Eterna

La muerte llegaría
nosotros la esperaríamos
claro
sin esperanza
pues sabiendo
no temiendo
que ella
la fémina más eterna
iba a venir a terminar
lo que habíamos cosechado
lo que habíamos sembrado
y lo que volveríamos a cosechar.

Solo hazlo

Estrújame el corazón
entiérrame tus tacones en el vientre
arráncame las entrañas
displicente
golpea mis ojos
como baquetas
los dedos de tus pies
suenan en visiones como jazz
Louis Armstrong
JohnColtrane
Miles Davis
porque eres beat
vienes y vas
sueño mítico
por mis dendritas
viaja un dolor violeta al acordarme
de tu semblante
ojos de uva
cuando te miro
fermenta en mí tu imagen luminosa
y muero como Poe
en delirium tremens
más loco que un Nietzsche sifilítico
más borracho que una mosca en una caña de vino
me ahogo en tu sangre

abre tu boca
no digas nada
abre tu boca
y lléname de tu aire
sopla
dame tu aliento-tus pulmones-tu tráquea
pinta un cuadro de viento
resucita mis cenizas
abre tu boca
y no digas nada.

Asma evidencia de aire

A veces lo visible nos parece lo único real
y nos falta el aire por fumarnos un cigarro
el humo se ve
el viento se ve en el humo
se disipa
danza
el cáncer desconcierta
estamos vivos
eso debería desconcertar aun más

cosas
elementos
relaciones
amistad
personas
no se valoran sino hasta que se pierden
o hasta que se hace visible esa posibilidad
los vivos mueren
y mientras más vivo
más visible es la muerte

el tiempo no pasa
pasamos en el tiempo

enciendo un cigarro
aspiro
bocanada
alquitrán y cáncer
nicotina y adicción
monóxido de carbono y nubes grises
arsénico y veneno para ratas
tres minutos de neblina
teta de un tiempo humeante

es bello percatarse de la muerte
es bello saberlo
los años como medida de tiempo
los años
son la ficción de la eternidad

cadáver/ sangre seca/ sin movimiento
los gusanos colonizan un espacio
protéico
alimenticio

que bello morir por las plantas
que magnificencia
perecer para alimentar larvas de mosca
y maleza y escarabajos azules

como una hoja de otoño
suicidarse en primavera
tirarse de un veinteavo piso
o de un décimo
o incluso de un sexto
primavera y amor
primavera infiel
la fuerza me acompaña
sé los métodos
el de la cuerda
el del tren
el del edificio de la telefónica

ahora que la mayoría vive en departamentos
de un ambiente
tomando sopa para uno
navegando por interner en su blackberry
de máxima conectividad

se puede estar solo estando con mucha gente
los polos se juntan
se hacen equivalentes
el todo es igual a la nada
no hay diferencia
muerte y vida
vida muerta
muerte viva

el ataúd como vivienda de la muerte
habitación para uno.

A la antigua

No te quedes en el pasado nena
decía ese tipo en la propaganda de pañuelos desechables
no te quedes en el pasado
no te quedes
no llores
no sientas
marcha
mira hacia delante
no te detengas por nada
prohibido es detenerse
pensar es detenerse
reflexionar es pensar en lo que ha pasado
historia y reflexión
para entender el presente no mires hacia atrás
no entiendas el presente
no te quedes en el pasado nena

el futuro es lo que importa
no importa por donde pases
no importan las causas
ni siquiera las consecuencias
ya que implican un comienzo
ese principio en donde siempre hubo algo
un dios
o dos dioses
o un big bang

bota los libros de historia
ese es el mensaje
para qué leer libros de lo que pasó
para qué leer a Ercilla
para qué leer a Salazar
para qué leer
para qué
si todo se ha vuelto un pañuelo
desechable

no es necesario lavar los pañales
compra y vuelve a comprar
no es necesario reparar
cambia
los zapatos no duran más de seis meses
los zapateros se mueren de hambre
y nada perdura
ni los zapatos ni los amigos

en facebook todos son amigos
amigos de cara de libros
libros que no se leen
libros que se miran
ojos poses
puro lenguaje analógico
mira
ese es pepito y la jose y el toño y ese y este de acá
muy amigos de la pepa
ha, mira tu
que interesante
realmente muy interesante para mis ojos
mi cerebro procesa esos nombres
intenta configurar una historia
pepito pareja de José hermano del toño
o todos amigos de la vida o se conocieron por face
por rostro
o por msn
y se juntaron para sacarse fotos y para publicarse
y mirarse
y comentarse

las cosas envejecen cada vez más rápido
celulares
computadoras
pañuelos
pañales

todo infértil
ni siquiera mierda
ni siquiera abono
no hay ciclo

me pregunto
¿dónde quedaron esas cámaras con rollos?
dónde quedó el cassette
dónde las cartas de amor
con lápiz labial
con hojas secas
dónde quedaron esas conversaciones
cara a cara
aliento a aliento
sobaco a sobaco

soy demasiado frío como para meterme en el congelador
respira
somos de carne y huesos y sangre
yo cago
tu cagas
nosotros cagamos

nadie va al ciber baño a cagar ciber mojones

mírame a los ojos cuadrados de tanta pantalla
mírame y dime lo que sientes
yo te miro
tu me miras
estoy consciente
es una escena siútica
pero para mí es mejor que una ciber conversación

que se pudra robocop
si es posible un proceso de pudrición en una máquina
que se queme terminator
o Hall 9000
incluso Fukuyama y su fin de la historia
incluso esa pileta con complejo de lago uterino
a los pies de la moneda
no agua sino fuego
no paz sino guerra decía Nietzsche

que se caiga el sistema de una vez por todas
que se borren los archivos
que se pierdan todas esas putas fotos
de una vez y para siempre
que la gente se limpie los mocos con la mano y con la ropa
quiero ver gargajos lloviendo en Santiago
quiero ver pañales secándose al sol en las terrazas
quiero tocarte nena
quiero que te quedes aquí
en mi pasado
mientras yo me quedo en el tuyo
que me preguntes dónde nací
dónde he estado
qué he hecho

no quiero saber nada de tu futuro
quiero saber de tu pasado
de lo que te trajo hasta mis brazos
quiero tocarte
mirarte a los ojos y decirte un par de cosas
antes de hacer el amor
porque quiero hacerte el amor
a la antigua

A tí

A ti
es imposible verte con los ojos
pues al mirarte
por ejemplo
veo tu cuello
y no es tu cuello
sino el mío
el de mi madre-otro
el tronco de una rosa
entre blanca inmaculada
y roja incendiaria
con suavidad de pétalo
con violencia de espina
pues te beso en esa pendiente
entre tus hombros y tu boca
con suave dolor
me espino con tus poros
mis labios enganchados al deseo
en forma de red
me reflejo y como Narciso
caigo en picada

me abruma la belleza en el vértigo de mirarte
sabroso veneno
adicto soy a mis visiones

las mujeres que amé
se sujetan a mis retinas
con uñas
con dientes
aran por mis ojos
siembran imágenes
eclosionan formas en cuadros
configuraciones de escenas
aparece
el recuerdo se hace carne
y en tu cuello de voz callada
las riveras caudalosas de tu sangre
alimentan las raíces
de los sembradíos de mis ojos
cayendo el fruto maduro
mascándome-mascándote
mis ojos y tu cuello
se fusionan para nosotros.

Entre nos

Algo pasa entre nosotros
pues tibia tirita de vino la caña
tu mano-mi mano oleaje de sangre
de tierra un puente
somos nosotros
mano estirada
antena o dendrita
contacto
eléctrico satélite

El origen se remite a ese espacio entre la inspiración
y la expiración
entre la página en blanco como pulmones llenos
y los pulmones vacíos de aire cuando se vomita hasta la bilis en la hoja

No es la concepción
el origen
no es el nacimiento

Es el cordón umbilical
ese brazo estirado ofreciendo ese vaso
esa antena arriba del techo
recibiendo una frecuencia aeróbica estornudada
es tu mano con mi mano cuando parecen no ser de nosotros
sino de nadie y por ende de todos
es ese espacio entre nosotros
que ignora kilómetros o millas
o cualquier otra forma de medida
sin respetar ni límites ni leyes físicas
ni religiones científicas
ni ciencias religiosas

Es el espacio entre nosotros inmensurable
incomparable incluso a lo desconocido del universo
porque se siente
cuando está entre nosotros
todo lo físico es irrelevante
y flotamos para no ser ya nosotros
sino nadie y por ende todos

El tiempo es un largo cigarro curvo que nadie fuma y todos huelen

Fumar es como morir lentamente
humo y metástasis
una bala te puede matar rápido o no
una calibre 44 en la cabeza si
una calibre 22 en un brazo nica
no estoy haciendo analogías
entre un habano y un cigarrillo

fumar es como una bala menor
te puedes fumar muchas balas directo a los pulmones
y no morir

aunque es cierto
estas balas salen rápidamente dejando sólo una huella
un virus en mi computador
una bocanada de buen tabaco
ácido en la ganganta
y sigo vivo

Freud murió a los 83
tenía cáncer de boca de tanto fumar
puros
murió de una sobredosis de morfina
la causa es lo de menos
lo importante es la consecuencia

todos morirémos
el tabaco mata
la vida también

la mala hierba nunca muere
y no por mucho madrugar
amanece más temprano

De: "Una bala loca"

Una bala en mi cabeza
como un demente en el manicomio

De: "Una bala loca".

NO A LAS CÁRCELES
NO A LOS MANICOMIOS

LA FUERZA DEL ENCIERRO
SE REPLICA
Y NOS REBOTA EN LA CARA.

La locura social se transmite
al sujeto
y a la mano
y al dedo
y al gatillo
y la bala loca.

La bala como espermio

la cabeza como óvulo

la muerte como eclosión

De: "Una bala loca".

El cargador es la bolsa marsupial de la bala
ella no camina sino hasta el disparo
viaje corto
vida nómade
exaltado nacimiento

mi cabeza es el cementerio
de tu alma loca.

De: "Una bala loca".

No son las estrellas
es el Big Bang
no es el mineral
es el minero
no son las guerras
son las ideas
no es el arma
es la mano
no es el gatillo
es el dedo
no es la bala
es el percutor
es la intención
es la cultura/ lo natural
es el semáforo descompuesto
de ese cruce concurrido
llamado sociedad.

Profecía

Porque en verdad os digo
al momento del huracán yo seré la bandera
y cuando el terremoto remezca hasta el cutis más jóven de la tierra
yo seré una muralla flameando al ritmo de la violencia telúrica.

Vacío

"Si volviera a nacer sería un despropósito" Stella Díaz

Después de ni siquiera pensarlo
al fin me decido a escribir
a manchar este blanco papel
como el grito de un bebé recién parido
con la ilusión de llenar un vacío
mi diestra monta en el lápiz y corre presurosa por este espacio

Sus huellas combaten con lo solitario
si el escribir no es más que un acto
impulsado no tanto por la muerte
como por el hecho de estar solos

Yo nací siendo otro
y ahora digo en soledad
si voy a gritar que sea fuerte y con llamas
si voy a escribir que sea cargado y con filo

Enterraré el lápiz en la hoja hasta desangrarla
lo deslizaré de forma vertical hasta destriparla
para luego mirar con oído de sabueso
esa constelación trazada
como ecos primigenios
si es que existe algo llamado comienzo
porque el huevo se rompe
y la gallina se cocina
entonces saboreo el poema
lo paseo con mi lengua
lo amaso y acaricio
por la pieza de mis dientes
para al fin ya sin peligro de atorarme
tragármelo ya molido
con esa ilusión
única y patética
de llenar este vacío
este blanco por más letra
por más sangre
que pase pasajeros
sigue blanco reluciente
mientras yo
sigo quieto y en silencio
envejezco a cada rato
por hacer nada
y la hoja te extraña
como el aire a un suspiro
en ese movimiento repentino contacto
en ese truco donde parecen estar juntos
el aire con la carne.

Coprofalia

Exorcisa su laringe

expulsa los demonios

con su lengua por su boca

expele la sustancia nunca dulce

más bien agria

como bilis colérica melancólica

dice: puta maricona

dice: mierda

por la mierda

dice concha

de tu madre

grita: ¡sapo reculiao

hijo e´ puta este maraco

esta lengua de linguae

no es un lapsus

son sus lapas verborreas

letras que chorrean por el Niágara

como manguera de bombero

la coprolalia invade el aire

lo llena de signos y sonidos

aviones de combate sobre el bosque negro

rojo y negro amarillo en llamas

incendio monstruoso

herida infectada

dolor en cautiverio

se cría en su carne venas capilares

este pus se reproduce como ratas

se rebalsan las murallas agrietadas

es un río

mar cayendo proyectado

dirigido a todo y nada

coprolalia copulalia

populandia pululan lalias

vomita el pus

de la rabia/del consumo

grita ¡¡puta democracia!!

dice mierda mierda mierda

pura caca inyectable

y fumable y jalable

incluso aspirable

feca de amor

feca de odio

paloma de paz con churrete

el azar lo puso en tu boca

la historia le dio un trayecto

las cosas suceden

yo te escucho ho delirio

monólogo escatológico

me empapo/soy marraqueta

en el huevo frito de tus frases

recibo estoico la caca de paloma

coprófago como Spiniak-escarabajo

el vómito alivia al hablante

mientras los gérmenes se difuminan

hasta los límites-las chaquetas

exoesqueletos capa de ozono

hasta la corteza misma de lo vivo.

A "La ultima película"

La vida de Sam "el león"
cuidador abnegado de un niño mudo

Sus monólogos en la orilla del lago
donde antaño su cuerpo danzaba
desnudo junto a Mary Jane
son el alimento de su agonía

"El león" va a pescar recuerdos en forma de tortugas
"nada es como en los viejos tiempos"
se dice

Le pregunta a su pasado por la locura
por esa mujer plumífera psicodélica
con la que solía cazar por el valle
ahora humo de fábrica
insípido desierto apocalíptico

El hombre vive en la nostalgia
lo que viene no le importa
el termino se acerca como felino
y en su mirada de carnívoro desdentado
se adivina la caída

Al fin ya cansado
cierra las ventanas rotas del mundo
un velo negro se acomoda sobre sus lágrimas
como sombra de cóndor sobre las ratas

La mudez del niño lo acompaña
el silencio no le importa a la muerte.

El pájaro escatológico

Nació de las heces de un perro sarnoso
gusano de formas repulsivas
el guano fresco se fue afirmando
desde barro con paja hasta ladrillo de adobe
sus alas traslúcidas aleteaban
en un intento de libertad
se calientan sus músculos
el roce de sus alas
como pistones de una Harley

¡Vuela pájaro escatológico!
insecto monstruoso navega en las sombras
buscando su presa de plasta olorosa

Las garras del pájaro escatológico
saludan a la muerte gozosa
un sabor a nada
momento sin aire
mirada antártica hasta los huesos
como uñas afiladas en risco suicida
se hunde el clavo en la madera
el alfiler en el género
el dedo en el merengue
la palabra en el oído
como lanceta en la carne
desnuda queda la sangre-el agua
brota de la tierra
hilo de azúcar como fibras de sabia transparente
la navaja es hermana de las venas
la estaca es hermana del suelo
excremento que recorre
los intestinos del animal
hasta el éxodo
la despedida del útero del ave fecal

El perro se rasca y se hiere
no es triste desprenderse
es doloroso
y lo que queda es la costumbre
lo que persiste es la ausencia
es el miedo a la ceguera
el miedo al silencio.

Indefectiblemente roto

No hay parche curita, no hay puntos quirúrgicos, ni pegamento adecuado, ninguna aguja es suficiente ningún hilo logrará unir estas carnes, esta herida de lenta hemorragia que no coagula, la sangre gotea en la tierra, se hace una poza rítmica en orden caótico las gotas se unen al conjunto hacen un todo mientras la apertura sanguinolenta comienza a secarse mostrando ahora el pus blanco veneno malicioso se va criando en el dolor habitan seres destinados a terminar con esto haciendo el trabajo sucio/ su vida no es más que una reproducción constante/ se alimentan de lo vivo matando todo tejido a su paso/ es sólo su pega/ todo lo que pueden hacer/ su vida es/ lo necesario.
Ya corre por las venas semi vacías del hombre las sustancias dormitivas creadas para mitigar el dolor o más bien las expresiones del mismo. Es el espectador el más aterrado con los gritos, el más afectado e incómodo con la escena, es él el creador de la morfina, los opiáceos, el tramadol, los corticoides, los anticonvulsionantes no son más que negaciones de las más exaltadas emociones que un ser humano pueda experimentar.
Matar el dolor es matar al que sufre. Es el masoquista el mejor entendedor de las emociones humanas, el más insigne doctor en sufrimiento. El temor es la antesala de lo bello de sentir esa línea divisoria entre la vida y la muerte, esa zona limítrofe que tal como sucede con el momento inmediatamente anterior a un orgasmo, es el punto más alto de nuestra existencia, el punto anterior a la muerte.

Colonizar el dolor
habitar la herida
como germen recién salido del manicomio
contagio telefónico
Son las palabras el vehículo de la infección

Soy tu water
siéntate en mis piernas
y caga
abraza mi cuerpo
y vomita lo que guardas
La basura que atesoras es mi alimento

Colonizar el sufrimiento
como europeo en América
como español en Chile
brutal es la palabra
violenta la idea
nuestro espíritu está aquí
somos los elegidos para la intervención
es hora de la gran transfusión sanguínea
para limpiar tanto la lengua
como sus ritos paganos
actos diabólicos a los ojos de Dios

Colonizar-imponer-instaurar
el poder y la lógica
la propiedad privada
el ego de verse en un espejo de distorsión
hasta hacer parecer el reflejo
tan grande como el universo mismo

Cuando la tierra no es sino
una pequeña isla desconocida
en medio de uno de los tantos infinitos
océanos interestelares
y ese español sigue ahí
sosteniendo la Biblia como un inválido ulceroso
sostendría su muleta

Se cree superhéroe envasado en metal tipo hombre biónico
y no puede ni caminar con tanto peso
porque la Biblia pesa hasta hacerte caer
la idea-la palabra
mata
Matta era chileno
y la mata de cilantro también
no el cilantro
sino la mata

Después de todo no sé si será mala pata
haber nacido en Chile
pero hay buen vino aquí.

Foto-grafía

Hoy
cuando los de ayer están más vivos que nunca y habita la vorágine en nuestras retinas
Hoy
cuando las teorías apocalípticas son cada vez más numerosas
y amenazan con unos hoyos negros en nanoformas tecnológicas de absorción alienígena
Hoy
cuando las universidades fabrican computines tipo “Terminator” en un cuadro de Andy Warhol

Justamente hoy
este día con mañana, tarde y noche
sí, Hoy
cuando el presente se nos presenta más presente que nunca
Today
cuando el antes y el después convergen en un ahora
en este preciso instante
debo decir, escribiendo
sin en absoluto concluir
el presente fluye como aceite entre los dedos ensoñados
nos sujetamos al aire pobre de oxígeno
y al caer imaginamos un piso de algodón

construimos una escalera de polvo
creyendo movernos por ella hasta la cima de un volcán
hueco

Profunda caída es

Hoy
cuando caemos es blues
canto tribal
el grito del último de nosotros
cayendo
un balbuceo antiguo en una caberna
un monje escribiendo cuarenta años sin dormir
dos pulmones trabajando por turno
para no apagar
el grito de la caída
una carta en una botella
vagando milenios por un mar analfabeto
el naufragio de un aullido que se confunde con otros
que como en Babel, aun hoy
en este preciso instante
nada parece conseguir

-----------------------la palabra

---------------nada

-----------------------la letra

Yo: Tu: El:

letra sílaba palabra
forma figura fondo
silueta borde centro
ruido melodía frecuencia
impresión imagen reflejo
esencia eco silbido
expresión percepción telos
mito ficción realidad
vacío círculo espacio
historia arte ciencia
límites piel ozono
líneas vértices horizonte
superficie finito contacto
márgenes suburbio corteza
sangre huesos pelo
blanco todo negro
abrir luces cerrar
hábitat galaxias átomos
unidad conjunto lugar
vida sueño muerte
crear deseo destruir
cuerpo órganos astros
sistema caos dendritas
raíz tronco ramas
ameba partícula movimiento
energía retorno elipse
conexión común alter
cabeza vientre pies
ser ego persona
oruga crisálida mariposa
espejo mirada otro
madre pecho mujer
sonido gesto sentir
sexus plexus nexus
fragmento foto flash-back
servilleta confort billete
papel papiro roca
ángulo tangente fuga
ahora antes después
tierra cielo aire
certeza color arcoiris
rayas puntos orden
cuerdas vientos tacto
ritmo pausa silencio
actitud acción corte
fin clímax comienzo
yo tu el
nosotros vosotros ellos

Algún tiempo atrás

Un tiempo atrás me dije
no volverás a hacer esto
no entrarás a esos lugares
no mascarás ese fruto
no beberás el dulce veneno
con sabor a fracaso destilado

Un tiempo atrás me dije
no harás promesas en vano
no caminarás sin un destino
no te detendrás en la orilla
ni te dejarás llevar por la corriente
como bote a la deriva

Verás las señales del camino
y con la mirada decidida
seguirás caminando

Yo lo sé
no es fácil estando ahí
cuando es tentador el desvío
y sin darte cuenta
ya no vas hacia donde ibas
las imágenes se distorsionan
huele a fluidos post-mortem
y al parecer
sigo vivo

Mis ojos son otro
la piel se resquebraja de frío caliente
un machete en mi nariz
un cuchillo en mi garganta
un puño entre mi piel y mi carne
para sentir
esa estrecha relación
entre la vida y la muerte

Una vez dije basta
paremos la tontera
ya no somos niños alcoholizados
buscando matar neuronas

Ahora es el presente quien me tortura
alguna vez pasó algo
que ahora realmente no importa
por eso olvido los nombres y los rostros
las calles y sus bares
los pechos y sus mujeres

Se me olvida la existencia del hombre
el camino a seguir
los diez mandamientos
los límites de velocidad
los horarios de las comidas
el total de horas que debo dormir
el trozo de sufrimiento recomendable
la porción sexual necesaria
el número de padres nuestros al mes

Entonces todo se distorsiona estando aquí
en este presente fotográfico
y parece claro
ese desvío de gloriosa geografía
en cámara lenta
a.b.r.e s.u.s p.i.e.r.n.a.s
s.o.n.r.í.e
m.e m.i.r.a
nuestros ojos parecen conocerse de antes
parecen de antes
conocerse
nuestros ojos

Sigue caminando.

Tengo que escribir
la vi
dos veces:
contigo
y contigo
a ella
y a ella
la miré de reojo
para asegurarme que la inocencia
rodeaba sus cabellos

La tenue luz de la escena
mostraba su semblante
ciudad noctámbula y sin pasajeros
todos duermen mientras te observo

De pronto ríes
relámpago sin trueno
me miras
hasta la ceguera
de recorrer tus calles
tus rincones desiertos
callejones, avenidas y plazas
sin saber donde me encuentro
ni con quien he estado
ni dónde vivo
ni cual es tu nombre

En ocasiones te pienso puta
en otras virgen
o a punto de dejar de serlo
o al fin en este mismo instante
follada por todos tus rincones
por cada poro de cada centímetro de asfalto
ciudad amnésica y caliente
te haces la cartucha
cuando todos saben de tus vicios
ciudad coprofílica
los perros defecan en tus parques
las moscas se aparean volando
cuando los borrachos mean tus árboles
tapizados en caca de paloma
y tu ríes
como una niña sorprendida
te asustan las baratas
por eso las piso en tu piel callada
para que no interrumpan tu insomnio soñoliento
de mujer opaca señora de la noche
cuántas veces te miro y me pareces otra
siempre conmigo y lejos de mí

De alguna manera te deseo y te odio
te follo y te desprecio
porque no puedo poseerte por completo
tal vez un par de metros a la redonda
girando alrededor de tu ombligo
la parte por el todo,
pero no
yo no piso esa vereda
de la explicación absoluta
en un grano de arena

Basta de negarlo
pues lo cierto es
que al fin te escapas de entre mis suelas
y entonces solo me queda
seguir caminando


Pdta: La ciudad es como Jodie Foster en "Taxi Driver", una puta sin culpas, una niña que ignora su entorno llegando a desconocerse a sí misma. El dinero es lo que la mueve, pero es "amoroso" (el proxeneta) quien se queda con la mejor parte
La ciudad se termina convirtiendo en lo que somos. El gran útero de una mujer gorda, cafeinómana y nicotínica. Es aquí donde vivimos.

Cayendo

Nadie escribe: La lluvia cae
y luego vuelve
de las nuves
el líquido cae
se aloja el hombre
en la cueva
como la imagen
se resguarda en un reflejo

Las nuves
el agua
la caída
el hombre sin preguntarse bebe
de dónde viene
hacia dónde va
el agua y él
respira
se abriga
come
siente
habla
recuerda la muerte
una quietud extranjera
un sueño largo de olor nauseabundo

El hombre envejece
como la gota
cambia en la caída
para no suspenderse más
para llegar al polvo eres
en polvo te convertirás

Todo es silencio
escribe nadie escribe
una cueva sin muros ni límites
sin eco

En polvo eres
en polvo te convertirás
como un signo de interrogación
cayendo
el escrito por nadie
en una hoja
sin lectores
sin márgenes
sin escrito
sin hoja
sin

En torno al tiempo en el sueño

La Aventura (Braulio Arenas)

Si entonces hubiera tenido tiempo para reflexionar, podría decir que todo cuanto me sucedía no alcanzaba, por cierto, una dimensión extraordinaria (pues todo cuanto soñaba me parecía de la más directa naturalidad).
Si hubiera tenido tiempo, escribo. Pero, yo no tenía tiempo, ¿quién tiene tiempo en el sueño?
O, más bien, como pregunta: ¿en el sueño estamos regidos por el mismo tiempo que nos cronometra en la vida diaria? Parece ser que hay un tiempo distinto: uno para el sueño y otro para la vigilia.
Repitamos: yo no tenía tiempo, y en cuanto a reflexionar, estaba entregado en cuerpo y alma a la aventura como para pensar que en ella cupiera la menos reflexión o el menor pensamiento, ni siquiera el pensamiento de saber de qué aventura se trataba.


Ese lugar (Jorge Balbontín)

Pasaron cosas en ese espacio
las imágenes movían sus ojos
y los míos me observaban sonriendo
no haciendo otra cosa que mirar

Se repetía un gesto
una señal
y fue entonces cuando pensé
no estoy soñando
la veo y me alegro de verte
espero pasar la noche contigo
íntimos amigos de la carne
sintiendo tus huesos
tus pulmones pequeños como tus pies

Cuando te beso el muslo suspiro
cierro los ojos
te huelo profundo
se me aparecen hasta los vasos sanguíneos
las arterias
el sonido de tu sangre corriendo por tus venas
al ritmo de la vida
como un reloj que avanza y retrocede
navegando en ese tiempo que no se detuvo el año cero
ni se detiene con un semáforo en rojo

Porque el tiempo no se detiene en ese espacio
donde son tus propios ojos los que te vigilan
el tiempo no se detiene más que a mirar
como el tiempo pasa por ese lugar
donde estando despierto te despiertas
y estando dormido te duermes.