A "La ultima película"
La vida de Sam "el león"
cuidador abnegado de un niño mudo
Sus monólogos en la orilla del lago
donde antaño su cuerpo danzaba
desnudo junto a Mary Jane
son el alimento de su agonía
"El león" va a pescar recuerdos en forma de tortugas
"nada es como en los viejos tiempos"
se dice
Le pregunta a su pasado por la locura
por esa mujer plumífera psicodélica
con la que solía cazar por el valle
ahora humo de fábrica
insípido desierto apocalíptico
El hombre vive en la nostalgia
lo que viene no le importa
el termino se acerca como felino
y en su mirada de carnívoro desdentado
se adivina la caída
Al fin ya cansado
cierra las ventanas rotas del mundo
un velo negro se acomoda sobre sus lágrimas
como sombra de cóndor sobre las ratas
La mudez del niño lo acompaña
el silencio no le importa a la muerte.
cuidador abnegado de un niño mudo
Sus monólogos en la orilla del lago
donde antaño su cuerpo danzaba
desnudo junto a Mary Jane
son el alimento de su agonía
"El león" va a pescar recuerdos en forma de tortugas
"nada es como en los viejos tiempos"
se dice
Le pregunta a su pasado por la locura
por esa mujer plumífera psicodélica
con la que solía cazar por el valle
ahora humo de fábrica
insípido desierto apocalíptico
El hombre vive en la nostalgia
lo que viene no le importa
el termino se acerca como felino
y en su mirada de carnívoro desdentado
se adivina la caída
Al fin ya cansado
cierra las ventanas rotas del mundo
un velo negro se acomoda sobre sus lágrimas
como sombra de cóndor sobre las ratas
La mudez del niño lo acompaña
el silencio no le importa a la muerte.
posted by Geork at
9:57 PM
3 Comments:
ARTE POÉTICA
Que el verso sea como una llave
que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creados sea
y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
Y el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El musculo cuelga.
Como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
recibe en la cabeza.
Por que cantais la rosa, !Oh poetas¡
hacedla florecer en el poema,
Solo para nosotros
viven todas las cosas bajo el sol.
EL POETA ES UN PEQUEÑO DIOS
Vicente Huidobro
Pas mal mon chèri...narrativo. Pero recuerda:
Y el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Y aquí, creo que abusaste:
"insípido desierto apocalíptico"
Besitos........
el medio palo de la Cloti
está weno el poema
en su estilo "creacionista(?)"
*
tengo los libros de Rimbaud, pero no sé qué poema está ese: yo soy un otro,
a ver si me lo aclaras
saludos
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