Prefiero las monedas, el sencillo...

A veces lo que se llama bello
Viene y proviene de un armazón
El armazón es de un plebeyo
Hombre que canta una canción.

No sólo la música docta es bella
Aunque así lo piensen algunos pedantes
La melodía se parió con la gran estrella
Sin documentos ni leyes tajantes.

¡Está escrito! Chillan sujetos serios
¡Yo sé lo que es poesía! parlotean
Matan expresión sin tener cementerios
Destruyen creatividades que gatean.

Falta ritmo en los burgueses
Como bailarines mueren de hambre
Si parecen milicos ingleses
Que en el trasero les da un calambre.

Mejor voy a besar a una bella
Sin decir su nombre en voz alta
Sin duda será una plebeya
Mujer que sabor no le falta.