Friday, January 20, 2012

Es viernes

y mis axilas huelen
a ropa sucia

caminaré bajo el fuego
buscaré pasto
tierra
humedad

agua en llamas

he visto tantas cosas
como por ejemplo
cuarenta y tres muchachos y muchachas
defecando en simultáneo
a la luz del crepúsculo

además
sombras del bosque
confunden la escena
de los amantes circunstanciales

el polvo se levanta con cada paso

luego
un gato negro
sentado en la puerta
de una mansión oscura

las mejillas arrugadas
me miran sus ojos
sus ventanas

un tordo se asoma
parece no verme
vuela por encima de mis hombros

el sonido de la lluvia
se escucha en las hojas del verano

subiré la gran colina
y te dominaré con mi sed
beberé todas tus gotas
secaré la jarra
para luego
pedir más

quiero huir y matarte en vivo
es viernes
tu sabes
esas cosas pasan los días viernes

las palabras de tu diario
siguen ahí
pero morirás
nada importa
sólo bebe mientras puedas
no pienses mucho más allá
de lo que puedan alcanzar tus uñas

más allá de eso
es puro simulacro
inútiles intentos de inmortalidad

me digo
soy la hormiga
camino en la horizontalidad del tronco
recorro su circunferencia
me detengo
fuera del camino
voy
buscando azúcar
voy

Thursday, January 12, 2012

La muerte es algo extraño

Pienso en ella
como se piensa
en aquellas muchachas
que nunca conoceré

no le veo el sentido
a gastar 400 lucas en un ataúd
200 lucas en un nicho
50 lucas en arreglos florales

el negocio está instalado
y el gastar ennoblece
o limpia las culpas

en resumidas cuentas
la muerte es un buen negocio

por mí
que nadie gaste nada
pero eso es imposible
con cuerpo o sin cuerpo
el símbolo
el objeto
debe ser adquirido

siempre hay alguien con culpa
o que pretende ser investido
con los trajes de la nobleza

mi epitafio diría
“La muerte es la muerte
yo no pedí toda esta parafernalia
de carrozas
flores
pompas fúnebres
maderas talladas
montón de gente elegante
para qué
pero
para qué
por mí que me tiren a los buitres
a los peces
a los perros
pues la verdad
nunca me percaté de la proximidad
del fin de los fines
más
al final
la muerte es la muerte.”

yo nunca he conocido a la muchacha
la he visto por aquí
por allá
pero conocerla
harto difícil
porque tiene cola y cuando a mi me toque
espero ser un viejo mañoso
desmemoriado

en la fila me río
converso
amoreo
en la fila espero
espero el olvido
de lo esperado

al final de la fila
está ella
lúgubre
siniestra
escotada

ella me tienta
es caliente
rica la wacha culiá

ella
no se cree la muerte
ella es la muerte

quiero acabar en ti
y que tú acabes conmigo
para ser dentro tuyo


ahora
en el fin de mis días
me encamo contigo
lo dejo todo
en estas sábanas mojadas
de sudor humeante
sigo y sigo
lo dejo todo
hasta el último trago
la ultima contracción
el último respiro
hasta la muerte

Thursday, January 05, 2012

Cada uno con sus delirios

cada cual en su vereda
de aire
sonido
olores
memoria

cada quien sentado
en su portal
en su cuneta

delira mi amigo delira
habla con tus muertos
declama tu creencia
muda

algunos te creen
aunque no caminen por tu vereda
aunque no se sienten en tu cuneta
todos lo saben

la construcción es también tuya
cada pastelón de concreto
conformado
por partículas fonéticas
arman el cuadro
el texto
la estructura

desde la cornisa
se ve
lo ves
eres tú
parado
a la vuelta de la esquina

yo estoy al frente
camino paralelo
hablo de la muerte
el ataúd
el suicidio
las ideas
las palabras

hablo desde acá
casi no te escucho
creo
tu tampoco

sigo avanzando
cada loco con su tema
pienso
mi voz en ti
es un murmullo

tu voz en mi
es el fondo
la parte gris
el soporte de la escena

en el borde de la calle
nada me interesa
quisiera padecer de sordera
para tener
solo mi voz
en la cabeza

sin perturbaciones
caminaría
como un viejo con alzheimer
a la luz de la luna
bajo árboles secos

un pie tras otro
cada uno tras el otro
me quedo y avanzo
estático voy