Monday, May 12, 2014

La comida se enfría

Se añeja
se pudre

El hambre ocupa
todos los espacios
pena en los pasillos
callejones y tripas

Como un niño persevera
el eco de sus alaridos

El hambre / los muertos / el pasado
aparentan y los creemos
cubiertos por rocas inamovibles
pero sus uñas crecen hasta alcanzarnos
hasta rasgar nuestros ojos
como aves rapaces ante su presa
somos evidencia
caras visibles del paso del tiempo
aunque nos invada el alzheimer
las sombras / las voces / las miradas
penan sin intención de asustar
como estrellas distantes
nos iluminan después de haber sido.


Friday, January 10, 2014

Y de pronto me pregunto
si este lápiz escribe

él me responde
a través de su tinta
y mi trazo

porque escribir
es revivir a los muertos
o darle vida a lo inerte

entonces dejar de escribir no es morir
sino parar en ese intento
de asociarse con la letra
para realizar el conjuro
de los tres elementos
la letra
el trazo
el lector

hay gente que piensa
en escribir pensando

se imaginan
plasmando letras y versos
en oscuros rincones de su cerebro

pero la cosa no es tan sencilla
falta el tercer elemento

la muerte del cerebro
amnesia
cambio de perspectiva
hacen a lo escrito en ese órgano
algo muy vulnerable

el autor es lo escrito
lo escrito es el autor
y eso es no dejar nacer
es estar en un
permanente estado de preñez

escribir es equivocarse
escribir es vivir
y volver a hacerlo


Wednesday, May 29, 2013

Es complicado

El vino corre como gota
por tu mejilla
caen poco a poco 
los recuerdos
pasajeros de un tren
ya muerto
el tren 
y sus pasajeros

porque nada ocurre en vano
cuando penan las fotos viejas
porque lo muerto aunque muerto
molesta en la memoria
pesa como un plomo 
con su carnada
nos trae melancolías
tenaces peces
que muerden el anzuelo
para seguir vivos y agonizantes



Sunday, December 23, 2012

A cada rato pasan

nuestras huellas se borran
como el canto del zorzal

mañana gris soleada
tierra húmeda coronada de vapor
pasto callado
todo huele a marchito
a reloj descompuesto
olor como a bota recién usada

algo se ha ido
la pérdida de anoche
borroso autorretrato
sostenido por un clavo oxidado
penetra y se siente parte
de ese muro de barro
tiempo atrás
indivisible con un todo
hoy
hueso fósil
restos un gigante

es imposible
al andar los campos
señorear los valles
no sentir la estela
el confuso silbido del viento
un camino entre la intensa maleza
silente
ruidoso
el mensaje lo muestra la tierra
los caminantes pasan
a cada rato
pasan los caminantes














Thursday, July 19, 2012

CANDIDATURAS

El candidato a presidente/ o el presidente mismo/ es sin duda impotente/ ante sus propias palabras// éste es a sus promesas/ lo que el lenguaje a la realidad/ las palabras no son más que/ candidaturas

Tuesday, March 13, 2012

Escapar

como un grito
gota
rayo
escupitajo

salir del lugar
cúmulo
pueblo
de la casa del cuarto de la caja

metamorfosearse al fin
en hedor
sonido de la piel
ruido de axilas

dejar ser
las lágrimas
las raíces
el origen

escapar
de lo usual

de esa triste historia
la venda
la máscara
el mundo fantástico

percatarse
de lo hipócrita
de esa mueca
llamada sonrisa

abrir los ojos
ante esa obsesión
construcción en ladrillos de mierda
llamada felicidad

correr
como mexicano
desde el World trade center
hasta la pirámide del sol

escapar
escapar es volver
poder al fin mover las piernas
levantarse de esa silla de ruedas
botar esas muletas
esos límites
imaginarios
de la consciencia

escapar es volver al océano
desde donde nace la lluvia

escapar es sumergirse
en los huesos
la tierra
la vida

es moverse al compás de la sangre
turbulencia sin reglas
baile sin coreografía

“levántate y anda”
posa tus pies en tu camino
lánzate y no lo pienses más
vuela como chorro de whisky
hacia una garganta sedienta

escapa de esa botella
y vuelve al canelo
escapa

como un golpe

el puño
es un sonido huyendo del silencio

Saturday, February 18, 2012

A veces pasa

a veces sucede
todo va bien
hasta ese
el lugar infame
el espacio en blanco
cuando el paraíso
se vuelve tormenta
el instante
cuando el filo de la navaja
roza la piel
desnuda
cuando el resplandor de la bestia
encandila
en medio de la oscuridad
negra sangre
recorre los acabados
diques de la consciencia
detenida
por un taco
coágulo
saco de cemento
caído
desde el infierno
anuncio
tu muerte
por uno
de esos segundos
tu vida
se acaba
inicia
volcán de fuego
Hiroshima-Nagasaki
no-mente
sin memoria
abuelo cansado
de tanta pobreza
de tanto alcohol
en el vaso vacío
se llena el espacio
de culpa
de llanto
muere el orgullo
del hombre indicado
por miles de dedos
ojos apuntan
a ese
el asesino
el mal de la psique
ataca de nuevo
sin cesar
me mata-te mata

todos moriremos
completamente
quemados
con soplete
como hormigas condenadas
a seguir la línea recta
el camino hasta el borde
del abismo

donde una lupa
concentra
los rayos del sol
filosos colmillos
dorados relámpagos
exterminan
la vigilia
los sentidos
del hombre que va
una noche sin luna
por un descampado
hacia el bosque
en llamas

Friday, January 20, 2012

Es viernes

y mis axilas huelen
a ropa sucia

caminaré bajo el fuego
buscaré pasto
tierra
humedad

agua en llamas

he visto tantas cosas
como por ejemplo
cuarenta y tres muchachos y muchachas
defecando en simultáneo
a la luz del crepúsculo

además
sombras del bosque
confunden la escena
de los amantes circunstanciales

el polvo se levanta con cada paso

luego
un gato negro
sentado en la puerta
de una mansión oscura

las mejillas arrugadas
me miran sus ojos
sus ventanas

un tordo se asoma
parece no verme
vuela por encima de mis hombros

el sonido de la lluvia
se escucha en las hojas del verano

subiré la gran colina
y te dominaré con mi sed
beberé todas tus gotas
secaré la jarra
para luego
pedir más

quiero huir y matarte en vivo
es viernes
tu sabes
esas cosas pasan los días viernes

las palabras de tu diario
siguen ahí
pero morirás
nada importa
sólo bebe mientras puedas
no pienses mucho más allá
de lo que puedan alcanzar tus uñas

más allá de eso
es puro simulacro
inútiles intentos de inmortalidad

me digo
soy la hormiga
camino en la horizontalidad del tronco
recorro su circunferencia
me detengo
fuera del camino
voy
buscando azúcar
voy

Thursday, January 12, 2012

La muerte es algo extraño

Pienso en ella
como se piensa
en aquellas muchachas
que nunca conoceré

no le veo el sentido
a gastar 400 lucas en un ataúd
200 lucas en un nicho
50 lucas en arreglos florales

el negocio está instalado
y el gastar ennoblece
o limpia las culpas

en resumidas cuentas
la muerte es un buen negocio

por mí
que nadie gaste nada
pero eso es imposible
con cuerpo o sin cuerpo
el símbolo
el objeto
debe ser adquirido

siempre hay alguien con culpa
o que pretende ser investido
con los trajes de la nobleza

mi epitafio diría
“La muerte es la muerte
yo no pedí toda esta parafernalia
de carrozas
flores
pompas fúnebres
maderas talladas
montón de gente elegante
para qué
pero
para qué
por mí que me tiren a los buitres
a los peces
a los perros
pues la verdad
nunca me percaté de la proximidad
del fin de los fines
más
al final
la muerte es la muerte.”

yo nunca he conocido a la muchacha
la he visto por aquí
por allá
pero conocerla
harto difícil
porque tiene cola y cuando a mi me toque
espero ser un viejo mañoso
desmemoriado

en la fila me río
converso
amoreo
en la fila espero
espero el olvido
de lo esperado

al final de la fila
está ella
lúgubre
siniestra
escotada

ella me tienta
es caliente
rica la wacha culiá

ella
no se cree la muerte
ella es la muerte

quiero acabar en ti
y que tú acabes conmigo
para ser dentro tuyo


ahora
en el fin de mis días
me encamo contigo
lo dejo todo
en estas sábanas mojadas
de sudor humeante
sigo y sigo
lo dejo todo
hasta el último trago
la ultima contracción
el último respiro
hasta la muerte

Thursday, January 05, 2012

Cada uno con sus delirios

cada cual en su vereda
de aire
sonido
olores
memoria

cada quien sentado
en su portal
en su cuneta

delira mi amigo delira
habla con tus muertos
declama tu creencia
muda

algunos te creen
aunque no caminen por tu vereda
aunque no se sienten en tu cuneta
todos lo saben

la construcción es también tuya
cada pastelón de concreto
conformado
por partículas fonéticas
arman el cuadro
el texto
la estructura

desde la cornisa
se ve
lo ves
eres tú
parado
a la vuelta de la esquina

yo estoy al frente
camino paralelo
hablo de la muerte
el ataúd
el suicidio
las ideas
las palabras

hablo desde acá
casi no te escucho
creo
tu tampoco

sigo avanzando
cada loco con su tema
pienso
mi voz en ti
es un murmullo

tu voz en mi
es el fondo
la parte gris
el soporte de la escena

en el borde de la calle
nada me interesa
quisiera padecer de sordera
para tener
solo mi voz
en la cabeza

sin perturbaciones
caminaría
como un viejo con alzheimer
a la luz de la luna
bajo árboles secos

un pie tras otro
cada uno tras el otro
me quedo y avanzo
estático voy

Monday, October 24, 2011

Camino marcho

Camino marcho
dejo las suelas en esta ciudad

derretidas

las suelas
la ciudad
la niebla lacrimógena se cuela por nuestros cuerpos
nuestras narices

nuestros ojos
perciben una realidad
irrespirable
triste

y lloro
y todos lloramos un llanto rabioso
iracundo
indignado

llanto a chorros
llanto humeante
lágrimas de sangre
caen al cemento
como gotas somos
aceite en sartén de fuego
salta
danza
quema

el éxtasis
destapa la botella
burbujas estrictamente circulares
explotan
para no ser las mismas

nuestros cuerpos
ojos
narices


no serán las mismas suelas
en la ciudad

derretidas

Monday, July 18, 2011

La cara del viejo lo dice todo

Al parecer
un cúmulo de agitaciones
aparecen
fotos de un collage
línea de tiempo fragmentada

la sombra respira aires desvanecidos
como la foto de mi abuela
se atraganta de nebulosas
huellas refractarias
sangre seca de nuestros días

la nariz del viejo habla
me cuenta todas sus desventuras:
puños cobijados en su punta
el piso contra su tabique
el contacto generoso del sol y del frío
con su piel ahora porosa
eclosiones de una vida dura

cruz y trabajo
vino y rudeza
familia y alegría


¿Cuántas cañas de vino olió con sus orificios nasales?
¿Cuántas papas
cuánto tomate
cuántos caballos
cuántos perros
cuánto fruto
cuánto amor
de hijo
de madre y de esposa
cuánta tierra del mundo su mundo
conoció a través de esos ahora
inútiles huecos en medio de un rostro deformado?

la cara del viejo lo dice todo

porfiado hasta las rechuchas
este viejo porfiado e’ cara
que camina con los ojos bien cerrados
como para chocar y caer suicida
en un acto de rebeldía en contra de la muerte



eso parece ya no importarle
no tiene mucho que perder más que la vida

por lo demás
él sabe:
la vida es un regalo
se vive como se bebe una caña:
hasta el concho
y sin remordimientos

la verdad
no creo
que recuerde mi rostro
ni el de mi madre
tampoco el de mi abuela
menos aún el suyo propio

mejor dicho
no creo que recuerde

mas bien
creo
vive en ese mundo
donde la gravedad no existe
donde existe todo
sin detalles
sin límites ni secuencias

vive
donde no existe el olfato
ni la visión
ni los sentidos

más allá del precipicio

un segundo

como (suspendido)

antes de la c
a
í
d
a.

Tu nombre

Tu nombre
tu nombre resuena en mi cuarto
en mi cabeza rebotan sus letras
como el eco de una plegaria
en una catedral europea

imposible es
impedir estos golpes
inexorable es
sufrir la mortal condena

Entonces
una ínfima gotera
puede afectar tanto
a la conciencia presente
que nos lleva ineluctable
a la finitud de nuestros días
hasta la muerte.

simple sinestesia acurrucada de silencio en la tierra se entreteje (Penélope) la sociedad de los gusanos hambrientos. Seres incorruptibles en tanto devoradores de muerte viven gracias a una rápida digestión mamífera. La semilla de la sabiduría simplemente puede estar en la ignorancia misma del obrero de mente simple con el colesterol altísimo. Qué más da, cáncer, accidente de auto, enfisema pulmonar, cirrosis hepática, colitis, ahogo por vómito, ataque de león en el zoológico, caída libre hasta tocar el pavimento con la cabeza. Todos morirémos, sin alarma, sin un horario establecido de antemano, a menos que te mates que dicho sea de paso, no es mala idea.

Saturday, October 16, 2010

Memoria

Miles fueron los años
miles las guerras
millones de batallas ganamos
otras millones perdimos

nunca fue peor y nunca fue mejor
los cortos períodos de paz
son demasiado valiosos
como para olvidarlo todo

recordaré la furia
recordaré la calma
porque la memoria es fatalidad sobre la hierba
porque amo al que odia
porque amo al que ama

la tierra se impregna de sangre plástica
los niños juegan en un barro de muerte pestilente
la tierra juega
los niños se impregnan

es la fatalidad sobre la hierba
es el pequeño mundo en la herida infecta

nada como perder
nada como ganar
hablamos exactamente de lo mismo cuando no estamos de acuerdo
hablamos de cuestiones totalmente extranjeras cuando nos entendemos
ganamos cuando perdemos
perdemos cuando ganamos
y nada es gratis
aunque lo sea

nunca fue mejor
nunca fue peor
los cortos períodos de paz
son demasiado valiosos
como para olvidarlo todo
porque la memoria
es fatalidad sobre la hierba

Saturday, August 14, 2010

Quisiera

Quisiera verte de frente
recordar lo humano de nuestros pasos
lo rojo de nuestra sangre
la fragilidad de nuestros pulmones
la certeza de nuestro fin

quisiera aplacar tu ira
o matarte de una mirada
sin preludio
sin tortura
suprimir el deseo
como apagar un cigarro

quisiera ser
agua
vacío
silencio

un frasco donde descansen tus cenizas
una carta en una botella errante
por un océano infinito
una carta jamás leída
letras con un significado indescifrable

quisiera ser el anaquel
de una biblioteca desconocida
donde solo el polvo se pose
en los bordes de las memorias tuyas

quiero que mueras como muere el invierno
con un sol radiante calentando las aceras
un sol cuyo calor y luminosidad seque los rastros
y encandile los recuerdos de tu nombre maldito

Friday, July 30, 2010

Escena

Una bandada de lágrimas sobrevolaba la ciudad en ruinas
sus habitantes habían perecido
y solo quedaban desnudas
sus ropas
sus cáscaras
las vainas de los desperdiciados frutos

poco a poco las lágrimas se evaporaban
en caída libre se desgarraban como gargajos lanzados al vacío

fue triste la escena
y las lágrimas reían a carcajadas
pues mientras más cercano era su fin
más cálidas eran sus partículas

Monday, May 17, 2010

Presuposiciones

Un niño quieto en medio de la página en blanco
como en un salar el silencio parece absoluto
la blancura del espacio inquieta al pequeño
lo enceguece por un instante
corre en círculos sin ver nada más que todo

mareado resbala
cae
siente
su pierna mojada de rojo
chorrea en el blanco papel

grita: ¡maaadreee!
Pero su voz no está sino en su cabeza
no hay nadie
no hay nada más que él
la página en blanco
y su sangre

se percata del hecho
estoy solo
entonces camina
la blanca página parece infinita
pero qué más da
caminar es lo que queda

horas de horas
no había ni día ni noche en la página
al parecer muerte tampoco
pues la sangre seguía fluyendo

era como si el presente fuera eterno
sin devenir aparente
sin más referencia que los latidos de su corazón

el cansancio lo fatigaba
sin sudor
sus piernas temblaban
cuando algo se asomó en la retina del pequeño

era una raya roja que bajaba desde lo alto
como una lengua anfibia
se dirigía directo hacia él

¡¡noooooo!! Gritó enmudecido
giró y corrió con todas sus fuerzas

luego de algunas zancadas sus ojos se iluminaron
pues la lengua no era más que su propia sangre
ahora entendía
no es sólo una página en blanco
¡es una página cilíndrica!
voy por el camino equivocado
todo está bien
saldré de aquí

caminó durante unos 144000 latidos
sin descanso
pues aunque sentía cansancio
no caía
no se desmayaba
no moría

hasta que vio algo
no lo podía creer
ahora todo estaba claro
era un horizonte marcado con rojo
con otra línea perpendicular al mismo

había dibujado la forma del espacio
dos líneas curvas se cruzaban en dos puntos
no había salida
no era ningún cilindro
era un círculo
y de un círculo no hay escapatoria

mierda pensó
esto no es vida
la vida no puede ser una página en blanco
en forma circular
una perfecta pelota de papel por donde deambular hasta la muerte

entonces pensó
el papel se rompe
y dio un pisotón muy fuerte
luego dos
luego saltaba con sus pies juntos
y de pronto
cayó
cayó y siguió cayendo

Tuesday, March 02, 2010

Olor a nada

No hace falta ser erudito
ni ser tanatólogo
ni haber leído a Sartre
para darse cuenta de esta muerte

el cigarro se acaba cuando dejas de fumarlo
esto es
no necesariamente hasta el filtro

otros labios pueden posarse sobre él
otros dedos aprisionar su cuello
otra existencia jugarse su aire
pero eso no es resucitar
eso es otra cosa
una cosa lejana a mis pulmones

esto acabó para mi lengua
por eso hablo de muerte
por eso vivo pensando en ella
en los maullidos pasados
en su olor
el nuestro entre balbuceos
cuando fuimos uno solo
la breve presencia del sueño
el olvido
un ahora
aparición absoluta

fuimos corrientes marinas
tormenta en colores
roce de placas
fuego alado
catarata infinita
caída en picada
hacia un infierno paraíso
mojados nos quemábamos
en éxtasis luminoso

vivimos y recorrimos todos los valles
todas las grietas de este lugar añejo
pintamos el pasto de verde amarillo
el cielo de un azul plata encandilado
recorrimos todos los aires
tu piel con la mía fuimos tierra
de nuestra superficie crecieron tantos bosques
tantas flores
tanta vida anidaron nuestras cortezas
porque fuimos río corrieron por nuestras venas tantos peces
tantos osos chapotearon en nuestra sangre
fuimos uno
dejando nuestras diferencias vivimos
en un instante
vislumbramos un mundo
en donde no existe la muerte

y ahora
al despertar de esa guerra sin enemigos
volvemos a nuestros cuerpos
al callado rincón del individuo

y al mirar el horizonte
vemos hasta más allá de las montañas
vemos lo que fuimos
recordamos
cada uno en su rincón
las hazañas del uno
la gloria de haber sido

ahora cuando es tarde
identificamos ese estado
ahora cuando es tarde
prontos a la agonía
miramos el espejo sin el otro
percatándonos de la muerte
el cigarro apagado
la piel sin frutos
el bosque en cenizas

un desierto fecundo inunda nuestras visiones
no hay ni olor a humo
no hay cuervos ni jotes
ni moscas ni gusanos

solo quedan

calladas

las colillas.

Ceguera lúcida

La vida no es más que una calavera con anteojos para el sol
una pregunta que se pregunta sobre la muerte
búsqueda de un lugar en el espejo
caótico baile reflejado en una lágrima
un no sé repetido hasta lo infinito
por las generaciones y generaciones del laberinto

A los sobrevivientes

Sobrevivir a una catástrofe
no por destino
tal vez por azar
caminar por un campo minado
con un grupo de 100
y no ser uno de los 99 mutilados

a este 1 no le queda más que follar y asesinar
las dos mejores cosas de la vida según Romeo Dolorosa
en esa escena de “Perdita Durango”
¡qué gran mujer esa Perdita!
y qué nombre tan frutal
como perita durazno

follar con Juliette Lewis en “Cabo de miedo”
sería estupro
no se compara con la misma en “Asesinos por naturaleza”
la prefiero a Beatrix Quido que sólo mata por venganza
además prefiero el negro al amarillo (pequeñas grandes sutilezas)

matar por placer
morir en el orgasmo
eyacular una bala
a eso se refiere el personaje de Bardem
asesina como Durango
pequeña femme fatal
Perdita Durango
como perdida en Durango México
para encontrarse al final sola en Las Vegas
tal vez como Nostradamus lloraba ante sus visiones
la asesina llora la muerte de su amado
sin poder salvarlo
Complejo de Cassandra diría la psiquiatra de James Cole en “Los doce monos”

una mexicana rodeada de putos gringos mamones
una inmigrante descendiente de los Aztecas
claro que son fetos mexicanos y los judíos y el jabón
claro que la vaca es sagrada en India y el Macdonals y el matadero
claro que la ley es cultura y el aborto y la pena de muerte
pero así y todo nos place reproducirnos mientras el mundo se cae a pedazos
disfrutamos una Big Mac viendo “Fast food Nation”
nos lavamos las manos con grasa de mamíferos
cuando podríamos hacer nitroglicerina con eso
y hacer un gran BUM diría Tyler Durden
como protesta a la hipocresía

como sea
yo no soy mejor
y aclaración de Tyler
“Somos todos parte del mismo montón de estiércol”
yo comía charqui mientras veía “La pasión de Cristo”
era como saborearle las entrañas
una comunión hiperreal
la magia del cine en 3D

de todas maneras
yo no habría matado al asesino como el detective David Mills
en “Los siete pecados capitales”
me hubiese comido sus brazos y sus piernas a lo Lecter
para luego darle un puesto como catedrático en la Alberto Hurtado o en la Santo Tomás o bueno
en una esquina de algún barrio ignorante de la Moral Cristiana
aunque por cierto
la lengua es un plato exquisito
por eso digo
comer
beber
follar
matar
son las aristas del cuadrado
los cuatro jinetes del Apocalipsis
donde hambre es comer
beber es victoria
follar es guerra
muerte es matar
acción y padecimiento
infecto y enfermo
mato y muero
enseño mientras ignoro
o todo al revés
o de cualquier forma al cubo
o quémalo
o tal vez sea mejor ser uno de los 99
mutilado y creyente
muerto y santo mártir
y al final siempre una pregunta
¿cómo saberlo si no se sobrevive?

Tuesday, February 02, 2010

I

Cómo asir un objeto
sin la tensión de una cuerda
cómo puede florecer una rosa
si su piel es mustia

cómo palpitar
sin un espacio presto a ser llenado
sin un vacío por donde corra
el río caudaloso
torrente en las arterias de tu cuerpo
los caminos hacia el océano del centro tuyo

la tensión/ el ritmo/ el espacio vacío

II

Cantar es una idea obtusa
saltar es una ridiculez sin sentido
la belleza del mundo es invisible
la vida es un despropósito
cuando la cuerda se dilata
y el objeto se pierde
cuando la tierra está seca
y la rosa moribunda
cuando el espacio vacío
sin formas ni límites
resistente a una imposición lógica
de principio-final
sigue rebelde/ indómito
solitario el lugar sin bordes
tierra de nadie
sin pretenciones de vida
sin pretenciones de muerte
I

Frotar es friccionar
friccionar es fuego
y es paradójico
pues lo que quema
es necesario

II

El perecer por cualquier causa
peste bubónica
VIH
cáncer o femicidio
es puro condimento
la comida será siempre digerida
y tragada lenta o bruscamente

III

Los dioses del olimpo
me hablan en mapudungun
en quechua y en chino mandarín

la muerte no se acerca
simplemente vamos hacia ella
como dirección obligada
único camino de vida

IV

Moribundo soy
por eso camino
voy y vengo al sur
al norte
al este
al oeste
no me importa nada
más que la nada
la vida y la muerte
en tacto y visión de un ficcionario
matan dando vida
a la exacerbada
ceguera del hombre


V

En los museos se puede ver
pero no tocar
y hay obras tan hermosas
que son intocables

VI

La lógica de la ceguera
es tocar sin ver
y ver en la medida del tacto
donde palpar es ver
ver es sentir
sentir es vivir
vivir es ser

VII

No puedo ser sin los otros
no puedo vivir sin los otros
no puedo sentir sin los otros
no puedo ver sin los otros

VIII

Por ejemplo los versos
yo te veo tan hermosa
como un cuadro de Van Gogh
como seda egipcia
como Juliette Binoche en “La insoportable levedad del ser”
como mariposa nocturna en un documental del Discovery Channel

IX

La mirada es un inútil recurso
un ficticio simulacro
del tacto

X

Nada como tocarte
masticarte y saborearte
hasta comerte no con la mirada
sino con el ser
arte de artífices fuegos de artificio
arte y ficción

XI

De pronto
oscurece en la tierra
como si jamás hubiese sido
la noche

Monday, January 11, 2010

Taco en la ciudad

Lo que significa un taco para una ambulancia
puede tal vez
ser incomprensible para ella

esa urgencia con la que mueren los enfermos terminales
puede tal vez
no requerir comprensión
sino
total resignación
pues los autos no se mueven
y es incierto
si en algún futuro
volverán a moverse

digo
es cosa de imaginarse un auto
en una calle o avenida
repleto de otros autos y camionetas y ambulancias
todos haciendo ruido
accionando sus bocinas
que hablan en ese lenguaje primitivo
de agudas y graves repeticiones

es de esperar
pasado un buen rato (una hora o diez años)
ya nadie acciona nada
los conductores bajan de sus dispositivos de desplazamiento
para caminar
para explorar qué sucede

de una ambulancia bajan tres hombres con un tipo en una camilla
van a trote
dos sujetan la camilla con dificultad
el tercero corre a la par con éstos
llevando un tubo de oxígeno

entre todo este alboroto de autos y gentes
un sujeto va hacia la vereda
cansado de esperar
se sienta
se estira en el suelo
duerme en una ciudad detenida
un lugar repleto de máquinas
kioscos/ oficinas/ estacionamientos
saturada de gases ineructables
dispares sonidos/ olor a tubo de escape y alquitrán quemado

el hombre se sienta/ se estira
sueña con ella
su actitud displicente
sus ojos perdidos

a su piel nada parece importarle
ella podría caminar entre cadáveres de niños índigo
podría atravezar una violenta carretera
sin mirar hacia los lados
leyendo crónica policial

él la sueña
la admira
disfruta de su seriedad
su silencio
su falta de interés sin amargura

se exalta el corazón del soñador
y sufren sus pupilas
pues ella jamás las verá
nunca girará su cabeza
ni por un choque
ni por una ambulancia en un taco abismante
ni por un enfermo terminal
porque ella es el virus inherente a su sangre
es ella la pandemia en sus poros
una enfermedad incurable
incomprensible
ineludible
pues como un taco en una calle cualquiera
no importa cuántas veces toques la bocina
a veces
simplemente
no avanza
a veces
todo se detiene
y nada queda
más que la total resignación.

Saturday, December 19, 2009

Viaje

un lago contenido aguarda
ser un río que cae
una gota críptica acumulada en el aire
espera algo sin esperar nada

la gota viaja
camina por caprichosos relieves
de mi rostro

¿acaso mi piel
como la tierra
necesita ser regada?

nada renacerá de estos pliegues
después de todo
solo somos una lágrima que viaja
una gota evaporándose en algún rincón de tierra

lentamente
la lluvia cae

en pequeñas porciones
el individuo pisa el pavimento
de una ciudad cualquiera
en donde las palomas
como moscas hambrientas
se amontonan en parques y plazas
que huelen a muerte