tag:blogger.com,1999:blog-278434342024-03-07T14:04:29.005-08:00"Yo es otro" Arthur RimbaudUn dia pensé en matarte y me percaté que más que un asesinato, eso sería un suicidio.Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.comBlogger94125tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-54165800680754875052014-05-12T08:54:00.002-07:002014-05-12T08:54:56.515-07:00La comida se enfríaSe añeja<br />
se pudre<br />
<br />
El hambre ocupa<br />
todos los espacios<br />
pena en los pasillos<br />
callejones y tripas<br />
<br />
Como un niño persevera<br />
el eco de sus alaridos<br />
<br />
El hambre / los muertos / el pasado<br />
aparentan y los creemos<br />
cubiertos por rocas inamovibles<br />
pero sus uñas crecen hasta alcanzarnos<br />
hasta rasgar nuestros ojos<br />
como aves rapaces ante su presa<br />
somos evidencia<br />
caras visibles del paso del tiempo<br />
aunque nos invada el alzheimer<br />
las sombras / las voces / las miradas<br />
penan sin intención de asustar<br />
como estrellas distantes<br />
nos iluminan después de haber sido.<br />
<br />
<br />Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-50423532058641111122014-01-10T07:13:00.000-08:002014-01-10T07:13:01.528-08:00Y de pronto me pregunto<br />
si este lápiz escribe<br />
<br />
él me responde<br />
a través de su tinta<br />
y mi trazo<br />
<br />
porque escribir<br />
es revivir a los muertos<br />
o darle vida a lo inerte<br />
<br />
entonces dejar de escribir no es morir<br />
sino parar en ese intento<br />
de asociarse con la letra<br />
para realizar el conjuro<br />
de los tres elementos<br />
la letra<br />
el trazo<br />
el lector<br />
<br />
hay gente que piensa<br />
en escribir pensando<br />
<br />
se imaginan<br />
plasmando letras y versos<br />
en oscuros rincones de su cerebro<br />
<br />
pero la cosa no es tan sencilla<br />
falta el tercer elemento<br />
<br />
la muerte del cerebro<br />
amnesia<br />
cambio de perspectiva<br />
hacen a lo escrito en ese órgano<br />
algo muy vulnerable<br />
<br />
el autor es lo escrito<br />
lo escrito es el autor<br />
y eso es no dejar nacer<br />
es estar en un<br />
permanente estado de preñez<br />
<br />
escribir es equivocarse<br />
escribir es vivir<br />
y volver a hacerlo<br />
<br />
<br />Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-58093952301617765882013-05-29T21:08:00.002-07:002013-05-29T21:08:38.518-07:00Es complicado<div class="MsoNormal">
El vino corre como gota</div>
<div class="MsoNormal">
por tu mejilla </div>
<div class="MsoNormal">
caen poco a poco </div>
<div class="MsoNormal">
los recuerdos </div>
<div class="MsoNormal">
pasajeros de un tren</div>
<div class="MsoNormal">
ya muerto</div>
<div class="MsoNormal">
el tren </div>
<div class="MsoNormal">
y sus pasajeros</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
porque nada ocurre en vano</div>
<div class="MsoNormal">
cuando penan las fotos viejas</div>
<div class="MsoNormal">
porque lo muerto aunque muerto </div>
<div class="MsoNormal">
molesta en la memoria</div>
<div class="MsoNormal">
pesa como un plomo </div>
<div class="MsoNormal">
con su carnada</div>
<div class="MsoNormal">
nos trae melancolías</div>
<div class="MsoNormal">
tenaces peces</div>
<div class="MsoNormal">
que muerden el anzuelo</div>
<div class="MsoNormal">
para seguir vivos y agonizantes</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-59425832008377933522012-12-23T10:27:00.000-08:002012-12-23T10:30:54.401-08:00A cada rato pasannuestras huellas se borran <br />
como el canto del zorzal<br />
<br />
mañana gris soleada<br />
tierra húmeda coronada de vapor <br />
pasto callado<br />
todo huele a marchito<br />
a reloj descompuesto<br />
olor como a bota recién usada<br />
<br />
algo se ha ido<br />
la pérdida de anoche<br />
borroso autorretrato <br />
sostenido por un clavo oxidado<br />
penetra y se siente parte<br />
de ese muro de barro<br />
tiempo atrás <br />
indivisible con un todo<br />
hoy <br />
hueso fósil<br />
restos un gigante<br />
<br />
es imposible<br />
al andar los campos<br />
señorear los valles<br />
no sentir la estela<br />
el confuso silbido del viento<br />
un camino entre la intensa maleza<br />
silente<br />
ruidoso<br />
el mensaje lo muestra la tierra<br />
los caminantes pasan<br />
a cada rato<br />
pasan los caminantes<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-47250964479970934712012-07-19T10:32:00.001-07:002012-07-19T10:35:52.308-07:00CANDIDATURASEl candidato a presidente/
o el presidente mismo/
es sin duda impotente/
ante sus propias palabras//
éste es a sus promesas/
lo que el lenguaje a la realidad/
las palabras no son más que/
candidaturasGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-76485316250613703952012-03-13T22:37:00.000-07:002012-03-13T22:40:47.959-07:00Escaparcomo un grito<br />gota <br />rayo <br />escupitajo<br /><br />salir del lugar<br />cúmulo<br />pueblo<br />de la casa del cuarto de la caja<br /><br />metamorfosearse al fin<br />en hedor <br />sonido de la piel<br />ruido de axilas<br /><br />dejar ser <br />las lágrimas<br />las raíces<br />el origen<br /><br />escapar<br />de lo usual<br /><br />de esa triste historia<br />la venda<br />la máscara<br />el mundo fantástico<br /><br />percatarse<br />de lo hipócrita<br />de esa mueca<br />llamada sonrisa<br /><br />abrir los ojos<br />ante esa obsesión<br />construcción en ladrillos de mierda<br />llamada felicidad <br /><br />correr<br />como mexicano <br />desde el World trade center<br />hasta la pirámide del sol<br /><br />escapar<br />escapar es volver<br />poder al fin mover las piernas<br />levantarse de esa silla de ruedas<br />botar esas muletas<br />esos límites<br />imaginarios <br />de la consciencia<br /><br />escapar es volver al océano<br />desde donde nace la lluvia<br /><br />escapar es sumergirse<br />en los huesos<br />la tierra <br />la vida<br /><br />es moverse al compás de la sangre<br />turbulencia sin reglas<br />baile sin coreografía<br /><br />“levántate y anda”<br />posa tus pies en tu camino<br />lánzate y no lo pienses más<br />vuela como chorro de whisky<br />hacia una garganta sedienta<br /><br />escapa de esa botella<br />y vuelve al canelo<br />escapa<br /><br />como un golpe<br /><br />el puño<br />es un sonido huyendo del silencioGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-21118319010052113482012-02-18T06:36:00.003-08:002012-02-18T06:40:10.101-08:00A veces pasaa veces sucede <br />todo va bien<br />hasta ese<br />el lugar infame<br />el espacio en blanco<br />cuando el paraíso<br />se vuelve tormenta<br />el instante<br />cuando el filo de la navaja<br />roza la piel<br />desnuda<br />cuando el resplandor de la bestia<br />encandila<br />en medio de la oscuridad<br />negra sangre<br />recorre los acabados<br />diques de la consciencia<br />detenida<br />por un taco<br />coágulo<br />saco de cemento<br />caído<br />desde el infierno<br />anuncio<br />tu muerte<br />por uno <br />de esos segundos <br />tu vida<br />se acaba<br />inicia<br />volcán de fuego<br />Hiroshima-Nagasaki<br />no-mente<br />sin memoria<br />abuelo cansado<br />de tanta pobreza<br />de tanto alcohol<br />en el vaso vacío<br />se llena el espacio<br />de culpa<br />de llanto<br />muere el orgullo<br />del hombre indicado<br />por miles de dedos<br />ojos apuntan<br />a ese<br />el asesino<br />el mal de la psique<br />ataca de nuevo<br />sin cesar <br />me mata-te mata<br /><br />todos moriremos<br />completamente <br />quemados<br />con soplete <br />como hormigas condenadas<br />a seguir la línea recta<br />el camino hasta el borde<br />del abismo<br /><br />donde una lupa<br />concentra <br />los rayos del sol<br />filosos colmillos <br />dorados relámpagos<br />exterminan<br />la vigilia<br />los sentidos<br />del hombre que va<br />una noche sin luna<br />por un descampado <br />hacia el bosque <br />en llamasGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-63449326365424010282012-01-20T08:51:00.000-08:002012-01-20T08:53:51.841-08:00Es viernesy mis axilas huelen<br />a ropa sucia<br /><br />caminaré bajo el fuego<br />buscaré pasto<br />tierra<br />humedad<br /><br />agua en llamas<br /><br />he visto tantas cosas<br />como por ejemplo<br />cuarenta y tres muchachos y muchachas<br />defecando en simultáneo<br />a la luz del crepúsculo<br /><br />además<br />sombras del bosque<br />confunden la escena<br />de los amantes circunstanciales<br /><br />el polvo se levanta con cada paso<br /><br />luego<br />un gato negro <br />sentado en la puerta <br />de una mansión oscura<br /><br />las mejillas arrugadas<br />me miran sus ojos<br />sus ventanas<br /><br />un tordo se asoma<br />parece no verme<br />vuela por encima de mis hombros<br /><br />el sonido de la lluvia<br />se escucha en las hojas del verano<br /><br />subiré la gran colina<br />y te dominaré con mi sed<br />beberé todas tus gotas<br />secaré la jarra<br />para luego<br />pedir más<br /><br />quiero huir y matarte en vivo<br />es viernes<br />tu sabes <br />esas cosas pasan los días viernes<br /><br />las palabras de tu diario<br />siguen ahí<br />pero morirás<br />nada importa<br />sólo bebe mientras puedas<br />no pienses mucho más allá <br />de lo que puedan alcanzar tus uñas<br /><br />más allá de eso<br />es puro simulacro<br />inútiles intentos de inmortalidad<br /><br />me digo<br />soy la hormiga<br />camino en la horizontalidad del tronco<br />recorro su circunferencia<br />me detengo<br />fuera del camino<br />voy<br />buscando azúcar<br />voyGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-62141253339186641302012-01-12T06:11:00.000-08:002012-01-12T06:15:56.063-08:00La muerte es algo extrañoPienso en ella<br />como se piensa <br />en aquellas muchachas<br />que nunca conoceré<br /><br />no le veo el sentido <br />a gastar 400 lucas en un ataúd<br />200 lucas en un nicho<br />50 lucas en arreglos florales<br /><br />el negocio está instalado<br />y el gastar ennoblece<br />o limpia las culpas<br /><br />en resumidas cuentas<br />la muerte es un buen negocio<br /><br />por mí<br />que nadie gaste nada<br />pero eso es imposible<br />con cuerpo o sin cuerpo<br />el símbolo <br />el objeto<br />debe ser adquirido<br /><br />siempre hay alguien con culpa<br />o que pretende ser investido<br />con los trajes de la nobleza<br /><br />mi epitafio diría<br />“La muerte es la muerte<br />yo no pedí toda esta parafernalia<br />de carrozas<br />flores<br />pompas fúnebres<br />maderas talladas<br />montón de gente elegante<br />para qué<br />pero<br />para qué<br />por mí que me tiren a los buitres<br />a los peces <br />a los perros<br />pues la verdad<br />nunca me percaté de la proximidad<br />del fin de los fines<br />más<br />al final<br />la muerte es la muerte.”<br /><br />yo nunca he conocido a la muchacha<br />la he visto por aquí<br />por allá<br />pero conocerla<br />harto difícil<br />porque tiene cola y cuando a mi me toque<br />espero ser un viejo mañoso <br />desmemoriado<br /><br />en la fila me río<br />converso <br />amoreo<br />en la fila espero<br />espero el olvido<br />de lo esperado<br /><br />al final de la fila<br />está ella<br />lúgubre<br />siniestra<br />escotada<br /><br />ella me tienta<br />es caliente<br />rica la wacha culiá<br /><br />ella <br />no se cree la muerte<br />ella es la muerte<br /><br />quiero acabar en ti<br />y que tú acabes conmigo<br />para ser dentro tuyo<br /><br /><br />ahora<br />en el fin de mis días<br />me encamo contigo<br />lo dejo todo<br />en estas sábanas mojadas<br />de sudor humeante<br />sigo y sigo<br />lo dejo todo<br />hasta el último trago<br />la ultima contracción<br />el último respiro<br />hasta la muerteGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-70824355792490319422012-01-05T14:07:00.000-08:002012-01-12T06:18:34.062-08:00Cada uno con sus delirioscada cual en su vereda<br />de aire<br />sonido<br />olores <br />memoria<br /><br />cada quien sentado<br />en su portal<br />en su cuneta<br /><br />delira mi amigo delira<br />habla con tus muertos<br />declama tu creencia<br />muda <br /><br />algunos te creen<br />aunque no caminen por tu vereda<br />aunque no se sienten en tu cuneta<br />todos lo saben<br /><br />la construcción es también tuya<br />cada pastelón de concreto<br />conformado<br />por partículas fonéticas<br />arman el cuadro<br />el texto<br />la estructura<br /><br />desde la cornisa<br />se ve<br />lo ves<br />eres tú<br />parado <br />a la vuelta de la esquina<br /><br />yo estoy al frente<br />camino paralelo<br />hablo de la muerte<br />el ataúd<br />el suicidio<br />las ideas<br />las palabras<br /><br />hablo desde acá<br />casi no te escucho<br />creo <br />tu tampoco<br /><br />sigo avanzando<br />cada loco con su tema<br />pienso<br />mi voz en ti<br />es un murmullo<br /><br />tu voz en mi<br />es el fondo<br />la parte gris <br />el soporte de la escena<br /><br />en el borde de la calle<br />nada me interesa<br />quisiera padecer de sordera<br />para tener<br />solo mi voz<br />en la cabeza<br /><br />sin perturbaciones<br />caminaría<br />como un viejo con alzheimer<br />a la luz de la luna<br />bajo árboles secos<br /><br />un pie tras otro<br />cada uno tras el otro<br />me quedo y avanzo<br />estático voyGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-50781983687899254612011-10-24T08:35:00.000-07:002011-10-24T09:19:17.731-07:00Camino marchoCamino marcho <br />dejo las suelas en esta ciudad<br /><br />derretidas<br /><br />las suelas <br />la ciudad <br />la niebla lacrimógena se cuela por nuestros cuerpos<br />nuestras narices<br /><br />nuestros ojos<br />perciben una realidad<br />irrespirable<br />triste<br /><br />y lloro<br />y todos lloramos un llanto rabioso<br />iracundo<br />indignado<br /><br />llanto a chorros<br />llanto humeante<br />lágrimas de sangre<br />caen al cemento<br />como gotas somos<br />aceite en sartén de fuego <br />salta<br />danza<br />quema <br /><br />el éxtasis <br />destapa la botella<br />burbujas estrictamente circulares<br />explotan<br />para no ser las mismas<br /><br />nuestros cuerpos<br />ojos<br />narices<br /><br /><br />no serán las mismas suelas<br />en la ciudad<br /><br />derretidasGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-83902208796807318492011-07-18T16:43:00.000-07:002011-07-18T16:56:35.129-07:00La cara del viejo lo dice todoAl parecer <br />un cúmulo de agitaciones<br />aparecen <br />fotos de un collage<br />línea de tiempo fragmentada<br /><br />la sombra respira aires desvanecidos<br />como la foto de mi abuela <br />se atraganta de nebulosas <br />huellas refractarias <br />sangre seca de nuestros días<br /><br />la nariz del viejo habla<br />me cuenta todas sus desventuras:<br />puños cobijados en su punta<br />el piso contra su tabique<br />el contacto generoso del sol y del frío<br />con su piel ahora porosa <br />eclosiones de una vida dura<br /><br />cruz y trabajo<br />vino y rudeza<br />familia y alegría<br /> <br /><br />¿Cuántas cañas de vino olió con sus orificios nasales?<br />¿Cuántas papas<br />cuánto tomate<br />cuántos caballos<br />cuántos perros<br />cuánto fruto<br />cuánto amor<br />de hijo<br />de madre y de esposa<br />cuánta tierra del mundo su mundo<br />conoció a través de esos ahora<br />inútiles huecos en medio de un rostro deformado?<br /><br />la cara del viejo lo dice todo<br /><br />porfiado hasta las rechuchas<br />este viejo porfiado e’ cara<br />que camina con los ojos bien cerrados<br />como para chocar y caer suicida<br />en un acto de rebeldía en contra de la muerte<br /><br /><br /><br />eso parece ya no importarle <br />no tiene mucho que perder más que la vida<br /><br />por lo demás<br />él sabe:<br />la vida es un regalo<br />se vive como se bebe una caña:<br />hasta el concho <br />y sin remordimientos<br /><br />la verdad<br />no creo <br /> que recuerde mi rostro<br />ni el de mi madre<br />tampoco el de mi abuela<br />menos aún el suyo propio<br /><br />mejor dicho<br />no creo que recuerde<br /><br />mas bien<br />creo<br />vive en ese mundo<br />donde la gravedad no existe<br />donde existe todo<br />sin detalles<br />sin límites ni secuencias<br /><br />vive<br />donde no existe el olfato<br />ni la visión<br />ni los sentidos<br /><br />más allá del precipicio<br /><br />un segundo<br /><br /> como (suspendido)<br /> <br /> antes de la c<br /> a<br /> í<br /> d<br /> a.Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-69520428453357299362011-07-18T16:42:00.000-07:002011-07-18T16:43:22.758-07:00Tu nombreTu nombre<br />tu nombre resuena en mi cuarto<br />en mi cabeza rebotan sus letras<br />como el eco de una plegaria<br />en una catedral europea <br /><br />imposible es <br />impedir estos golpes<br />inexorable es <br />sufrir la mortal condena<br /><br />Entonces<br />una ínfima gotera<br />puede afectar tanto<br />a la conciencia presente<br />que nos lleva ineluctable<br />a la finitud de nuestros días<br />hasta la muerte.<br /><br />simple sinestesia acurrucada de silencio en la tierra se entreteje (Penélope) la sociedad de los gusanos hambrientos. Seres incorruptibles en tanto devoradores de muerte viven gracias a una rápida digestión mamífera. La semilla de la sabiduría simplemente puede estar en la ignorancia misma del obrero de mente simple con el colesterol altísimo. Qué más da, cáncer, accidente de auto, enfisema pulmonar, cirrosis hepática, colitis, ahogo por vómito, ataque de león en el zoológico, caída libre hasta tocar el pavimento con la cabeza. Todos morirémos, sin alarma, sin un horario establecido de antemano, a menos que te mates que dicho sea de paso, no es mala idea.Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-81578546368839149812010-10-16T06:47:00.001-07:002010-10-16T06:47:56.815-07:00MemoriaMiles fueron los años<br />miles las guerras<br />millones de batallas ganamos<br />otras millones perdimos<br /><br />nunca fue peor y nunca fue mejor<br />los cortos períodos de paz <br />son demasiado valiosos<br />como para olvidarlo todo<br /><br />recordaré la furia<br />recordaré la calma<br />porque la memoria es fatalidad sobre la hierba<br />porque amo al que odia<br />porque amo al que ama<br /><br />la tierra se impregna de sangre plástica<br />los niños juegan en un barro de muerte pestilente<br />la tierra juega<br />los niños se impregnan<br /><br />es la fatalidad sobre la hierba<br />es el pequeño mundo en la herida infecta<br /><br />nada como perder<br />nada como ganar<br />hablamos exactamente de lo mismo cuando no estamos de acuerdo<br />hablamos de cuestiones totalmente extranjeras cuando nos entendemos<br />ganamos cuando perdemos<br />perdemos cuando ganamos<br />y nada es gratis<br />aunque lo sea<br /><br />nunca fue mejor<br />nunca fue peor<br />los cortos períodos de paz<br />son demasiado valiosos<br />como para olvidarlo todo<br />porque la memoria<br />es fatalidad sobre la hierbaGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-60264784981059281832010-08-14T18:12:00.000-07:002010-08-14T18:16:57.261-07:00QuisieraQuisiera verte de frente<br />recordar lo humano de nuestros pasos <br />lo rojo de nuestra sangre<br />la fragilidad de nuestros pulmones<br />la certeza de nuestro fin<br /><br />quisiera aplacar tu ira <br />o matarte de una mirada<br />sin preludio<br />sin tortura<br />suprimir el deseo<br />como apagar un cigarro<br /><br />quisiera ser<br />agua<br />vacío<br />silencio<br /><br />un frasco donde descansen tus cenizas<br />una carta en una botella errante<br />por un océano infinito<br />una carta jamás leída<br />letras con un significado indescifrable<br /><br />quisiera ser el anaquel <br />de una biblioteca desconocida<br />donde solo el polvo se pose <br />en los bordes de las memorias tuyas<br /><br />quiero que mueras como muere el invierno<br />con un sol radiante calentando las aceras<br />un sol cuyo calor y luminosidad seque los rastros<br />y encandile los recuerdos de tu nombre malditoGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-83414965438923921272010-07-30T11:50:00.000-07:002010-07-30T11:52:01.638-07:00EscenaUna bandada de lágrimas sobrevolaba la ciudad en ruinas<br />sus habitantes habían perecido<br />y solo quedaban desnudas<br />sus ropas<br />sus cáscaras<br />las vainas de los desperdiciados frutos<br /><br />poco a poco las lágrimas se evaporaban<br />en caída libre se desgarraban como gargajos lanzados al vacío<br /><br />fue triste la escena<br />y las lágrimas reían a carcajadas<br />pues mientras más cercano era su fin<br />más cálidas eran sus partículasGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-59808309045296754952010-05-17T21:58:00.000-07:002010-05-18T12:44:20.403-07:00PresuposicionesUn niño quieto en medio de la página en blanco<br />como en un salar el silencio parece absoluto<br />la blancura del espacio inquieta al pequeño<br />lo enceguece por un instante<br />corre en círculos sin ver nada más que todo<br /><br />mareado resbala <br />cae <br />siente<br />su pierna mojada de rojo <br />chorrea en el blanco papel<br /><br />grita: ¡maaadreee! <br />Pero su voz no está sino en su cabeza<br />no hay nadie<br />no hay nada más que él<br />la página en blanco<br />y su sangre<br /><br />se percata del hecho<br />estoy solo<br />entonces camina<br />la blanca página parece infinita<br />pero qué más da<br />caminar es lo que queda<br /><br />horas de horas <br />no había ni día ni noche en la página<br />al parecer muerte tampoco<br />pues la sangre seguía fluyendo<br /><br />era como si el presente fuera eterno<br />sin devenir aparente<br />sin más referencia que los latidos de su corazón<br /><br />el cansancio lo fatigaba<br />sin sudor<br />sus piernas temblaban<br />cuando algo se asomó en la retina del pequeño<br /><br />era una raya roja que bajaba desde lo alto<br />como una lengua anfibia<br />se dirigía directo hacia él<br /><br />¡¡noooooo!! Gritó enmudecido<br />giró y corrió con todas sus fuerzas<br /><br />luego de algunas zancadas sus ojos se iluminaron<br />pues la lengua no era más que su propia sangre<br />ahora entendía<br />no es sólo una página en blanco<br />¡es una página cilíndrica!<br />voy por el camino equivocado<br />todo está bien<br />saldré de aquí<br /><br />caminó durante unos 144000 latidos<br />sin descanso<br />pues aunque sentía cansancio<br />no caía<br />no se desmayaba<br />no moría<br /><br />hasta que vio algo<br />no lo podía creer<br />ahora todo estaba claro<br />era un horizonte marcado con rojo<br />con otra línea perpendicular al mismo<br /><br />había dibujado la forma del espacio<br />dos líneas curvas se cruzaban en dos puntos<br />no había salida<br />no era ningún cilindro<br />era un círculo<br />y de un círculo no hay escapatoria<br /><br />mierda pensó<br />esto no es vida<br />la vida no puede ser una página en blanco<br />en forma circular<br />una perfecta pelota de papel por donde deambular hasta la muerte<br /><br />entonces pensó<br />el papel se rompe<br />y dio un pisotón muy fuerte <br />luego dos<br />luego saltaba con sus pies juntos<br />y de pronto<br />cayó<br />cayó y siguió cayendoGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-9246302434604268332010-03-02T23:43:00.004-08:002010-04-15T02:48:28.619-07:00Olor a nadaNo hace falta ser erudito<br />ni ser tanatólogo<br />ni haber leído a Sartre<br />para darse cuenta de esta muerte<br /><br />el cigarro se acaba cuando dejas de fumarlo<br />esto es<br />no necesariamente hasta el filtro<br /><br />otros labios pueden posarse sobre él<br />otros dedos aprisionar su cuello<br />otra existencia jugarse su aire<br />pero eso no es resucitar<br />eso es otra cosa<br />una cosa lejana a mis pulmones<br /><br />esto acabó para mi lengua<br />por eso hablo de muerte<br />por eso vivo pensando en ella<br />en los maullidos pasados<br />en su olor <br />el nuestro entre balbuceos<br />cuando fuimos uno solo<br />la breve presencia del sueño<br />el olvido <br />un ahora <br />aparición absoluta <br /><br />fuimos corrientes marinas<br />tormenta en colores<br />roce de placas<br />fuego alado<br />catarata infinita<br />caída en picada<br />hacia un infierno paraíso<br />mojados nos quemábamos<br />en éxtasis luminoso<br /><br />vivimos y recorrimos todos los valles<br />todas las grietas de este lugar añejo<br />pintamos el pasto de verde amarillo<br />el cielo de un azul plata encandilado<br />recorrimos todos los aires<br />tu piel con la mía fuimos tierra<br />de nuestra superficie crecieron tantos bosques<br />tantas flores <br />tanta vida anidaron nuestras cortezas<br />porque fuimos río corrieron por nuestras venas tantos peces<br />tantos osos chapotearon en nuestra sangre<br />fuimos uno<br />dejando nuestras diferencias vivimos<br />en un instante<br />vislumbramos un mundo<br />en donde no existe la muerte<br /><br />y ahora<br />al despertar de esa guerra sin enemigos<br />volvemos a nuestros cuerpos<br />al callado rincón del individuo<br /><br />y al mirar el horizonte<br />vemos hasta más allá de las montañas<br />vemos lo que fuimos<br />recordamos<br />cada uno en su rincón<br />las hazañas del uno<br />la gloria de haber sido <br /><br />ahora cuando es tarde<br />identificamos ese estado<br />ahora cuando es tarde<br />prontos a la agonía<br />miramos el espejo sin el otro<br />percatándonos de la muerte<br />el cigarro apagado<br />la piel sin frutos<br />el bosque en cenizas<br /><br />un desierto fecundo inunda nuestras visiones<br />no hay ni olor a humo<br />no hay cuervos ni jotes<br />ni moscas ni gusanos<br /><br />solo quedan<br /><br />calladas <br /><br />las colillas.Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-16341104593548468852010-03-02T23:43:00.001-08:002010-03-29T21:13:26.312-07:00Ceguera lúcidaLa vida no es más que una calavera con anteojos para el sol<br />una pregunta que se pregunta sobre la muerte<br />búsqueda de un lugar en el espejo<br />caótico baile reflejado en una lágrima<br />un no sé repetido hasta lo infinito<br />por las generaciones y generaciones del laberintoGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-22787910701356183442010-03-02T23:43:00.000-08:002010-03-02T23:44:28.438-08:00A los sobrevivientesSobrevivir a una catástrofe<br />no por destino<br />tal vez por azar<br />caminar por un campo minado<br />con un grupo de 100 <br />y no ser uno de los 99 mutilados <br /><br />a este 1 no le queda más que follar y asesinar<br />las dos mejores cosas de la vida según Romeo Dolorosa<br />en esa escena de “Perdita Durango”<br />¡qué gran mujer esa Perdita!<br />y qué nombre tan frutal <br />como perita durazno<br /><br />follar con Juliette Lewis en “Cabo de miedo”<br />sería estupro<br />no se compara con la misma en “Asesinos por naturaleza”<br />la prefiero a Beatrix Quido que sólo mata por venganza <br />además prefiero el negro al amarillo (pequeñas grandes sutilezas)<br /> <br />matar por placer<br />morir en el orgasmo<br />eyacular una bala<br />a eso se refiere el personaje de Bardem<br />asesina como Durango<br />pequeña femme fatal <br />Perdita Durango<br />como perdida en Durango México<br />para encontrarse al final sola en Las Vegas <br />tal vez como Nostradamus lloraba ante sus visiones<br />la asesina llora la muerte de su amado <br />sin poder salvarlo<br />Complejo de Cassandra diría la psiquiatra de James Cole en “Los doce monos”<br /><br />una mexicana rodeada de putos gringos mamones<br />una inmigrante descendiente de los Aztecas<br />claro que son fetos mexicanos y los judíos y el jabón<br />claro que la vaca es sagrada en India y el Macdonals y el matadero<br />claro que la ley es cultura y el aborto y la pena de muerte<br />pero así y todo nos place reproducirnos mientras el mundo se cae a pedazos<br />disfrutamos una Big Mac viendo “Fast food Nation” <br />nos lavamos las manos con grasa de mamíferos<br />cuando podríamos hacer nitroglicerina con eso<br />y hacer un gran BUM diría Tyler Durden<br />como protesta a la hipocresía<br /><br />como sea<br />yo no soy mejor<br />y aclaración de Tyler<br />“Somos todos parte del mismo montón de estiércol”<br />yo comía charqui mientras veía “La pasión de Cristo”<br />era como saborearle las entrañas <br />una comunión hiperreal<br />la magia del cine en 3D <br /><br />de todas maneras<br />yo no habría matado al asesino como el detective David Mills<br />en “Los siete pecados capitales”<br />me hubiese comido sus brazos y sus piernas a lo Lecter<br />para luego darle un puesto como catedrático en la Alberto Hurtado o en la Santo Tomás o bueno <br />en una esquina de algún barrio ignorante de la Moral Cristiana<br />aunque por cierto<br />la lengua es un plato exquisito<br />por eso digo<br />comer<br />beber<br />follar<br />matar<br />son las aristas del cuadrado<br />los cuatro jinetes del Apocalipsis<br />donde hambre es comer<br />beber es victoria<br />follar es guerra<br />muerte es matar<br />acción y padecimiento<br />infecto y enfermo<br />mato y muero<br />enseño mientras ignoro<br />o todo al revés<br />o de cualquier forma al cubo<br />o quémalo<br />o tal vez sea mejor ser uno de los 99<br />mutilado y creyente<br />muerto y santo mártir<br />y al final siempre una pregunta<br />¿cómo saberlo si no se sobrevive?Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-16268579723269474412010-02-02T20:13:00.000-08:002010-02-02T20:14:44.826-08:00I<br /><br />Cómo asir un objeto<br />sin la tensión de una cuerda<br />cómo puede florecer una rosa<br />si su piel es mustia<br /><br />cómo palpitar<br />sin un espacio presto a ser llenado<br />sin un vacío por donde corra<br />el río caudaloso<br />torrente en las arterias de tu cuerpo<br />los caminos hacia el océano del centro tuyo<br /><br />la tensión/ el ritmo/ el espacio vacío<br /><br />II<br /><br />Cantar es una idea obtusa<br />saltar es una ridiculez sin sentido<br />la belleza del mundo es invisible<br />la vida es un despropósito<br />cuando la cuerda se dilata<br />y el objeto se pierde<br />cuando la tierra está seca<br />y la rosa moribunda<br />cuando el espacio vacío<br />sin formas ni límites<br />resistente a una imposición lógica<br />de principio-final<br />sigue rebelde/ indómito<br />solitario el lugar sin bordes<br />tierra de nadie<br />sin pretenciones de vida<br />sin pretenciones de muerteGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-72029311677100746312010-02-02T20:06:00.000-08:002010-02-10T18:36:49.794-08:00I<br /><br />Frotar es friccionar<br />friccionar es fuego<br />y es paradójico<br />pues lo que quema<br />es necesario<br /><br />II<br /><br />El perecer por cualquier causa<br />peste bubónica<br />VIH<br />cáncer o femicidio<br />es puro condimento<br />la comida será siempre digerida<br />y tragada lenta o bruscamente<br /><br />III<br /><br />Los dioses del olimpo<br />me hablan en mapudungun<br />en quechua y en chino mandarín<br /><br />la muerte no se acerca<br />simplemente vamos hacia ella<br />como dirección obligada<br />único camino de vida<br /><br />IV<br /><br />Moribundo soy<br />por eso camino<br />voy y vengo al sur<br />al norte <br />al este<br />al oeste<br />no me importa nada<br />más que la nada<br />la vida y la muerte<br />en tacto y visión de un ficcionario<br />matan dando vida<br />a la exacerbada <br />ceguera del hombre<br /><br /><br />V<br /><br />En los museos se puede ver<br />pero no tocar<br />y hay obras tan hermosas<br />que son intocables<br /><br />VI<br /><br />La lógica de la ceguera<br />es tocar sin ver<br />y ver en la medida del tacto<br />donde palpar es ver<br />ver es sentir<br />sentir es vivir<br />vivir es ser<br /><br />VII<br /><br />No puedo ser sin los otros<br />no puedo vivir sin los otros<br />no puedo sentir sin los otros<br />no puedo ver sin los otros<br /><br />VIII<br /><br />Por ejemplo los versos<br />yo te veo tan hermosa<br />como un cuadro de Van Gogh<br />como seda egipcia<br />como Juliette Binoche en “La insoportable levedad del ser”<br />como mariposa nocturna en un documental del Discovery Channel<br /><br />IX<br /><br />La mirada es un inútil recurso<br />un ficticio simulacro<br />del tacto<br /><br />X<br /><br />Nada como tocarte<br />masticarte y saborearte<br />hasta comerte no con la mirada<br />sino con el ser<br />arte de artífices fuegos de artificio<br />arte y ficción<br /><br />XI<br /><br />De pronto<br />oscurece en la tierra<br />como si jamás hubiese sido<br />la nocheGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-81129555314555621082010-01-11T06:49:00.000-08:002010-01-13T07:11:43.274-08:00Taco en la ciudadLo que significa un taco para una ambulancia<br />puede tal vez<br />ser incomprensible para ella<br /><br />esa urgencia con la que mueren los enfermos terminales<br />puede tal vez<br />no requerir comprensión<br />sino<br />total resignación<br />pues los autos no se mueven<br />y es incierto<br />si en algún futuro<br />volverán a moverse<br /><br />digo<br />es cosa de imaginarse un auto<br />en una calle o avenida<br />repleto de otros autos y camionetas y ambulancias<br />todos haciendo ruido<br />accionando sus bocinas<br />que hablan en ese lenguaje primitivo<br />de agudas y graves repeticiones<br /><br />es de esperar<br />pasado un buen rato (una hora o diez años)<br />ya nadie acciona nada<br />los conductores bajan de sus dispositivos de desplazamiento<br />para caminar<br />para explorar qué sucede<br /><br />de una ambulancia bajan tres hombres con un tipo en una camilla<br />van a trote<br />dos sujetan la camilla con dificultad<br />el tercero corre a la par con éstos<br />llevando un tubo de oxígeno<br /><br />entre todo este alboroto de autos y gentes<br />un sujeto va hacia la vereda<br />cansado de esperar<br />se sienta<br />se estira en el suelo<br />duerme en una ciudad detenida<br />un lugar repleto de máquinas<br />kioscos/ oficinas/ estacionamientos<br />saturada de gases ineructables<br />dispares sonidos/ olor a tubo de escape y alquitrán quemado<br /><br />el hombre se sienta/ se estira<br />sueña con ella<br />su actitud displicente<br />sus ojos perdidos<br /><br />a su piel nada parece importarle<br />ella podría caminar entre cadáveres de niños índigo<br />podría atravezar una violenta carretera<br />sin mirar hacia los lados<br />leyendo crónica policial<br /><br />él la sueña<br />la admira<br />disfruta de su seriedad<br />su silencio<br />su falta de interés sin amargura<br /><br />se exalta el corazón del soñador<br />y sufren sus pupilas<br />pues ella jamás las verá<br />nunca girará su cabeza<br />ni por un choque<br />ni por una ambulancia en un taco abismante<br />ni por un enfermo terminal<br />porque ella es el virus inherente a su sangre<br />es ella la pandemia en sus poros<br />una enfermedad incurable<br />incomprensible<br />ineludible<br />pues como un taco en una calle cualquiera<br />no importa cuántas veces toques la bocina<br />a veces<br />simplemente<br />no avanza<br />a veces<br />todo se detiene<br />y nada queda <br />más que la total resignación.Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-82776146642258646982009-12-19T19:09:00.000-08:002009-12-19T19:21:34.846-08:00Viajeun lago contenido aguarda<br />ser un río que cae<br />una gota críptica acumulada en el aire<br />espera algo sin esperar nada<br /><br />la gota viaja<br />camina por caprichosos relieves<br />de mi rostro<br /><br />¿acaso mi piel <br />como la tierra<br />necesita ser regada?<br /><br />nada renacerá de estos pliegues<br />después de todo<br />solo somos una lágrima que viaja<br />una gota evaporándose en algún rincón de tierra<br /><br />lentamente<br />la lluvia cae<br /><br />en pequeñas porciones<br />el individuo pisa el pavimento<br />de una ciudad cualquiera<br />en donde las palomas<br />como moscas hambrientas<br />se amontonan en parques y plazas<br />que huelen a muerteGeorkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-82366753104675960422009-12-16T22:14:00.000-08:002009-12-16T22:20:38.651-08:00EternaLa muerte llegaría<br />nosotros la esperaríamos<br />claro<br />sin esperanza<br />pues sabiendo<br />no temiendo<br />que ella<br />la fémina más eterna<br />iba a venir a terminar<br />lo que habíamos cosechado<br />lo que habíamos sembrado<br />y lo que volveríamos a cosechar.Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1