el universo mismo

Cuando la tierra no es sino
una pequeña isla desconocida
en medio de uno de los tantos infinitos
océanos interestelares
y ese español sigue ahí
sosteniendo la Biblia como un inválido ulceroso
sostendría su muleta

Se cree superhéroe envasado en metal tipo hombre biónico
y no puede ni caminar con tanto peso
porque la Biblia pesa hasta hacerte caer
la idea-la palabra
mata
Matta era chileno
y la mata de cilantro también
no el cilantro
sino la mata

Después de todo no sé si será mala pata
haber nacido en Chile
pero hay buen vino aquí.

Foto-grafía

Hoy
cuando los de ayer están más vivos que nunca y habita la vorágine en nuestras retinas
Hoy
cuando las teorías apocalípticas son cada vez más numerosas
y amenazan con unos hoyos negros en nanoformas tecnológicas de absorción alienígena
Hoy
cuando las universidades fabrican computines tipo “Terminator” en un cuadro de Andy Warhol

Justamente hoy
este día con mañana, tarde y noche
sí, Hoy
cuando el presente se nos presenta más presente que nunca
Today
cuando el antes y el después convergen en un ahora
en este preciso instante
debo decir, escribiendo
sin en absoluto concluir
el presente fluye como aceite entre los dedos ensoñados
nos sujetamos al aire pobre de oxígeno
y al caer imaginamos un piso de algodón

construimos una escalera de polvo
creyendo movernos por ella hasta la cima de un volcán
hueco

Profunda caída es

Hoy
cuando caemos es blues
canto tribal
el grito del último de nosotros
cayendo
un balbuceo antiguo en una caberna
un monje escribiendo cuarenta años sin dormir
dos pulmones trabajando por turno
para no apagar
el grito de la caída
una carta en una botella
vagando milenios por un mar analfabeto
el naufragio de un aullido que se confunde con otros
que como en Babel, aun hoy
en este preciso instante
nada parece conseguir

-----------------------la palabra

---------------nada

-----------------------la letra

Yo: Tu: El:

letra sílaba palabra
forma figura fondo
silueta borde centro
ruido melodía frecuencia
impresión imagen reflejo
esencia eco silbido
expresión percepción telos
mito ficción realidad
vacío círculo espacio
historia arte ciencia
límites piel ozono
líneas vértices horizonte
superficie finito contacto
márgenes suburbio corteza
sangre huesos pelo
blanco todo negro
abrir luces cerrar
hábitat galaxias átomos
unidad conjunto lugar
vida sueño muerte
crear deseo destruir
cuerpo órganos astros
sistema caos dendritas
raíz tronco ramas
ameba partícula movimiento
energía retorno elipse
conexión común alter
cabeza vientre pies
ser ego persona
oruga crisálida mariposa
espejo mirada otro
madre pecho mujer
sonido gesto sentir
sexus plexus nexus
fragmento foto flash-back
servilleta confort billete
papel papiro roca
ángulo tangente fuga
ahora antes después
tierra cielo aire
certeza color arcoiris
rayas puntos orden
cuerdas vientos tacto
ritmo pausa silencio
actitud acción corte
fin clímax comienzo
yo tu el
nosotros vosotros ellos

Algún tiempo atrás

Un tiempo atrás me dije
no volverás a hacer esto
no entrarás a esos lugares
no mascarás ese fruto
no beberás el dulce veneno
con sabor a fracaso destilado

Un tiempo atrás me dije
no harás promesas en vano
no caminarás sin un destino
no te detendrás en la orilla
ni te dejarás llevar por la corriente
como bote a la deriva

Verás las señales del camino
y con la mirada decidida
seguirás caminando

Yo lo sé
no es fácil estando ahí
cuando es tentador el desvío
y sin darte cuenta
ya no vas hacia donde ibas
las imágenes se distorsionan
huele a fluidos post-mortem
y al parecer
sigo vivo

Mis ojos son otro
la piel se resquebraja de frío caliente
un machete en mi nariz
un cuchillo en mi garganta
un puño entre mi piel y mi carne
para sentir
esa estrecha relación
entre la vida y la muerte

Una vez dije basta
paremos la tontera
ya no somos niños alcoholizados
buscando matar neuronas

Ahora es el presente quien me tortura
alguna vez pasó algo
que ahora realmente no importa
por eso olvido los nombres y los rostros
las calles y sus bares
los pechos y sus mujeres

Se me olvida la existencia del hombre
el camino a seguir
los diez mandamientos
los límites de velocidad
los horarios de las comidas
el total de horas que debo dormir
el trozo de sufrimiento recomendable
la porción sexual necesaria
el número de padres nuestros al mes

Entonces todo se distorsiona estando aquí
en este presente fotográfico
y parece claro
ese desvío de gloriosa geografía
en cámara lenta
a.b.r.e s.u.s p.i.e.r.n.a.s
s.o.n.r.í.e
m.e m.i.r.a
nuestros ojos parecen conocerse de antes
parecen de antes
conocerse
nuestros ojos

Sigue caminando.

Tengo que escribir
la vi
dos veces:
contigo
y contigo
a ella
y a ella
la miré de reojo
para asegurarme que la inocencia
rodeaba sus cabellos

La tenue luz de la escena
mostraba su semblante
ciudad noctámbula y sin pasajeros
todos duermen mientras te observo

De pronto ríes
relámpago sin trueno
me miras
hasta la ceguera
de recorrer tus calles
tus rincones desiertos
callejones, avenidas y plazas
sin saber donde me encuentro
ni con quien he estado
ni dónde vivo
ni cual es tu nombre

En ocasiones te pienso puta
en otras virgen
o a punto de dejar de serlo
o al fin en este mismo instante
follada por todos tus rincones
por cada poro de cada centímetro de asfalto
ciudad amnésica y caliente
te haces la cartucha
cuando todos saben de tus vicios
ciudad coprofílica
los perros defecan en tus parques
las moscas se aparean volando
cuando los borrachos mean tus árboles
tapizados en caca de paloma
y tu ríes
como una niña sorprendida
te asustan las baratas
por eso las piso en tu piel callada
para que no interrumpan tu insomnio soñoliento
de mujer opaca señora de la noche
cuántas veces te miro y me pareces otra
siempre conmigo y lejos de mí

De alguna manera te deseo y te odio
te follo y te desprecio
porque no puedo poseerte por completo
tal vez un par de metros a la redonda
girando alrededor de tu ombligo
la parte por el todo,
pero no
yo no piso esa vereda
de la explicación absoluta
en un grano de arena

Basta de negarlo
pues lo cierto es
que al fin te escapas de entre mis suelas
y entonces solo me queda
seguir caminando


Pdta: La ciudad es como Jodie Foster en "Taxi Driver", una puta sin culpas, una niña que ignora su entorno llegando a desconocerse a sí misma. El dinero es lo que la mueve, pero es "amoroso" (el proxeneta) quien se queda con la mejor parte
La ciudad se termina convirtiendo en lo que somos. El gran útero de una mujer gorda, cafeinómana y nicotínica. Es aquí donde vivimos.

Cayendo

Nadie escribe: La lluvia cae
y luego vuelve
de las nuves
el líquido cae
se aloja el hombre
en la cueva
como la imagen
se resguarda en un reflejo

Las nuves
el agua
la caída
el hombre sin preguntarse bebe
de dónde viene
hacia dónde va
el agua y él
respira
se abriga
come
siente
habla
recuerda la muerte
una quietud extranjera
un sueño largo de olor nauseabundo

El hombre envejece
como la gota
cambia en la caída
para no suspenderse más
para llegar al polvo eres
en polvo te convertirás

Todo es silencio
escribe nadie escribe
una cueva sin muros ni límites
sin eco

En polvo eres
en polvo te convertirás
como un signo de interrogación
cayendo
el escrito por nadie
en una hoja
sin lectores
sin márgenes
sin escrito
sin hoja
sin

En torno al tiempo en el sueño

La Aventura (Braulio Arenas)

Si entonces hubiera tenido tiempo para reflexionar, podría decir que todo cuanto me sucedía no alcanzaba, por cierto, una dimensión extraordinaria (pues todo cuanto soñaba me parecía de la más directa naturalidad).
Si hubiera tenido tiempo, escribo. Pero, yo no tenía tiempo, ¿quién tiene tiempo en el sueño?
O, más bien, como pregunta: ¿en el sueño estamos regidos por el mismo tiempo que nos cronometra en la vida diaria? Parece ser que hay un tiempo distinto: uno para el sueño y otro para la vigilia.
Repitamos: yo no tenía tiempo, y en cuanto a reflexionar, estaba entregado en cuerpo y alma a la aventura como para pensar que en ella cupiera la menos reflexión o el menor pensamiento, ni siquiera el pensamiento de saber de qué aventura se trataba.


Ese lugar (Jorge Balbontín)

Pasaron cosas en ese espacio
las imágenes movían sus ojos
y los míos me observaban sonriendo
no haciendo otra cosa que mirar

Se repetía un gesto
una señal
y fue entonces cuando pensé
no estoy soñando
la veo y me alegro de verte
espero pasar la noche contigo
íntimos amigos de la carne
sintiendo tus huesos
tus pulmones pequeños como tus pies

Cuando te beso el muslo suspiro
cierro los ojos
te huelo profundo
se me aparecen hasta los vasos sanguíneos
las arterias
el sonido de tu sangre corriendo por tus venas
al ritmo de la vida
como un reloj que avanza y retrocede
navegando en ese tiempo que no se detuvo el año cero
ni se detiene con un semáforo en rojo

Porque el tiempo no se detiene en ese espacio
donde son tus propios ojos los que te vigilan
el tiempo no se detiene más que a mirar
como el tiempo pasa por ese lugar
donde estando despierto te despiertas
y estando dormido te duermes.

Re-escritura de un poema de Braulio Arenas llamado “Definiciones” de “La Mandrágora y otros libros”.

Re-definiciones


¿Qué es el iris?
Es el espejo presentado bajo otro nombre

¿El espejo?
Es la sombra del recuerdo

¿El recuerdo?
Una donación de sangre

¿La sangre?
Es el collar matapulgas de un poodle

¿El poodle?
La montaña, cuando se pasean por ella los parásitos enamorados

¿Qué es el amor?
Algo que no se sabe sino después de la muerte

¿La muerte?
Son tres botellas vacías formando un triángulo alrededor de un hombre

¿El hombre?
Un desierto florido

¿Qué es un año?
Es la desesperación multiplicada por doce

¿Qué es la lluvia en el mar?
Un espejo hecho añicos que se clava en el iris del mundo

Paciente Nº 9

Una baja de presión
la piel no percibe
cuando se hiela la psique

En la sala de espera
volcán amnésico
de su eyaculación tardía
congelándose
el semen
como copos de nieve

Una cuenca depresión
con gotas escarchadas
de vidrios ojos
granizan llagas
el pus de tu centro expele
sufrimiento
pesa en el aire
espeso
se hace el espacio
entre tu penumbra
y mis lentes
te piensas mugre
infecta
la palabra crimen
es el hálito de tu conciencia

Cuerpo en mutilación
de mutismo
témpano mutado
de una forma antes humana
cálida y sanguinolenta
ahora irregular materia
te hundes
como el enfermo
en su lecho de muerte

Del frío (En la posta)

El frío se paseaba por tus ojos
y lágrimas escarchadas
en estado fetal
cambiaron la forma de la materia

Del voyeur impaciente (En la posta)

El voyeurismo como parte del ser humano. Voyeur del que mira, pero no simplemente mirar. Él viaja, palpa, recorre con sus pupilas como las papilas gustativas perciben tonalidades, intensidades, texturas. Ellas evalúan y ese paciente nunca fue paciente, siempre impaciente por la espera.

Ella se fue, se olvidó, pero cómo olvidar un coagulo de lágrimas caer en ese colchón de pétalos azules como ciertos lagos de la memoria, la que me sigue y me acompaña cuando en esos días de somnolencia ensoñadora veo tus ojos de pétalo de lago de lágrimas de memoria de mirada de voyeurismo cinéfilo encadenado a tu desgano y a tus sueños instantáneos de cinco segundos.