tag:blogger.com,1999:blog-278434342012-01-20T08:53:51.834-08:00Un dia pensé en matarte y me percaté que más que un asesinato, eso sería un suicidio.Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.comBlogger871100tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-63449326365424010282012-01-20T08:51:00.000-08:002012-01-20T08:53:51.841-08:00y mis axilas huelen<br />a ropa sucia<br /><br />caminaré bajo el fuego<br />buscaré pasto<br />tierra<br />humedad<br /><br />agua en llamas<br /><br />he visto tantas cosas<br />como por ejemplo<br />cuarenta y tres muchachos y muchachas<br />defecando en simultáneo<br />a la luz del crepúsculo<br /><br />además<br />sombras del bosque<br />confunden la escena<br />de los amantes circunstanciales<br /><br />el polvo se levanta con cada paso<br /><br />luego<br />un gato negro <br />sentado en la puerta <br />de una mansión oscura<br /><br />las mejillas arrugadas<br />me miran sus ojos<br />sus ventanas<br /><br />un tordo se asoma<br />parece no verme<br />vuela por encima de mis hombros<br /><br />el sonido de la lluvia<br />se escucha en las hojas del verano<br /><br />subiré la gran colina<br />y te dominaré con mi sed<br />beberé todas tus gotas<br />secaré la jarra<br />para luego<br />pedir más<br /><br />quiero huir y matarte en vivo<br />es viernes<br />tu sabes <br />esas cosas pasan los días viernes<br /><br />las palabras de tu diario<br />siguen ahí<br />pero morirás<br />nada importa<br />sólo bebe mientras puedas<br />no pienses mucho más allá <br />de lo que puedan alcanzar tus uñas<br /><br />más allá de eso<br />es puro simulacro<br />inútiles intentos de inmortalidad<br /><br />me digo<br />soy la hormiga<br />camino en la horizontalidad del tronco<br />recorro su circunferencia<br />me detengo<br />fuera del camino<br />voy<br />buscando azúcar<br />voy<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-6344932636542401028?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-62141253339186641302012-01-12T06:11:00.000-08:002012-01-12T06:15:56.063-08:00Pienso en ella<br />como se piensa <br />en aquellas muchachas<br />que nunca conoceré<br /><br />no le veo el sentido <br />a gastar 400 lucas en un ataúd<br />200 lucas en un nicho<br />50 lucas en arreglos florales<br /><br />el negocio está instalado<br />y el gastar ennoblece<br />o limpia las culpas<br /><br />en resumidas cuentas<br />la muerte es un buen negocio<br /><br />por mí<br />que nadie gaste nada<br />pero eso es imposible<br />con cuerpo o sin cuerpo<br />el símbolo <br />el objeto<br />debe ser adquirido<br /><br />siempre hay alguien con culpa<br />o que pretende ser investido<br />con los trajes de la nobleza<br /><br />mi epitafio diría<br />“La muerte es la muerte<br />yo no pedí toda esta parafernalia<br />de carrozas<br />flores<br />pompas fúnebres<br />maderas talladas<br />montón de gente elegante<br />para qué<br />pero<br />para qué<br />por mí que me tiren a los buitres<br />a los peces <br />a los perros<br />pues la verdad<br />nunca me percaté de la proximidad<br />del fin de los fines<br />más<br />al final<br />la muerte es la muerte.”<br /><br />yo nunca he conocido a la muchacha<br />la he visto por aquí<br />por allá<br />pero conocerla<br />harto difícil<br />porque tiene cola y cuando a mi me toque<br />espero ser un viejo mañoso <br />desmemoriado<br /><br />en la fila me río<br />converso <br />amoreo<br />en la fila espero<br />espero el olvido<br />de lo esperado<br /><br />al final de la fila<br />está ella<br />lúgubre<br />siniestra<br />escotada<br /><br />ella me tienta<br />es caliente<br />rica la wacha culiá<br /><br />ella <br />no se cree la muerte<br />ella es la muerte<br /><br />quiero acabar en ti<br />y que tú acabes conmigo<br />para ser dentro tuyo<br /><br /><br />ahora<br />en el fin de mis días<br />me encamo contigo<br />lo dejo todo<br />en estas sábanas mojadas<br />de sudor humeante<br />sigo y sigo<br />lo dejo todo<br />hasta el último trago<br />la ultima contracción<br />el último respiro<br />hasta la muerte<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-6214125333918664130?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-70824355792490319422012-01-05T14:07:00.000-08:002012-01-12T06:18:34.062-08:00cada cual en su vereda<br />de aire<br />sonido<br />olores <br />memoria<br /><br />cada quien sentado<br />en su portal<br />en su cuneta<br /><br />delira mi amigo delira<br />habla con tus muertos<br />declama tu creencia<br />muda <br /><br />algunos te creen<br />aunque no caminen por tu vereda<br />aunque no se sienten en tu cuneta<br />todos lo saben<br /><br />la construcción es también tuya<br />cada pastelón de concreto<br />conformado<br />por partículas fonéticas<br />arman el cuadro<br />el texto<br />la estructura<br /><br />desde la cornisa<br />se ve<br />lo ves<br />eres tú<br />parado <br />a la vuelta de la esquina<br /><br />yo estoy al frente<br />camino paralelo<br />hablo de la muerte<br />el ataúd<br />el suicidio<br />las ideas<br />las palabras<br /><br />hablo desde acá<br />casi no te escucho<br />creo <br />tu tampoco<br /><br />sigo avanzando<br />cada loco con su tema<br />pienso<br />mi voz en ti<br />es un murmullo<br /><br />tu voz en mi<br />es el fondo<br />la parte gris <br />el soporte de la escena<br /><br />en el borde de la calle<br />nada me interesa<br />quisiera padecer de sordera<br />para tener<br />solo mi voz<br />en la cabeza<br /><br />sin perturbaciones<br />caminaría<br />como un viejo con alzheimer<br />a la luz de la luna<br />bajo árboles secos<br /><br />un pie tras otro<br />cada uno tras el otro<br />me quedo y avanzo<br />estático voy<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-7082435579249031942?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-50781983687899254612011-10-24T08:35:00.000-07:002011-10-24T09:19:17.731-07:00Camino marcho <br />dejo las suelas en esta ciudad<br /><br />derretidas<br /><br />las suelas <br />la ciudad <br />la niebla lacrimógena se cuela por nuestros cuerpos<br />nuestras narices<br /><br />nuestros ojos<br />perciben una realidad<br />irrespirable<br />triste<br /><br />y lloro<br />y todos lloramos un llanto rabioso<br />iracundo<br />indignado<br /><br />llanto a chorros<br />llanto humeante<br />lágrimas de sangre<br />caen al cemento<br />como gotas somos<br />aceite en sartén de fuego <br />salta<br />danza<br />quema <br /><br />el éxtasis <br />destapa la botella<br />burbujas estrictamente circulares<br />explotan<br />para no ser las mismas<br /><br />nuestros cuerpos<br />ojos<br />narices<br /><br /><br />no serán las mismas suelas<br />en la ciudad<br /><br />derretidas<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-5078198368789925461?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-83902208796807318492011-07-18T16:43:00.000-07:002011-07-18T16:56:35.129-07:00Al parecer <br />un cúmulo de agitaciones<br />aparecen <br />fotos de un collage<br />línea de tiempo fragmentada<br /><br />la sombra respira aires desvanecidos<br />como la foto de mi abuela <br />se atraganta de nebulosas <br />huellas refractarias <br />sangre seca de nuestros días<br /><br />la nariz del viejo habla<br />me cuenta todas sus desventuras:<br />puños cobijados en su punta<br />el piso contra su tabique<br />el contacto generoso del sol y del frío<br />con su piel ahora porosa <br />eclosiones de una vida dura<br /><br />cruz y trabajo<br />vino y rudeza<br />familia y alegría<br /> <br /><br />¿Cuántas cañas de vino olió con sus orificios nasales?<br />¿Cuántas papas<br />cuánto tomate<br />cuántos caballos<br />cuántos perros<br />cuánto fruto<br />cuánto amor<br />de hijo<br />de madre y de esposa<br />cuánta tierra del mundo su mundo<br />conoció a través de esos ahora<br />inútiles huecos en medio de un rostro deformado?<br /><br />la cara del viejo lo dice todo<br /><br />porfiado hasta las rechuchas<br />este viejo porfiado e’ cara<br />que camina con los ojos bien cerrados<br />como para chocar y caer suicida<br />en un acto de rebeldía en contra de la muerte<br /><br /><br /><br />eso parece ya no importarle <br />no tiene mucho que perder más que la vida<br /><br />por lo demás<br />él sabe:<br />la vida es un regalo<br />se vive como se bebe una caña:<br />hasta el concho <br />y sin remordimientos<br /><br />la verdad<br />no creo <br /> que recuerde mi rostro<br />ni el de mi madre<br />tampoco el de mi abuela<br />menos aún el suyo propio<br /><br />mejor dicho<br />no creo que recuerde<br /><br />mas bien<br />creo<br />vive en ese mundo<br />donde la gravedad no existe<br />donde existe todo<br />sin detalles<br />sin límites ni secuencias<br /><br />vive<br />donde no existe el olfato<br />ni la visión<br />ni los sentidos<br /><br />más allá del precipicio<br /><br />un segundo<br /><br /> como (suspendido)<br /> <br /> antes de la c<br /> a<br /> í<br /> d<br /> a.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-8390220879680731849?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-69520428453357299362011-07-18T16:42:00.000-07:002011-07-18T16:43:22.758-07:00Tu nombre<br />tu nombre resuena en mi cuarto<br />en mi cabeza rebotan sus letras<br />como el eco de una plegaria<br />en una catedral europea <br /><br />imposible es <br />impedir estos golpes<br />inexorable es <br />sufrir la mortal condena<br /><br />Entonces<br />una ínfima gotera<br />puede afectar tanto<br />a la conciencia presente<br />que nos lleva ineluctable<br />a la finitud de nuestros días<br />hasta la muerte.<br /><br />simple sinestesia acurrucada de silencio en la tierra se entreteje (Penélope) la sociedad de los gusanos hambrientos. Seres incorruptibles en tanto devoradores de muerte viven gracias a una rápida digestión mamífera. La semilla de la sabiduría simplemente puede estar en la ignorancia misma del obrero de mente simple con el colesterol altísimo. Qué más da, cáncer, accidente de auto, enfisema pulmonar, cirrosis hepática, colitis, ahogo por vómito, ataque de león en el zoológico, caída libre hasta tocar el pavimento con la cabeza. Todos morirémos, sin alarma, sin un horario establecido de antemano, a menos que te mates que dicho sea de paso, no es mala idea.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-6952042845335729936?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-81578546368839149812010-10-16T06:47:00.001-07:002010-10-16T06:47:56.815-07:00Miles fueron los años<br />miles las guerras<br />millones de batallas ganamos<br />otras millones perdimos<br /><br />nunca fue peor y nunca fue mejor<br />los cortos períodos de paz <br />son demasiado valiosos<br />como para olvidarlo todo<br /><br />recordaré la furia<br />recordaré la calma<br />porque la memoria es fatalidad sobre la hierba<br />porque amo al que odia<br />porque amo al que ama<br /><br />la tierra se impregna de sangre plástica<br />los niños juegan en un barro de muerte pestilente<br />la tierra juega<br />los niños se impregnan<br /><br />es la fatalidad sobre la hierba<br />es el pequeño mundo en la herida infecta<br /><br />nada como perder<br />nada como ganar<br />hablamos exactamente de lo mismo cuando no estamos de acuerdo<br />hablamos de cuestiones totalmente extranjeras cuando nos entendemos<br />ganamos cuando perdemos<br />perdemos cuando ganamos<br />y nada es gratis<br />aunque lo sea<br /><br />nunca fue mejor<br />nunca fue peor<br />los cortos períodos de paz<br />son demasiado valiosos<br />como para olvidarlo todo<br />porque la memoria<br />es fatalidad sobre la hierba<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-8157854636883914981?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-60264784981059281832010-08-14T18:12:00.000-07:002010-08-14T18:16:57.261-07:00Quisiera verte de frente<br />recordar lo humano de nuestros pasos <br />lo rojo de nuestra sangre<br />la fragilidad de nuestros pulmones<br />la certeza de nuestro fin<br /><br />quisiera aplacar tu ira <br />o matarte de una mirada<br />sin preludio<br />sin tortura<br />suprimir el deseo<br />como apagar un cigarro<br /><br />quisiera ser<br />agua<br />vacío<br />silencio<br /><br />un frasco donde descansen tus cenizas<br />una carta en una botella errante<br />por un océano infinito<br />una carta jamás leída<br />letras con un significado indescifrable<br /><br />quisiera ser el anaquel <br />de una biblioteca desconocida<br />donde solo el polvo se pose <br />en los bordes de las memorias tuyas<br /><br />quiero que mueras como muere el invierno<br />con un sol radiante calentando las aceras<br />un sol cuyo calor y luminosidad seque los rastros<br />y encandile los recuerdos de tu nombre maldito<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-6026478498105928183?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-83414965438923921272010-07-30T11:50:00.000-07:002010-07-30T11:52:01.638-07:00Una bandada de lágrimas sobrevolaba la ciudad en ruinas<br />sus habitantes habían perecido<br />y solo quedaban desnudas<br />sus ropas<br />sus cáscaras<br />las vainas de los desperdiciados frutos<br /><br />poco a poco las lágrimas se evaporaban<br />en caída libre se desgarraban como gargajos lanzados al vacío<br /><br />fue triste la escena<br />y las lágrimas reían a carcajadas<br />pues mientras más cercano era su fin<br />más cálidas eran sus partículas<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-8341496543892392127?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-59808309045296754952010-05-17T21:58:00.000-07:002010-05-18T12:44:20.403-07:00Un niño quieto en medio de la página en blanco<br />como en un salar el silencio parece absoluto<br />la blancura del espacio inquieta al pequeño<br />lo enceguece por un instante<br />corre en círculos sin ver nada más que todo<br /><br />mareado resbala <br />cae <br />siente<br />su pierna mojada de rojo <br />chorrea en el blanco papel<br /><br />grita: ¡maaadreee! <br />Pero su voz no está sino en su cabeza<br />no hay nadie<br />no hay nada más que él<br />la página en blanco<br />y su sangre<br /><br />se percata del hecho<br />estoy solo<br />entonces camina<br />la blanca página parece infinita<br />pero qué más da<br />caminar es lo que queda<br /><br />horas de horas <br />no había ni día ni noche en la página<br />al parecer muerte tampoco<br />pues la sangre seguía fluyendo<br /><br />era como si el presente fuera eterno<br />sin devenir aparente<br />sin más referencia que los latidos de su corazón<br /><br />el cansancio lo fatigaba<br />sin sudor<br />sus piernas temblaban<br />cuando algo se asomó en la retina del pequeño<br /><br />era una raya roja que bajaba desde lo alto<br />como una lengua anfibia<br />se dirigía directo hacia él<br /><br />¡¡noooooo!! Gritó enmudecido<br />giró y corrió con todas sus fuerzas<br /><br />luego de algunas zancadas sus ojos se iluminaron<br />pues la lengua no era más que su propia sangre<br />ahora entendía<br />no es sólo una página en blanco<br />¡es una página cilíndrica!<br />voy por el camino equivocado<br />todo está bien<br />saldré de aquí<br /><br />caminó durante unos 144000 latidos<br />sin descanso<br />pues aunque sentía cansancio<br />no caía<br />no se desmayaba<br />no moría<br /><br />hasta que vio algo<br />no lo podía creer<br />ahora todo estaba claro<br />era un horizonte marcado con rojo<br />con otra línea perpendicular al mismo<br /><br />había dibujado la forma del espacio<br />dos líneas curvas se cruzaban en dos puntos<br />no había salida<br />no era ningún cilindro<br />era un círculo<br />y de un círculo no hay escapatoria<br /><br />mierda pensó<br />esto no es vida<br />la vida no puede ser una página en blanco<br />en forma circular<br />una perfecta pelota de papel por donde deambular hasta la muerte<br /><br />entonces pensó<br />el papel se rompe<br />y dio un pisotón muy fuerte <br />luego dos<br />luego saltaba con sus pies juntos<br />y de pronto<br />cayó<br />cayó y siguió cayendo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-5980830904529675495?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-9246302434604268332010-03-02T23:43:00.004-08:002010-04-15T02:48:28.619-07:00No hace falta ser erudito<br />ni ser tanatólogo<br />ni haber leído a Sartre<br />para darse cuenta de esta muerte<br /><br />el cigarro se acaba cuando dejas de fumarlo<br />esto es<br />no necesariamente hasta el filtro<br /><br />otros labios pueden posarse sobre él<br />otros dedos aprisionar su cuello<br />otra existencia jugarse su aire<br />pero eso no es resucitar<br />eso es otra cosa<br />una cosa lejana a mis pulmones<br /><br />esto acabó para mi lengua<br />por eso hablo de muerte<br />por eso vivo pensando en ella<br />en los maullidos pasados<br />en su olor <br />el nuestro entre balbuceos<br />cuando fuimos uno solo<br />la breve presencia del sueño<br />el olvido <br />un ahora <br />aparición absoluta <br /><br />fuimos corrientes marinas<br />tormenta en colores<br />roce de placas<br />fuego alado<br />catarata infinita<br />caída en picada<br />hacia un infierno paraíso<br />mojados nos quemábamos<br />en éxtasis luminoso<br /><br />vivimos y recorrimos todos los valles<br />todas las grietas de este lugar añejo<br />pintamos el pasto de verde amarillo<br />el cielo de un azul plata encandilado<br />recorrimos todos los aires<br />tu piel con la mía fuimos tierra<br />de nuestra superficie crecieron tantos bosques<br />tantas flores <br />tanta vida anidaron nuestras cortezas<br />porque fuimos río corrieron por nuestras venas tantos peces<br />tantos osos chapotearon en nuestra sangre<br />fuimos uno<br />dejando nuestras diferencias vivimos<br />en un instante<br />vislumbramos un mundo<br />en donde no existe la muerte<br /><br />y ahora<br />al despertar de esa guerra sin enemigos<br />volvemos a nuestros cuerpos<br />al callado rincón del individuo<br /><br />y al mirar el horizonte<br />vemos hasta más allá de las montañas<br />vemos lo que fuimos<br />recordamos<br />cada uno en su rincón<br />las hazañas del uno<br />la gloria de haber sido <br /><br />ahora cuando es tarde<br />identificamos ese estado<br />ahora cuando es tarde<br />prontos a la agonía<br />miramos el espejo sin el otro<br />percatándonos de la muerte<br />el cigarro apagado<br />la piel sin frutos<br />el bosque en cenizas<br /><br />un desierto fecundo inunda nuestras visiones<br />no hay ni olor a humo<br />no hay cuervos ni jotes<br />ni moscas ni gusanos<br /><br />solo quedan<br /><br />calladas <br /><br />las colillas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-924630243460426833?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-16341104593548468852010-03-02T23:43:00.001-08:002010-03-29T21:13:26.312-07:00La vida no es más que una calavera con anteojos para el sol<br />una pregunta que se pregunta sobre la muerte<br />búsqueda de un lugar en el espejo<br />caótico baile reflejado en una lágrima<br />un no sé repetido hasta lo infinito<br />por las generaciones y generaciones del laberinto<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-1634110459354846885?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-22787910701356183442010-03-02T23:43:00.000-08:002010-03-02T23:44:28.438-08:00Sobrevivir a una catástrofe<br />no por destino<br />tal vez por azar<br />caminar por un campo minado<br />con un grupo de 100 <br />y no ser uno de los 99 mutilados <br /><br />a este 1 no le queda más que follar y asesinar<br />las dos mejores cosas de la vida según Romeo Dolorosa<br />en esa escena de “Perdita Durango”<br />¡qué gran mujer esa Perdita!<br />y qué nombre tan frutal <br />como perita durazno<br /><br />follar con Juliette Lewis en “Cabo de miedo”<br />sería estupro<br />no se compara con la misma en “Asesinos por naturaleza”<br />la prefiero a Beatrix Quido que sólo mata por venganza <br />además prefiero el negro al amarillo (pequeñas grandes sutilezas)<br /> <br />matar por placer<br />morir en el orgasmo<br />eyacular una bala<br />a eso se refiere el personaje de Bardem<br />asesina como Durango<br />pequeña femme fatal <br />Perdita Durango<br />como perdida en Durango México<br />para encontrarse al final sola en Las Vegas <br />tal vez como Nostradamus lloraba ante sus visiones<br />la asesina llora la muerte de su amado <br />sin poder salvarlo<br />Complejo de Cassandra diría la psiquiatra de James Cole en “Los doce monos”<br /><br />una mexicana rodeada de putos gringos mamones<br />una inmigrante descendiente de los Aztecas<br />claro que son fetos mexicanos y los judíos y el jabón<br />claro que la vaca es sagrada en India y el Macdonals y el matadero<br />claro que la ley es cultura y el aborto y la pena de muerte<br />pero así y todo nos place reproducirnos mientras el mundo se cae a pedazos<br />disfrutamos una Big Mac viendo “Fast food Nation” <br />nos lavamos las manos con grasa de mamíferos<br />cuando podríamos hacer nitroglicerina con eso<br />y hacer un gran BUM diría Tyler Durden<br />como protesta a la hipocresía<br /><br />como sea<br />yo no soy mejor<br />y aclaración de Tyler<br />“Somos todos parte del mismo montón de estiércol”<br />yo comía charqui mientras veía “La pasión de Cristo”<br />era como saborearle las entrañas <br />una comunión hiperreal<br />la magia del cine en 3D <br /><br />de todas maneras<br />yo no habría matado al asesino como el detective David Mills<br />en “Los siete pecados capitales”<br />me hubiese comido sus brazos y sus piernas a lo Lecter<br />para luego darle un puesto como catedrático en la Alberto Hurtado o en la Santo Tomás o bueno <br />en una esquina de algún barrio ignorante de la Moral Cristiana<br />aunque por cierto<br />la lengua es un plato exquisito<br />por eso digo<br />comer<br />beber<br />follar<br />matar<br />son las aristas del cuadrado<br />los cuatro jinetes del Apocalipsis<br />donde hambre es comer<br />beber es victoria<br />follar es guerra<br />muerte es matar<br />acción y padecimiento<br />infecto y enfermo<br />mato y muero<br />enseño mientras ignoro<br />o todo al revés<br />o de cualquier forma al cubo<br />o quémalo<br />o tal vez sea mejor ser uno de los 99<br />mutilado y creyente<br />muerto y santo mártir<br />y al final siempre una pregunta<br />¿cómo saberlo si no se sobrevive?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-2278791070135618344?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-16268579723269474412010-02-02T20:13:00.000-08:002010-02-02T20:14:44.826-08:00I<br /><br />Cómo asir un objeto<br />sin la tensión de una cuerda<br />cómo puede florecer una rosa<br />si su piel es mustia<br /><br />cómo palpitar<br />sin un espacio presto a ser llenado<br />sin un vacío por donde corra<br />el río caudaloso<br />torrente en las arterias de tu cuerpo<br />los caminos hacia el océano del centro tuyo<br /><br />la tensión/ el ritmo/ el espacio vacío<br /><br />II<br /><br />Cantar es una idea obtusa<br />saltar es una ridiculez sin sentido<br />la belleza del mundo es invisible<br />la vida es un despropósito<br />cuando la cuerda se dilata<br />y el objeto se pierde<br />cuando la tierra está seca<br />y la rosa moribunda<br />cuando el espacio vacío<br />sin formas ni límites<br />resistente a una imposición lógica<br />de principio-final<br />sigue rebelde/ indómito<br />solitario el lugar sin bordes<br />tierra de nadie<br />sin pretenciones de vida<br />sin pretenciones de muerte<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-1626857972326947441?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-72029311677100746312010-02-02T20:06:00.000-08:002010-02-10T18:36:49.794-08:00I<br /><br />Frotar es friccionar<br />friccionar es fuego<br />y es paradójico<br />pues lo que quema<br />es necesario<br /><br />II<br /><br />El perecer por cualquier causa<br />peste bubónica<br />VIH<br />cáncer o femicidio<br />es puro condimento<br />la comida será siempre digerida<br />y tragada lenta o bruscamente<br /><br />III<br /><br />Los dioses del olimpo<br />me hablan en mapudungun<br />en quechua y en chino mandarín<br /><br />la muerte no se acerca<br />simplemente vamos hacia ella<br />como dirección obligada<br />único camino de vida<br /><br />IV<br /><br />Moribundo soy<br />por eso camino<br />voy y vengo al sur<br />al norte <br />al este<br />al oeste<br />no me importa nada<br />más que la nada<br />la vida y la muerte<br />en tacto y visión de un ficcionario<br />matan dando vida<br />a la exacerbada <br />ceguera del hombre<br /><br /><br />V<br /><br />En los museos se puede ver<br />pero no tocar<br />y hay obras tan hermosas<br />que son intocables<br /><br />VI<br /><br />La lógica de la ceguera<br />es tocar sin ver<br />y ver en la medida del tacto<br />donde palpar es ver<br />ver es sentir<br />sentir es vivir<br />vivir es ser<br /><br />VII<br /><br />No puedo ser sin los otros<br />no puedo vivir sin los otros<br />no puedo sentir sin los otros<br />no puedo ver sin los otros<br /><br />VIII<br /><br />Por ejemplo los versos<br />yo te veo tan hermosa<br />como un cuadro de Van Gogh<br />como seda egipcia<br />como Juliette Binoche en “La insoportable levedad del ser”<br />como mariposa nocturna en un documental del Discovery Channel<br /><br />IX<br /><br />La mirada es un inútil recurso<br />un ficticio simulacro<br />del tacto<br /><br />X<br /><br />Nada como tocarte<br />masticarte y saborearte<br />hasta comerte no con la mirada<br />sino con el ser<br />arte de artífices fuegos de artificio<br />arte y ficción<br /><br />XI<br /><br />De pronto<br />oscurece en la tierra<br />como si jamás hubiese sido<br />la noche<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-7202931167710074631?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-81129555314555621082010-01-11T06:49:00.000-08:002010-01-13T07:11:43.274-08:00Lo que significa un taco para una ambulancia<br />puede tal vez<br />ser incomprensible para ella<br /><br />esa urgencia con la que mueren los enfermos terminales<br />puede tal vez<br />no requerir comprensión<br />sino<br />total resignación<br />pues los autos no se mueven<br />y es incierto<br />si en algún futuro<br />volverán a moverse<br /><br />digo<br />es cosa de imaginarse un auto<br />en una calle o avenida<br />repleto de otros autos y camionetas y ambulancias<br />todos haciendo ruido<br />accionando sus bocinas<br />que hablan en ese lenguaje primitivo<br />de agudas y graves repeticiones<br /><br />es de esperar<br />pasado un buen rato (una hora o diez años)<br />ya nadie acciona nada<br />los conductores bajan de sus dispositivos de desplazamiento<br />para caminar<br />para explorar qué sucede<br /><br />de una ambulancia bajan tres hombres con un tipo en una camilla<br />van a trote<br />dos sujetan la camilla con dificultad<br />el tercero corre a la par con éstos<br />llevando un tubo de oxígeno<br /><br />entre todo este alboroto de autos y gentes<br />un sujeto va hacia la vereda<br />cansado de esperar<br />se sienta<br />se estira en el suelo<br />duerme en una ciudad detenida<br />un lugar repleto de máquinas<br />kioscos/ oficinas/ estacionamientos<br />saturada de gases ineructables<br />dispares sonidos/ olor a tubo de escape y alquitrán quemado<br /><br />el hombre se sienta/ se estira<br />sueña con ella<br />su actitud displicente<br />sus ojos perdidos<br /><br />a su piel nada parece importarle<br />ella podría caminar entre cadáveres de niños índigo<br />podría atravezar una violenta carretera<br />sin mirar hacia los lados<br />leyendo crónica policial<br /><br />él la sueña<br />la admira<br />disfruta de su seriedad<br />su silencio<br />su falta de interés sin amargura<br /><br />se exalta el corazón del soñador<br />y sufren sus pupilas<br />pues ella jamás las verá<br />nunca girará su cabeza<br />ni por un choque<br />ni por una ambulancia en un taco abismante<br />ni por un enfermo terminal<br />porque ella es el virus inherente a su sangre<br />es ella la pandemia en sus poros<br />una enfermedad incurable<br />incomprensible<br />ineludible<br />pues como un taco en una calle cualquiera<br />no importa cuántas veces toques la bocina<br />a veces<br />simplemente<br />no avanza<br />a veces<br />todo se detiene<br />y nada queda <br />más que la total resignación.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-8112955531455562108?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-82776146642258646982009-12-19T19:09:00.000-08:002009-12-19T19:21:34.846-08:00un lago contenido aguarda<br />ser un río que cae<br />una gota críptica acumulada en el aire<br />espera algo sin esperar nada<br /><br />la gota viaja<br />camina por caprichosos relieves<br />de mi rostro<br /><br />¿acaso mi piel <br />como la tierra<br />necesita ser regada?<br /><br />nada renacerá de estos pliegues<br />después de todo<br />solo somos una lágrima que viaja<br />una gota evaporándose en algún rincón de tierra<br /><br />lentamente<br />la lluvia cae<br /><br />en pequeñas porciones<br />el individuo pisa el pavimento<br />de una ciudad cualquiera<br />en donde las palomas<br />como moscas hambrientas<br />se amontonan en parques y plazas<br />que huelen a muerte<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-8277614664225864698?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-82366753104675960422009-12-16T22:14:00.000-08:002009-12-16T22:20:38.651-08:00La muerte llegaría<br />nosotros la esperaríamos<br />claro<br />sin esperanza<br />pues sabiendo<br />no temiendo<br />que ella<br />la fémina más eterna<br />iba a venir a terminar<br />lo que habíamos cosechado<br />lo que habíamos sembrado<br />y lo que volveríamos a cosechar.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-8236675310467596042?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-57802853011148358522009-12-08T20:32:00.000-08:002009-12-08T20:33:04.595-08:00Estrújame el corazón <br />entiérrame tus tacones en el vientre<br />arráncame las entrañas<br />displicente<br />golpea mis ojos<br />como baquetas<br />los dedos de tus pies<br />suenan en visiones como jazz<br />Louis Armstrong<br />JohnColtrane<br />Miles Davis<br />porque eres beat<br />vienes y vas<br />sueño mítico<br />por mis dendritas<br />viaja un dolor violeta al acordarme<br />de tu semblante<br />ojos de uva<br />cuando te miro<br />fermenta en mí tu imagen luminosa<br />y muero como Poe<br />en delirium tremens<br />más loco que un Nietzsche sifilítico<br />más borracho que una mosca en una caña de vino<br />me ahogo en tu sangre<br /><br />abre tu boca<br />no digas nada<br />abre tu boca<br />y lléname de tu aire<br />sopla<br />dame tu aliento-tus pulmones-tu tráquea<br />pinta un cuadro de viento<br />resucita mis cenizas<br />abre tu boca<br />y no digas nada.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-5780285301114835852?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-90453855754630377622009-12-08T11:30:00.000-08:002009-12-08T11:35:29.083-08:00A veces lo visible nos parece lo único real<br />y nos falta el aire por fumarnos un cigarro<br />el humo se ve<br />el viento se ve en el humo<br />se disipa<br />danza <br />el cáncer desconcierta<br />estamos vivos<br />eso debería desconcertar aun más<br /><br />cosas<br />elementos<br />relaciones<br />amistad<br />personas<br />no se valoran sino hasta que se pierden<br />o hasta que se hace visible esa posibilidad<br />los vivos mueren<br />y mientras más vivo<br />más visible es la muerte<br /><br />el tiempo no pasa<br />pasamos en el tiempo<br /><br />enciendo un cigarro<br />aspiro<br />bocanada<br />alquitrán y cáncer<br />nicotina y adicción<br />monóxido de carbono y nubes grises<br />arsénico y veneno para ratas<br />tres minutos de neblina<br />teta de un tiempo humeante<br /><br />es bello percatarse de la muerte<br />es bello saberlo<br />los años como medida de tiempo<br />los años <br />son la ficción de la eternidad<br /><br />cadáver/ sangre seca/ sin movimiento<br />los gusanos colonizan un espacio<br />protéico<br />alimenticio<br /><br />que bello morir por las plantas<br />que magnificencia<br />perecer para alimentar larvas de mosca<br />y maleza y escarabajos azules<br /><br />como una hoja de otoño<br />suicidarse en primavera <br />tirarse de un veinteavo piso<br />o de un décimo<br />o incluso de un sexto<br />primavera y amor<br />primavera infiel<br />la fuerza me acompaña<br />sé los métodos<br />el de la cuerda<br />el del tren<br />el del edificio de la telefónica <br /><br />ahora que la mayoría vive en departamentos<br />de un ambiente<br />tomando sopa para uno<br />navegando por interner en su blackberry<br />de máxima conectividad<br /><br />se puede estar solo estando con mucha gente<br />los polos se juntan <br />se hacen equivalentes<br />el todo es igual a la nada<br />no hay diferencia<br />muerte y vida<br />vida muerta<br />muerte viva<br /><br />el ataúd como vivienda de la muerte<br />habitación para uno.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-9045385575463037762?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-66056604389632211902009-11-24T19:35:00.000-08:002009-11-24T19:58:19.469-08:00No te quedes en el pasado nena<br />decía ese tipo en la propaganda de pañuelos desechables<br />no te quedes en el pasado<br />no te quedes<br />no llores<br />no sientas<br />marcha<br />mira hacia delante <br />no te detengas por nada<br />prohibido es detenerse<br />pensar es detenerse<br />reflexionar es pensar en lo que ha pasado<br />historia y reflexión<br />para entender el presente no mires hacia atrás<br />no entiendas el presente<br />no te quedes en el pasado nena<br /><br />el futuro es lo que importa<br />no importa por donde pases<br />no importan las causas<br />ni siquiera las consecuencias<br />ya que implican un comienzo<br />ese principio en donde siempre hubo algo<br />un dios<br />o dos dioses<br />o un big bang<br /><br />bota los libros de historia<br />ese es el mensaje<br />para qué leer libros de lo que pasó<br />para qué leer a Ercilla<br />para qué leer a Salazar<br />para qué leer<br />para qué<br />si todo se ha vuelto un pañuelo<br />desechable<br /><br />no es necesario lavar los pañales<br />compra y vuelve a comprar<br />no es necesario reparar<br />cambia<br />los zapatos no duran más de seis meses<br />los zapateros se mueren de hambre<br />y nada perdura<br />ni los zapatos ni los amigos<br /><br />en facebook todos son amigos<br />amigos de cara de libros<br />libros que no se leen<br />libros que se miran<br />ojos poses<br />puro lenguaje analógico <br />mira<br />ese es pepito y la jose y el toño y ese y este de acá<br />muy amigos de la pepa<br />ha, mira tu<br />que interesante<br />realmente muy interesante para mis ojos<br />mi cerebro procesa esos nombres<br />intenta configurar una historia<br />pepito pareja de José hermano del toño<br />o todos amigos de la vida o se conocieron por face<br />por rostro<br />o por msn<br />y se juntaron para sacarse fotos y para publicarse<br />y mirarse<br />y comentarse<br /><br />las cosas envejecen cada vez más rápido<br />celulares<br />computadoras<br />pañuelos<br />pañales<br /><br />todo infértil<br />ni siquiera mierda<br />ni siquiera abono<br />no hay ciclo<br /><br />me pregunto<br />¿dónde quedaron esas cámaras con rollos?<br />dónde quedó el cassette<br />dónde las cartas de amor<br />con lápiz labial<br />con hojas secas<br />dónde quedaron esas conversaciones<br />cara a cara<br />aliento a aliento<br />sobaco a sobaco<br /><br />soy demasiado frío como para meterme en el congelador<br />respira <br />somos de carne y huesos y sangre<br />yo cago<br />tu cagas<br />nosotros cagamos<br /><br />nadie va al ciber baño a cagar ciber mojones<br /><br />mírame a los ojos cuadrados de tanta pantalla<br />mírame y dime lo que sientes<br />yo te miro<br />tu me miras<br />estoy consciente<br />es una escena siútica<br />pero para mí es mejor que una ciber conversación<br /><br />que se pudra robocop<br />si es posible un proceso de pudrición en una máquina<br />que se queme terminator<br />o Hall 9000<br />incluso Fukuyama y su fin de la historia<br />incluso esa pileta con complejo de lago uterino<br />a los pies de la moneda<br />no agua sino fuego<br />no paz sino guerra decía Nietzsche<br /><br />que se caiga el sistema de una vez por todas<br />que se borren los archivos<br />que se pierdan todas esas putas fotos<br />de una vez y para siempre<br />que la gente se limpie los mocos con la mano y con la ropa<br />quiero ver gargajos lloviendo en Santiago<br />quiero ver pañales secándose al sol en las terrazas<br />quiero tocarte nena<br />quiero que te quedes aquí<br />en mi pasado<br />mientras yo me quedo en el tuyo<br />que me preguntes dónde nací<br />dónde he estado<br />qué he hecho<br /><br />no quiero saber nada de tu futuro<br />quiero saber de tu pasado<br />de lo que te trajo hasta mis brazos<br />quiero tocarte<br />mirarte a los ojos y decirte un par de cosas<br />antes de hacer el amor<br />porque quiero hacerte el amor<br />a la antigua<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-6605660438963221190?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-35644637069014956272009-11-13T07:13:00.001-08:002009-11-15T11:52:00.327-08:00A ti<br />es imposible verte con los ojos<br />pues al mirarte<br />por ejemplo<br />veo tu cuello<br />y no es tu cuello<br />sino el mío<br />el de mi madre-otro<br />el tronco de una rosa<br />entre blanca inmaculada<br />y roja incendiaria<br />con suavidad de pétalo<br />con violencia de espina<br />pues te beso en esa pendiente<br />entre tus hombros y tu boca<br />con suave dolor<br />me espino con tus poros<br />mis labios enganchados al deseo<br />en forma de red<br />me reflejo y como Narciso<br />caigo en picada<br /><br />me abruma la belleza en el vértigo de mirarte<br />sabroso veneno<br />adicto soy a mis visiones<br /><br />las mujeres que amé<br />se sujetan a mis retinas<br />con uñas<br />con dientes<br />aran por mis ojos<br />siembran imágenes<br />eclosionan formas en cuadros<br />configuraciones de escenas<br />aparece<br />el recuerdo se hace carne<br />y en tu cuello de voz callada<br />las riveras caudalosas de tu sangre<br />alimentan las raíces<br />de los sembradíos de mis ojos<br />cayendo el fruto maduro<br />mascándome-mascándote<br />mis ojos y tu cuello<br />se fusionan para nosotros.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-3564463706901495627?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-63639300440873291902009-09-29T17:51:00.000-07:002009-09-29T17:55:13.445-07:00Algo pasa entre nosotros<br />pues tibia tirita de vino la caña<br />tu mano-mi mano oleaje de sangre<br />de tierra un puente<br />somos nosotros<br />mano estirada<br />antena o dendrita<br />contacto <br />eléctrico satélite <br /><br />El origen se remite a ese espacio entre la inspiración<br />y la expiración<br />entre la página en blanco como pulmones llenos <br />y los pulmones vacíos de aire cuando se vomita hasta la bilis en la hoja<br /><br />No es la concepción<br />el origen <br />no es el nacimiento<br /><br />Es el cordón umbilical<br />ese brazo estirado ofreciendo ese vaso<br />esa antena arriba del techo<br />recibiendo una frecuencia aeróbica estornudada<br />es tu mano con mi mano cuando parecen no ser de nosotros<br />sino de nadie y por ende de todos<br />es ese espacio entre nosotros <br />que ignora kilómetros o millas<br />o cualquier otra forma de medida<br />sin respetar ni límites ni leyes físicas<br />ni religiones científicas<br />ni ciencias religiosas<br /><br />Es el espacio entre nosotros inmensurable<br />incomparable incluso a lo desconocido del universo<br />porque se siente<br />cuando está entre nosotros<br />todo lo físico es irrelevante<br />y flotamos para no ser ya nosotros<br />sino nadie y por ende todos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-6363930044087329190?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-63318944551639915972009-09-26T22:37:00.000-07:002009-09-26T22:44:28.986-07:00Fumar es como morir lentamente<br />humo y metástasis<br />una bala te puede matar rápido o no<br />una calibre 44 en la cabeza si<br />una calibre 22 en un brazo nica<br />no estoy haciendo analogías<br />entre un habano y un cigarrillo<br /><br />fumar es como una bala menor<br />te puedes fumar muchas balas directo a los pulmones<br />y no morir<br /><br />aunque es cierto<br />estas balas salen rápidamente dejando sólo una huella<br />un virus en mi computador<br />una bocanada de buen tabaco<br />ácido en la ganganta<br />y sigo vivo<br /><br />Freud murió a los 83<br />tenía cáncer de boca de tanto fumar<br />puros<br />murió de una sobredosis de morfina<br />la causa es lo de menos<br />lo importante es la consecuencia<br /><br />todos morirémos<br />el tabaco mata<br />la vida también<br /><br />la mala hierba nunca muere<br />y no por mucho madrugar<br />amanece más temprano<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-6331894455163991597?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-49970515962102074682009-09-15T22:26:00.000-07:002009-09-15T22:28:19.039-07:00Una bala en mi cabeza<br />como un demente en el manicomio<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-4997051596210207468?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-25158657766626296652009-09-11T10:10:00.000-07:002009-09-11T12:37:16.762-07:00NO A LAS CÁRCELES<br />NO A LOS MANICOMIOS<br /><br />LA FUERZA DEL ENCIERRO<br />SE REPLICA<br />Y NOS REBOTA EN LA CARA.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-2515865776662629665?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-10407657486420450252009-09-11T10:08:00.000-07:002009-09-11T10:10:20.440-07:00La locura social se transmite<br />al sujeto<br />y a la mano<br />y al dedo<br />y al gatillo<br />y la bala loca.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-1040765748642045025?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-77607346109250701422009-09-11T10:06:00.000-07:002009-09-11T10:08:54.726-07:00La bala como espermio<br /><br />la cabeza como óvulo<br /><br />la muerte como eclosión<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-7760734610925070142?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-58809354850685472622009-09-11T10:02:00.000-07:002009-09-11T12:38:02.018-07:00El cargador es la bolsa marsupial de la bala<br />ella no camina sino hasta el disparo<br />viaje corto<br />vida nómade<br />exaltado nacimiento<br /><br />mi cabeza es el cementerio<br />de tu alma loca.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-5880935485068547262?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-42028247636499435042009-09-11T09:55:00.000-07:002009-09-11T12:38:28.550-07:00No son las estrellas<br />es el Big Bang<br />no es el mineral<br />es el minero<br />no son las guerras<br />son las ideas<br />no es el arma<br />es la mano<br />no es el gatillo<br />es el dedo<br />no es la bala<br />es el percutor<br />es la intención<br />es la cultura/ lo natural<br />es el semáforo descompuesto<br />de ese cruce concurrido<br />llamado sociedad.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-4202824763649943504?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-9678434216991422572009-09-01T22:36:00.000-07:002009-09-01T22:45:56.811-07:00Porque en verdad os digo <br />al momento del huracán yo seré la bandera <br />y cuando el terremoto remezca hasta el cutis más jóven de la tierra<br />yo seré una muralla flameando al ritmo de la violencia telúrica.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-967843421699142257?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-22624941132994373802009-08-26T11:33:00.000-07:002009-09-01T23:01:52.006-07:00"Si volviera a nacer sería un despropósito" Stella Díaz<br /><br />Después de ni siquiera pensarlo <br />al fin me decido a escribir<br />a manchar este blanco papel<br />como el grito de un bebé recién parido<br />con la ilusión de llenar un vacío<br />mi diestra monta en el lápiz y corre presurosa por este espacio<br /><br />Sus huellas combaten con lo solitario<br />si el escribir no es más que un acto<br />impulsado no tanto por la muerte<br />como por el hecho de estar solos<br /><br />Yo nací siendo otro<br />y ahora digo en soledad<br />si voy a gritar que sea fuerte y con llamas<br />si voy a escribir que sea cargado y con filo<br /><br />Enterraré el lápiz en la hoja hasta desangrarla<br />lo deslizaré de forma vertical hasta destriparla<br />para luego mirar con oído de sabueso<br />esa constelación trazada<br />como ecos primigenios<br />si es que existe algo llamado comienzo<br />porque el huevo se rompe<br />y la gallina se cocina<br />entonces saboreo el poema<br />lo paseo con mi lengua<br />lo amaso y acaricio <br />por la pieza de mis dientes <br />para al fin ya sin peligro de atorarme<br />tragármelo ya molido<br />con esa ilusión<br />única y patética<br />de llenar este vacío<br />este blanco por más letra<br />por más sangre<br />que pase pasajeros<br />sigue blanco reluciente<br />mientras yo<br />sigo quieto y en silencio<br />envejezco a cada rato<br />por hacer nada<br />y la hoja te extraña<br />como el aire a un suspiro<br />en ese movimiento repentino contacto<br />en ese truco donde parecen estar juntos<br />el aire con la carne.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-2262494113299437380?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-62645779764004972762009-08-02T19:21:00.000-07:002009-08-02T19:23:06.725-07:00<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CWindows%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> 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style="font-family: arial;" class="MsoNormal">de tu madre</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">grita: ¡sapo reculiao</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">hijo e´ puta este maraco</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">esta lengua de linguae</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">no es un lapsus</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">son sus lapas verborreas</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">letras que chorrean por el Niágara</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">como manguera de bombero</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">la coprolalia invade el aire</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">lo llena de signos y sonidos</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">aviones de combate sobre el bosque negro</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">rojo y negro amarillo en llamas</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">incendio monstruoso</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">herida infectada</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">dolor en cautiverio</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">se cría en su carne venas capilares</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">este pus se reproduce como ratas </p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">se rebalsan las murallas agrietadas</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">es un río</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">mar cayendo proyectado</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">dirigido a todo y nada</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">coprolalia copulalia</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">populandia pululan lalias</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">vomita el pus</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">de la rabia/del consumo</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">grita ¡¡puta democracia!!</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">dice mierda mierda mierda</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">pura caca inyectable</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">y fumable y jalable</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">incluso aspirable</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">feca de amor</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">feca de odio</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">paloma de paz con churrete</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">el azar lo puso en tu boca</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">la historia le dio un trayecto</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">las cosas suceden</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">yo te escucho ho delirio</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">monólogo escatológico</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">me empapo/soy marraqueta</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">en el huevo frito de tus frases</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">recibo estoico la caca de paloma</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">coprófago como Spiniak-escarabajo</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">el vómito alivia al hablante</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">mientras los gérmenes se difuminan</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">hasta los límites-las chaquetas</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">exoesqueletos capa de ozono</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">hasta la corteza misma de lo vivo.</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal"><span style=""> </span></p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-6264577976400497276?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-38115179796051970322009-07-22T21:57:00.000-07:002009-07-22T22:07:40.856-07:00La vida de Sam "el león"<br />cuidador abnegado de un niño mudo<br /><br />Sus monólogos en la orilla del lago<br />donde antaño su cuerpo danzaba<br />desnudo junto a Mary Jane<br />son el alimento de su agonía<br /><br />"El león" va a pescar recuerdos en forma de tortugas<br />"nada es como en los viejos tiempos"<br />se dice<br /><br />Le pregunta a su pasado por la locura<br />por esa mujer plumífera psicodélica<br />con la que solía cazar por el valle<br />ahora humo de fábrica<br />insípido desierto apocalíptico<br /><br />El hombre vive en la nostalgia<br />lo que viene no le importa<br />el termino se acerca como felino<br />y en su mirada de carnívoro desdentado<br />se adivina la caída<br /><br />Al fin ya cansado<br />cierra las ventanas rotas del mundo<br />un velo negro se acomoda sobre sus lágrimas<br />como sombra de cóndor sobre las ratas<br /><br />La mudez del niño lo acompaña<br />el silencio no le importa a la muerte.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-3811517979605197032?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-47382621363027474862009-07-06T18:22:00.000-07:002009-07-06T18:23:04.591-07:00Nació de las heces de un perro sarnoso<br />gusano de formas repulsivas<br />el guano fresco se fue afirmando<br />desde barro con paja hasta ladrillo de adobe<br />sus alas traslúcidas aleteaban<br />en un intento de libertad<br />se calientan sus músculos<br />el roce de sus alas<br />como pistones de una Harley<br /><br />¡Vuela pájaro escatológico!<br />insecto monstruoso navega en las sombras<br />buscando su presa de plasta olorosa<br /><br />Las garras del pájaro escatológico<br />saludan a la muerte gozosa<br />un sabor a nada<br />momento sin aire<br />mirada antártica hasta los huesos<br />como uñas afiladas en risco suicida<br />se hunde el clavo en la madera<br />el alfiler en el género<br />el dedo en el merengue<br />la palabra en el oído<br />como lanceta en la carne<br />desnuda queda la sangre-el agua<br />brota de la tierra<br />hilo de azúcar como fibras de sabia transparente<br />la navaja es hermana de las venas<br />la estaca es hermana del suelo<br />excremento que recorre<br />los intestinos del animal<br />hasta el éxodo<br />la despedida del útero del ave fecal<br /><br />El perro se rasca y se hiere<br />no es triste desprenderse<br />es doloroso<br />y lo que queda es la costumbre<br />lo que persiste es la ausencia<br />es el miedo a la ceguera<br />el miedo al silencio.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-4738262136302747486?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-29294494453795700782009-06-14T22:56:00.000-07:002009-06-14T23:05:37.558-07:00<div align="justify">No hay parche curita, no hay puntos quirúrgicos, ni pegamento adecuado, ninguna aguja es suficiente ningún hilo logrará unir estas carnes, esta herida de lenta hemorragia que no coagula, la sangre gotea en la tierra, se hace una poza rítmica en orden caótico las gotas se unen al conjunto hacen un todo mientras la apertura sanguinolenta comienza a secarse mostrando ahora el pus blanco veneno malicioso se va criando en el dolor habitan seres destinados a terminar con esto haciendo el trabajo sucio/ su vida no es más que una reproducción constante/ se alimentan de lo vivo matando todo tejido a su paso/ es sólo su pega/ todo lo que pueden hacer/ su vida es/ lo necesario.<br />Ya corre por las venas semi vacías del hombre las sustancias dormitivas creadas para mitigar el dolor o más bien las expresiones del mismo. Es el espectador el más aterrado con los gritos, el más afectado e incómodo con la escena, es él el creador de la morfina, los opiáceos, el tramadol, los corticoides, los anticonvulsionantes no son más que negaciones de las más exaltadas emociones que un ser humano pueda experimentar.<br />Matar el dolor es matar al que sufre. Es el masoquista el mejor entendedor de las emociones humanas, el más insigne doctor en sufrimiento. El temor es la antesala de lo bello de sentir esa línea divisoria entre la vida y la muerte, esa zona limítrofe que tal como sucede con el momento inmediatamente anterior a un orgasmo, es el punto más alto de nuestra existencia, el punto anterior a la muerte.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-2929449445379570078?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-56388559262023849322009-06-14T22:55:00.000-07:002009-06-29T19:25:46.557-07:00<span style="font-size:130%;"><strong>Colonizar el dolor</strong></span><br />habitar la herida<br />como germen recién salido del manicomio<br />contagio telefónico<br /><em>Son las palabras el vehículo de la infección<br /></em><br /><strong><span style="font-size:130%;">Soy tu water</span></strong><br />siéntate en mis piernas<br />y caga<br />abraza mi cuerpo<br />y vomita lo que guardas<br /><em>La basura que atesoras es mi alimento</em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-5638855926202384932?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-72594318301075452832009-06-14T22:54:00.000-07:002009-06-29T19:30:53.406-07:00<strong><span style="font-size:130%;">Colonizar el sufrimiento</span></strong><br />como europeo en América<br />como español en Chile<br />brutal es la palabra<br />violenta la idea<br />nuestro espíritu está aquí<br />somos los elegidos para la intervención<br />es hora de la gran transfusión sanguínea<br />para limpiar tanto la lengua<br />como sus ritos paganos<br />actos diabólicos a los ojos de Dios<br /><br />Colonizar-imponer-instaurar<br />el poder y la lógica<br />la propiedad privada<br />el ego de verse en un espejo de distorsión<br />hasta hacer parecer el reflejo<br />tan grande como el universo mismo<br /><br />Cuando la tierra no es sino<br />una pequeña isla desconocida<br />en medio de uno de los tantos infinitos<br />océanos interestelares<br />y ese español sigue ahí<br />sosteniendo la Biblia como un inválido ulceroso<br />sostendría su muleta<br /><br />Se cree superhéroe envasado en metal tipo hombre biónico<br />y no puede ni caminar con tanto peso<br />porque la Biblia pesa hasta hacerte caer<br />la idea-la palabra<br />mata<br />Matta era chileno<br />y la mata de cilantro también<br />no el cilantro<br />sino la mata<br /><br />Después de todo no sé si será mala pata<br />haber nacido en Chile<br />pero hay buen vino aquí.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-7259431830107545283?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-85619595832344942832009-05-08T10:58:00.000-07:002009-05-08T11:16:53.152-07:00<div align="left">Hoy<br />cuando los de ayer están más vivos que nunca y habita la vorágine en nuestras retinas<br />Hoy<br />cuando las teorías apocalípticas son cada vez más numerosas<br />y amenazan con unos hoyos negros en nanoformas tecnológicas de absorción alienígena<br />Hoy<br />cuando las universidades fabrican computines tipo “Terminator” en un cuadro de Andy Warhol<br /><br />Justamente hoy<br />este día con mañana, tarde y noche<br />sí, Hoy<br />cuando el presente se nos presenta más presente que nunca<br />Today<br />cuando el antes y el después convergen en un ahora<br />en este preciso instante<br />debo decir, escribiendo<br />sin en absoluto concluir<br />el presente fluye como aceite entre los dedos ensoñados<br />nos sujetamos al aire pobre de oxígeno<br />y al caer imaginamos un piso de algodón<br /><br />construimos una escalera de polvo<br />creyendo movernos por ella hasta la cima de un volcán<br />hueco<br /><br />Profunda caída es<br /><br />Hoy<br />cuando caemos es blues<br />canto tribal<br />el grito del último de nosotros<br />cayendo<br />un balbuceo antiguo en una caberna<br />un monje escribiendo cuarenta años sin dormir<br />dos pulmones trabajando por turno<br />para no apagar<br />el grito de la caída<br />una carta en una botella<br />vagando milenios por un mar analfabeto<br />el naufragio de un aullido que se confunde con otros<br />que como en Babel, aun hoy<br />en este preciso instante<br />nada parece conseguir </div><div align="left"><span style="color:#ffffff;">-----------------------</span>la palabra<br /><br /><span style="color:#ffffff;">---------------</span>nada<br /><br /><span style="color:#ffffff;">-----------------------</span>la letra</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-8561959583234494283?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-46288247154343209052009-04-26T22:07:00.000-07:002009-04-28T12:24:29.738-07:00letra sílaba palabra<br />forma figura fondo<br />silueta borde centro<br />ruido melodía frecuencia<br />impresión imagen reflejo<br />esencia eco silbido<br />expresión percepción <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">telos</span><br />mito ficción realidad<br />vacío círculo espacio<br />historia arte ciencia<br />límites piel ozono<br />líneas vértices horizonte<br />superficie finito contacto<br />márgenes suburbio corteza<br />sangre huesos pelo<br />blanco todo negro<br />abrir luces cerrar<br />hábitat galaxias átomos<br />unidad conjunto lugar<br />vida sueño muerte<br />crear deseo destruir<br />cuerpo órganos astros<br />sistema caos dendritas<br />raíz tronco ramas<br />ameba partícula movimiento<br />energía retorno elipse<br />conexión común <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">alter</span><br />cabeza vientre pies<br />ser <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">ego</span> persona<br />oruga crisálida mariposa<br />espejo mirada otro<br />madre pecho mujer<br />sonido gesto sentir<br />sexus plexus nexus<br />fragmento foto <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">flash</span>-<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">back</span><br />servilleta <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">confort</span> billete<br />papel papiro roca<br />ángulo tangente fuga<br />ahora antes después<br />tierra cielo aire<br />certeza color <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">arcoiris</span><br />rayas puntos orden<br />cuerdas vientos tacto<br />ritmo pausa silencio<br />actitud acción corte<br />fin clímax comienzo<br />yo tu el<br />nosotros vosotros ellos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-4628824715434320905?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-32919855327798174182009-02-15T22:21:00.000-08:002009-02-15T22:24:19.890-08:00Un tiempo atrás me dije<br />no volverás a hacer esto<br />no entrarás a esos lugares<br />no mascarás ese fruto<br />no beberás el dulce veneno<br />con sabor a fracaso destilado<br /><br />Un tiempo atrás me dije<br />no harás promesas en vano<br />no caminarás sin un destino<br />no te detendrás en la orilla<br />ni te dejarás llevar por la corriente<br />como bote a la deriva<br /><br />Verás las señales del camino<br />y con la mirada decidida<br />seguirás caminando<br /><br />Yo lo sé<br />no es fácil estando ahí<br />cuando es tentador el desvío<br />y sin darte cuenta<br />ya no vas hacia donde ibas<br />las imágenes se distorsionan<br />huele a fluidos post-mortem<br />y al parecer<br />sigo vivo<br /><br />Mis ojos son otro<br />la piel se resquebraja de frío caliente<br />un machete en mi nariz<br />un cuchillo en mi garganta<br />un puño entre mi piel y mi carne<br />para sentir<br />esa estrecha relación<br />entre la vida y la muerte<br /><br />Una vez dije basta<br />paremos la tontera<br />ya no somos niños alcoholizados<br />buscando matar neuronas<br /><br />Ahora es el presente quien me tortura<br />alguna vez pasó algo<br />que ahora realmente no importa<br />por eso olvido los nombres y los rostros<br />las calles y sus bares<br />los pechos y sus mujeres<br /><br />Se me olvida la existencia del hombre<br />el camino a seguir<br />los diez mandamientos<br />los límites de velocidad<br />los horarios de las comidas<br />el total de horas que debo dormir<br />el trozo de sufrimiento recomendable<br />la porción sexual necesaria<br />el número de padres nuestros al mes<br /><br />Entonces todo se distorsiona estando aquí<br />en este presente fotográfico<br />y parece claro<br />ese desvío de gloriosa geografía<br />en cámara lenta<br />a.b.r.e s.u.s p.i.e.r.n.a.s<br />s.o.n.r.í.e<br />m.e m.i.r.a<br />nuestros ojos parecen conocerse de antes<br />parecen de antes<br />conocerse<br />nuestros ojos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-3291985532779817418?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-10226617041817221922009-01-28T22:21:00.000-08:002009-02-02T15:04:33.031-08:00Tengo que escribir<br />la vi<br />dos veces:<br />contigo<br />y contigo<br />a ella<br />y a ella<br />la miré de reojo<br />para asegurarme que la inocencia<br />rodeaba sus cabellos<br /><br />La tenue luz de la escena<br />mostraba su semblante<br />ciudad noctámbula y sin pasajeros<br />todos duermen mientras te observo<br /><br />De pronto ríes<br />relámpago sin trueno<br />me miras<br />hasta la ceguera<br />de recorrer tus calles<br />tus rincones desiertos<br />callejones, avenidas y plazas<br />sin saber donde me encuentro<br />ni con quien he estado<br />ni dónde vivo<br />ni cual es tu nombre<br /><br />En ocasiones te pienso puta<br />en otras virgen<br />o a punto de dejar de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">serlo</span></span><br />o al fin en este mismo instante<br />follada por todos tus rincones<br />por cada poro de cada centímetro de asfalto<br />ciudad amnésica y caliente<br />te haces la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">cartucha</span></span><br />cuando todos saben de tus vicios<br />ciudad <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">coprofílica</span></span><br />los perros defecan en tus parques<br />las moscas se aparean volando<br />cuando los borrachos mean tus árboles<br />tapizados en caca de paloma<br />y tu ríes<br />como una niña sorprendida<br />te asustan las baratas<br />por eso las piso en tu piel callada<br />para que no interrumpan tu insomnio soñoliento<br />de mujer opaca señora de la noche<br />cuántas veces te miro y me pareces otra<br />siempre conmigo y lejos de mí<br /><br />De alguna manera te deseo y te odio<br />te follo y te desprecio<br />porque no puedo poseerte por completo<br />tal vez un par de metros a la redonda<br />girando alrededor de tu ombligo<br />la parte por el todo,<br />pero no<br />yo no piso esa vereda<br />de la explicación absoluta<br />en un grano de arena<br /><br />Basta de negarlo<br />pues lo cierto es<br />que al fin te escapas de entre mis suelas<br />y entonces solo me queda<br />seguir caminando<br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">Pdta</span>: La ciudad es como <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">Jodie</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Foster</span> en "Taxi Driver", una puta sin culpas, una niña que ignora su entorno llegando a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">desconocerse</span> a sí misma. El dinero es lo que la mueve, pero es "amoroso" (el proxeneta) quien se queda con la mejor parte</span><br /><span style="font-size:85%;">La ciudad se termina convirtiendo en lo que somos. El gran útero de una mujer gorda, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">cafeinómana</span> y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">nicotínica</span>. Es aquí donde vivimos.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-1022661704181722192?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-27203418309593680512009-01-07T15:15:00.000-08:002009-01-07T15:52:25.541-08:00Nadie escribe: La lluvia cae<br />y luego vuelve<br />de las nuves<br />el líquido cae<br />se aloja el hombre<br />en la cueva<br />como la imagen<br />se resguarda en un reflejo<br /><br />Las nuves<br />el agua<br />la caída<br />el hombre sin preguntarse bebe<br />de dónde viene<br />hacia dónde va<br />el agua y él<br />respira<br />se abriga<br />come<br />siente<br />habla<br />recuerda la muerte<br />una quietud extranjera<br />un sueño largo de olor nauseabundo<br /><br />El hombre envejece<br />como la gota<br />cambia en la caída<br />para no suspenderse más<br />para llegar al polvo eres<br />en polvo te convertirás<br /><br />Todo es silencio<br />escribe nadie escribe<br />una cueva sin muros ni límites<br />sin eco<br /><br />En polvo eres<br />en polvo te convertirás<br />como un signo de interrogación<br />cayendo<br />el escrito por nadie<br />en una hoja<br />sin lectores<br />sin márgenes<br />sin escrito<br />sin hoja<br />sin<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-2720341830959368051?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-72739075532240457772008-11-04T09:57:00.000-08:002008-11-04T10:00:45.115-08:00La Aventura (Braulio Arenas)<br /><br />Si entonces hubiera tenido tiempo para reflexionar, podría decir que todo cuanto me sucedía no alcanzaba, por cierto, una dimensión extraordinaria (pues todo cuanto soñaba me parecía de la más directa naturalidad).<br />Si hubiera tenido tiempo, escribo. Pero, yo no tenía tiempo, ¿quién tiene tiempo en el sueño?<br />O, más bien, como pregunta: ¿en el sueño estamos regidos por el mismo tiempo que nos cronometra en la vida diaria? Parece ser que hay un tiempo distinto: uno para el sueño y otro para la vigilia.<br />Repitamos: yo no tenía tiempo, y en cuanto a reflexionar, estaba entregado en cuerpo y alma a la aventura como para pensar que en ella cupiera la menos reflexión o el menor pensamiento, ni siquiera el pensamiento de saber de qué aventura se trataba.<br /><br /><br />Ese lugar (Jorge Balbontín)<br /><br />Pasaron cosas en ese espacio<br />las imágenes movían sus ojos<br />y los míos me observaban sonriendo<br />no haciendo otra cosa que mirar<br /><br />Se repetía un gesto<br />una señal<br />y fue entonces cuando pensé<br />no estoy soñando<br />la veo y me alegro de verte<br />espero pasar la noche contigo<br />íntimos amigos de la carne<br />sintiendo tus huesos<br />tus pulmones pequeños como tus pies<br /><br />Cuando te beso el muslo suspiro<br />cierro los ojos<br />te huelo profundo<br />se me aparecen hasta los vasos sanguíneos<br />las arterias<br />el sonido de tu sangre corriendo por tus venas<br />al ritmo de la vida<br />como un reloj que avanza y retrocede<br />navegando en ese tiempo que no se detuvo el año cero<br />ni se detiene con un semáforo en rojo<br /><br />Porque el tiempo no se detiene en ese espacio<br />donde son tus propios ojos los que te vigilan<br />el tiempo no se detiene más que a mirar<br />como el tiempo pasa por ese lugar<br />donde estando despierto te despiertas<br />y estando dormido te duermes.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-7273907553224045777?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-41898841244627565372008-10-26T20:14:00.000-07:002008-10-26T20:18:51.191-07:00<strong>Re-definiciones<br /></strong><br /><br />¿Qué es el iris?<br />Es el espejo presentado bajo otro nombre<br /><br />¿El espejo?<br />Es la sombra del recuerdo<br /><br />¿El recuerdo?<br />Una donación de sangre<br /><br />¿La sangre?<br />Es el collar matapulgas de un poodle<br /><br />¿El poodle?<br />La montaña, cuando se pasean por ella los parásitos enamorados<br /><br />¿Qué es el amor?<br />Algo que no se sabe sino después de la muerte<br /><br />¿La muerte?<br />Son tres botellas vacías formando un triángulo alrededor de un hombre<br /><br />¿El hombre?<br />Un desierto florido<br /><br />¿Qué es un año?<br />Es la desesperación multiplicada por doce<br /><br />¿Qué es la lluvia en el mar?<br />Un espejo hecho añicos que se clava en el iris del mundo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-4189884124462756537?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-79682100435619623792008-08-19T19:33:00.000-07:002008-08-19T19:35:31.824-07:00Una baja de presión<br />la piel no percibe<br />cuando se hiela la psique<br /><br />En la sala de espera<br />volcán amnésico<br />de su eyaculación tardía<br />congelándose<br />el semen<br />como copos de nieve<br /><br />Una cuenca depresión<br />con gotas escarchadas<br />de vidrios ojos<br />granizan llagas<br />el pus de tu centro expele<br />sufrimiento<br />pesa en el aire<br />espeso<br />se hace el espacio<br />entre tu penumbra<br />y mis lentes<br />te piensas mugre<br />infecta<br />la palabra crimen<br />es el hálito de tu conciencia<br /><br />Cuerpo en mutilación<br />de mutismo<br />témpano mutado<br />de una forma antes humana<br />cálida y sanguinolenta<br />ahora irregular materia<br />te hundes<br />como el enfermo<br />en su lecho de muerte<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-7968210043561962379?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-8642122128965170292008-07-22T12:33:00.000-07:002008-07-22T12:35:57.660-07:00El frío se paseaba por tus ojos<br />y lágrimas escarchadas<br /><span style="font-family:arial;"><em>en estado fetal</em></span><br />cambiaron la forma de la materia<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-864212212896517029?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-26697591087747564612008-07-22T12:13:00.000-07:002008-07-22T12:33:37.752-07:00<div align="justify">El <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">voyeurismo</span> como parte del ser humano. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Voyeur</span> del que mira, pero no simplemente mirar. Él viaja, palpa, recorre con sus pupilas como las papilas gustativas perciben tonalidades, intensidades, texturas. Ellas evalúan y ese paciente <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_2">nunca</span> <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3">fue</span> paciente, siempre impaciente por la espera.</div><div align="justify">Ella se <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_4">fue</span>, se olvidó, pero cómo olvidar un <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_5">coagulo</span> de lágrimas caer en ese colchón de pétalos azules como ciertos lagos de la memoria, la que me sigue y me acompaña cuando en esos días de somnolencia ensoñadora veo tus ojos de pétalo de lago de lágrimas de memoria de mirada de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">voyeurismo</span> cinéfilo encadenado a tu desgano y a tus sueños instantáneos de cinco segundos. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-2669759108774756461?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-33298766745993732922008-06-18T13:59:00.000-07:002008-11-13T02:05:16.699-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/SFl6mUbm5wI/AAAAAAAAACc/OVFol6XtvP4/s1600-h/Nirvana_Nevermind_Front.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5213332842396182274" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="164" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/SFl6mUbm5wI/AAAAAAAAACc/OVFol6XtvP4/s200/Nirvana_Nevermind_Front.jpg" width="134" border="0" /></a><br />Volver a ese punto<br />pleno en el vacío<br /><span style="font-size:180%;">s u</span> <span style="font-size:130%;">m e r</span> g i r <span style="font-size:78%;"><span style="font-size:85%;">s e</span><br /></span>por un momento<br />nadar sin-ser visto<br />el peso del reflejo<br />donde se ahoga tu imagen<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-3329876674599373292?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-21080029129509805512008-05-25T21:02:00.000-07:002008-11-13T02:05:16.785-08:00El poeta delira<br />poesía deliriosa<br />al son de su bic<br />desborda su lirismo<br />de liricidad<br />la flor el lirio<br />mamífero lirón<br />en los brazos de Morfeo<br />el delirio delirante<br />de Rodrigo y Poe<br />en delirium tremens<br />aullaba el cuervo<br />muy joven para morir<br />o viejo para vivir<br /><br />Fueron cuarenta<br />de Boston a Baltimore<br />treinta y dos<br />de Santiago a Santiago<br />sesenta<br />de manicomio en manicomio<br />Lalo Cura nació de Bolaño<br />junto a la insuficiencia hepática<br />la tuberculosis de Kafka<br />o el Kafka tuberculoso<br />la poesía se enferma<br />y luego se cura<br />en casa del Panero<br />alucina María<br />cayendo en Leopoldo<br />etílico<br />paladea la muerte<br />al nacer<br />gota a gota<br />te bañaste de vida<br />al nacer<br />el día de tu muerte<br />el poeta de Lira<br /><br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/SDo4jRB6cRI/AAAAAAAAACA/MdPSD-oSTfA/s1600-h/bolano_big.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5204534497898033426" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/SDo4jRB6cRI/AAAAAAAAACA/MdPSD-oSTfA/s320/bolano_big.gif" border="0" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-2108002912950980551?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-16583413289640288242008-05-17T20:00:00.000-07:002008-11-13T02:05:17.064-08:00Entre las ruinas de esa casa inconclusa<br />bajo un techo sin puertas ni ventanas<br />como llamados por el instinto gregario<br />acudíamos al ritual del fuego<br /><br />En un trance de colores y movimientos otorgados por el aire<br />hablábamos de estrellas, de creencias, de viajes imaginarios<br /><br />Matábamos dioses antiquísimos, los ahogábamos,<br />les prendíamos fuego,<br />los enterrábamos a conciencia<br /><br />De esas muertes conseguimos el fruto maduro<br />necesario para el vino de nuestras botellas<br />compartidas de boca en boca, como hermanos sedientos<br />cómplices en la soledad de una noche<br />en casa de nadie, nuestros cuerpos y sus sombras<br />a medias la botella, la juventud y la vida<br /><br />Abrimos caminos diversos hasta lo absurdo<br />universos divergentes unidos por la música de las ideas<br />donde el negro y el blanco son parte de una cebra<br /><br />Demoler el mundo para volver a construirlo<br />parecía ser nuestro propósito<br />pero no, no terminaríamos con esas piedras<br />la vida es demasiado corta y lenta<br />como una gotera que cesa cuando acaba el invierno<br /><br />La luminosidad en lo nocturno nos arrojaba visiones espectrales<br />todo parecía dilucidado en esa combustión de apagarnos lentamente junto a las brasas<br /><br />En ese amanecer de un final ilusorio<br />divisé una loica en la rama de un aromo<br />su cantar rojo y amarillo ardiente<br />como una primavera lujuriosa<br /><br />Pero ahora estaba solo<br />por un camino de tierra<br />caminaba a ninguna parte<br /><br /><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/SC-duOE5ECI/AAAAAAAAAB4/PrsIM3rYncU/s1600-h/los+borrachos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5201549512014368802" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/SC-duOE5ECI/AAAAAAAAAB4/PrsIM3rYncU/s320/los+borrachos.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em>"El triunfo de Baco" o "Los borrachos" (1628-1629) de Diego Rodríguez de Silva y Velázquez (1599-1660).</em></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-1658341328964028824?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-8363651133193001122008-05-02T23:33:00.000-07:002008-11-13T02:05:17.165-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/SBwIOVJwbCI/AAAAAAAAABw/nwNAvhJtd0c/s1600-h/poeta+muerto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5196037112367967266" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/SBwIOVJwbCI/AAAAAAAAABw/nwNAvhJtd0c/s320/poeta+muerto.jpg" border="0" /></a>Entonces corregir un poema es robarle<br />un final pomposo a otro poeta<br />buscar sinónimos<br />eliminar cursilerías o agregárselas<br />alterar forma sin alterar contenido<br /><br />entonces todo se altera y corregir un poema<br />es volver a escribirlo<br />o es un simple pasatiempo<br />una actividad ociosa capaz de ocupar<br />toda una vida<br />porque al fin llegará un día<br />y ese día el poema no tendrá vuelta<br />estará terminado<br />inconcluso e incorregible<br />junto al poeta<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-836365113319300112?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-38512751082100312622008-03-21T22:23:00.000-07:002008-11-13T02:05:17.241-08:00<div align="justify">Un olor como a uvas podridas de nauseabunda procedencia se inyectó desde mi nariz hasta mi cerebro deshidratado por el sol del barco sin timón. Escuché una misa en latín que dictaba Van Gogh, un coro de negros y una gaita de triste resonancia afiebrada por el éxtasis de un clavo de acero inoxidable incrustado concienzudamente en el penoso y mapeado glúteo de una anciana enferma llamada parra. Trabajo sucio esto de tener olfato cuando la pobreza, la desesperación y el vasallaje apestan a vinagre transpirado como chino con diarrea en una selva de churretes amotinados en el tufo de una borrachera teilleiriana en caída libre hasta el barro que nos vio nacer algún día entre el sol y la luna menguante. “Es un mundo raro” se dicen Kyle MacLachlan y Laura Dern en <em>Blue Velvet</em>, es una bizarrería este mundo perverso, bello en confusiones de azarosas coincidencias en donde nadie sabe para quien trabaja. Es un mundo raro, a veces suave, a veces espinoso, a veces incluso insensible. Y con un lánguido beso, termina la película.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/R-SatAODQjI/AAAAAAAAABo/w1m0XO5OAuc/s1600-h/oREJA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5180435569326637618" style="WIDTH: 129px; CURSOR: hand; HEIGHT: 69px" height="69" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/R-SatAODQjI/AAAAAAAAABo/w1m0XO5OAuc/s320/oREJA.jpg" width="250" border="0" /></a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-3851275108210031262?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-48358223177592008-03-09T12:27:00.000-07:002008-11-13T02:05:20.166-08:00En tus ojos el mar me miraba<br />y tú en mis ojos ahogados de calma<br />bañados de atardecer en el mar de tus ojos<br /><br /><br /> <a href="http://2.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/R9Q7kfhyCCI/AAAAAAAAABg/yyQ9oXdrta4/s1600-h/SSA43646.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5175827369880061986" style="WIDTH: 301px; CURSOR: hand; HEIGHT: 190px" height="209" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/R9Q7kfhyCCI/AAAAAAAAABg/yyQ9oXdrta4/s320/SSA43646.JPG" width="301" border="0" /></a><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-4835822317759?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-57277911895804320412008-03-09T11:39:00.000-07:002008-03-09T12:20:57.707-07:00Entonces dime lo escondido tras el velo<br />dime lo escondido cuando nuestras miradas se condensan<br />y entonces caémos<br />como lluvia en el río del olvido<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-5727791189580432041?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-75691895339083245522007-11-15T14:13:00.000-08:002008-11-13T02:05:20.305-08:00Tengo una tristeza del tamaño de Texas<br />pedregosa y seca como el desierto de Arizona<br />montañosa, limítrofe, polvorienta<br /><br />es una tristeza exuberante, exacerbada, amazónica<br />selvática e indómita la cabizbaja, la solitaria<br /><br />larga y delgada faja de una distancia<br />melancólica y humeante<br /><br />ni los escotes, ni las minifaldas<br />ni los petos, ni el verano fogoso, erótico<br />me alejarán de esta geografía<br />de esta tierra de nadie<br />criada por hojas caidas<br />de un árbol sin nombre<br /><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/RzzISMJ8V9I/AAAAAAAAABQ/_lPxnOIYN9g/s1600-h/arbolsinnombre.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133197890121652178" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/RzzISMJ8V9I/AAAAAAAAABQ/_lPxnOIYN9g/s400/arbolsinnombre.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/RzzISMJ8V9I/AAAAAAAAABQ/_lPxnOIYN9g/s1600-h/arbolsinnombre.jpg"></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-7569189533908324552?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1801616049094709942007-11-11T07:40:00.000-08:002007-11-12T08:08:50.947-08:00- Pareciera que ciertas personas se sienten obligadas a salir de los límites del stand con algún producto, por más inútil e insignificante que éste sea.<br /><br />- Un gordo inmenso entra y los unicos libros que ve y hasta parece saborear son los de recetas de cocina: "Los secretos del asado", "101 tartas", "Las pastas no engordan", "Cocina italiana".<br /><br />- Las personas sacan su dinero o sus tarjetas de crédito con una devoción comparable con la del sacerdote al alzar el cáliz, el cuerpo y la sangre del padre están en la mastercard.<br /><br />- Se ha mistificado la palabra "libro". La palabra escrita parece tener peso de veracidad. La gente cree comprar certezas.<br /><br />- Se cruzan de brazos, caminan pausadamente, fruncen el ceño creyendo dilucidar así, a través de tál método, el libro elegido. Ese que me entregará la falta.(falo)<br /><br />- El escenario cambia cada dos minutos, a veces menos. Los rostros y las siluetas casi no se repiten. A veces y sólo a veces llega un registrador de anaqueles que ya has visto antes; es gratificante el recordar que tenemos memoria.<br /><br />- Con tantos pasillos, puertas y vitrinas, las personas que deambulan por el lugar con una actitud muchas veces náufraga; asemejan ratas de laboratorio buscando su queso o una salida.<br />Una de las ratas lleva escrito en su polera: "I¨m a fucking genius".<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-180161604909470994?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-12907613095098343592007-10-11T07:02:00.000-07:002008-11-13T02:05:20.568-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/Rw4xxChaV4I/AAAAAAAAAAs/s_ku8anL730/s1600-h/hombre-reloj.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5120084544927192962" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/Rw4xxChaV4I/AAAAAAAAAAs/s_ku8anL730/s320/hombre-reloj.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />El mundo es un reloj girando sobre sí mismo y en torno a una ampolleta<br />entonces nosotros no somos más que un ínfimo intervalo de tiempo<br />vivir en un reloj es angustiante<br />se oye el retumbar del segundero<br />el temblor del minutero<br />el terremoto terrible del horario<br /><br />el mundo es un reloj con alarma<br />y el mundo está en mi velador<br />está en mi muñeca<br /><br />suena fuerte y nunca calla<br />el reloj más antiguo<br />ni de sol<br />ni de arena<br />ni a cuerda<br />ni de bolsillo<br />ni de pulsera<br />ni de péndulo<br />ni de cuarzo<br />ni digital <br />ni atómico<br /><br />el reloj más antiguo<br />es un reloj de hombres<br />cada segundo es el comienzo y el fin<br />una fugacidad continua<br /><br />como una gotera inacabable<br />gota tras gota hace historia en la tierra<br />tallando sin saber la forma final de su acto<br />y se esfuman<br />se vuelven silencio entre segundo y segundo<br /><br />y así como el silencio y el tiempo<br />necesitan al ruido y al segundero,<br />parámetros de su existencia<br /><br />el hombre se compra un reloj de pulsera<br />lo mira a cada instánte y se siente a la hora<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-1290761309509834359?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-49233274334536842982007-08-22T12:27:00.000-07:002008-11-13T02:05:20.691-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/RsyR30s0QkI/AAAAAAAAAAk/KzzPXGnwwbY/s1600-h/Agosto07+040.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101612866129379906" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 147px; CURSOR: hand; HEIGHT: 251px" height="345" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/RsyR30s0QkI/AAAAAAAAAAk/KzzPXGnwwbY/s400/Agosto07+040.jpg" width="213" border="0" /></a>Caminando por adoquines<br />entre la lluvia y el sol<br />en tabernas de invierno<br />en un bar de otoño<br />en pubs de primavera<br />en cunetas de verano<br /><br />Recorrí los barrios de mis padres<br />Concha y Toro, Yungay, Paris con Londres,<br />Brasil, Nueva York en ventoleras<br /><br />Un Santiago nublado de lágrimas<br />llenaba vasijas y vasos<br />de greda<br />de cacho<br />de vidrio<br />de plástico<br /><br />Pisando líneas férreas<br />por el pasado<br />es bueno recorrerte a pie<br />y con los ojos:<br />los cites de Estación Central<br />el pavimento de Avenida Matta<br />las casonas de República<br /><br />Murallas que susurran<br />callejuelas atestiguan:<br />se van consumiendo los adobes<br /><br />El rastro de mis abuelos<br />está también en estos tragos<br />dulces de recuerdos<br />amargos por la historia<br /><br />Ya no hay tranvía en Santiago<br />y los gastos comunes se pagan con memoria<br /><br /><br /><em><span style="font-size:85%;">En la foto mi compañero Marcos a quien dedico este poema.</span></em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-4923327433453684298?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-22497511841566092007-07-04T19:45:00.000-07:002008-11-13T02:05:20.792-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/Roxb68tHx8I/AAAAAAAAAAc/W4IseGYNvRI/s1600-h/desierto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083539147680368578" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/Roxb68tHx8I/AAAAAAAAAAc/W4IseGYNvRI/s320/desierto.jpg" border="0" /></a><br /><div>Bebí hasta matar el gusto</div><br /><div>desde un norte fálico</div><br /><div>hasta un sur lluvioso</div><br /><div></div><br /><div>Bebí hasta dionisar las tripas</div><br /><div>hasta orinar por los poros</div><br /><div><br />Bebedor camaleónico </div><br /><div>pues bebí hasta la confusión</div><br /><div>hasta me bebí a mi mismo</div><br /><div>como un lago sediento</div><br /><div>con sed atacameña</div><br /><div><br />Bebí hasta el nadismo</div><br /><div>de perder lo sagrado</div><br /><div>sin darle la importancia</div><br /><div>que le di a una caña</div><br /><div><br />Nihilismo líquido</div><br /><div>alcohólico</div><br /><div>envasado</div><br /><div>cesante</div><br /><div>nómada</div><br /><div>ermitaño</div><br /><div>suicida</div><br /><div>agónico </div><br /><div>nihilismo nihilista</div><br /><div><br /><br />Los vasos y las botellas</div><br /><div></div><br /><div><br />El vino en mi garganta</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-2249751184156609?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-9373110736348447912007-05-09T19:38:00.000-07:002008-11-13T02:05:20.981-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/RkKJPouyObI/AAAAAAAAAAU/cAHOrkT1Gwg/s1600-h/el+pensador.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5062759832842549682" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/RkKJPouyObI/AAAAAAAAAAU/cAHOrkT1Gwg/s320/el+pensador.jpg" border="0" /></a><br /><div>Buzón de voz para mi llamada<br />P<span style="color:#ff0000;">re</span>fiero que no me contesten<br />P<span style="color:#ff0000;">re</span>fiero el tono ocupado<br />Con sus pausas de silencio<br />Con su nota <span style="color:#ff0000;">Re</span>-petición<br />La petición de hablar contigo<br /><span style="color:#ff0000;">Re</span>-presentada en pausas<br />En sonidos y en ondas<br />En cables y auricula<span style="color:#ff0000;">re</span>s<br />En antenas y satélites<br />En física musical.<br />P-<span style="color:#ff0000;">Re</span>-fiero<br />Me <span style="color:#ff0000;">re</span>fiero a lo odioso<br />A lo tedioso<br />A lo temporal de la espera<br />Sin buzón<br />Sin mensajes temporalmente<br />Anacrónicos<br />Sin sentido presente<br />Sin grabaciones mendigas<br />Sin mensajes anti-conversación<br />Anti-situacional-mente de<br />Buzón de voz.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-937311073634844791?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-89751003743047269102007-05-02T18:03:00.000-07:002008-11-13T02:05:21.102-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/Rjk3x4uyOaI/AAAAAAAAAAM/AP15zyfz6xY/s1600-h/Imagen+camara+digital+J.B+015.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5060136986509195682" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_gsD5SEFNkI0/Rjk3x4uyOaI/AAAAAAAAAAM/AP15zyfz6xY/s320/Imagen+camara+digital+J.B+015.jpg" border="0" /></a><br /><div>Con harapos de judío en Auswitzch<br />Sumido en un mar de inmolación<br />Tengo oxido en los sentidos<br />Y no escucho ni gaita ni filarmónica<br />Ni saxo ni batería<br />Ni rock ni jazz<br />No siento siquiera compasión<br />Por atentados o accidentes<br />Por suicidios o violaciones<br />Por holocaustos o asesinatos<br />Por vejaciones o torturas<br />Por la pobreza o la hambruna<br />Perdí la empatía de antaño<br />El dar hasta que duela<br />La cobarde caridad de conciencia<br />El bendito pan de cada día<br />Para el santísimo vagabundo<br />Para el bendecido parásito humano<br />Para el simio del macheteo<br />Para esa infección llamada holgazanería.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-8975100374304726910?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1176246595013641862007-04-10T16:00:00.000-07:002007-04-10T16:09:55.026-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/820/2566/1600/384377/el%20grito.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/820/2566/400/572744/el%20grito.jpg" border="0" /></a><br />En medio del temor y las sospechas,<br />con espíritu agitado y ojos de pavor,<br />nos consumimos y planeamos cómo hacer<br />para evitar el seguro peligro que así terriblemente nos amenaza.<br />Y sin embargo estamos equivocados, ése no está en nuestro camino:<br />falsos eran los mensajes (o no los escuchamos, o no los entendimos bien).<br />Otra catástrofe, que no la imaginábamos, repentina, violenta cae sobre nosotros<br />y no preparados -de dónde tiempo ya- nos arrebata.<br /><br /><br /><br />Texto: Constantino Kavafis<br />Cuadro: Edvard Munch<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-117624659501364186?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1170382863622352132007-02-01T18:08:00.000-08:002007-02-01T20:28:16.883-08:00<a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/820/2566/1600/499123/fray%20Luis%20de%20Le??n.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/820/2566/400/603916/fray%20Luis%20de%20Le%3F%3Fn.jpg" border="0" /></a><br />Se le vio por Luis de León<br />Respirando por la boca,<br />Se le vio delgado y barbón<br />Tropezar con una roca.<br /><br />Su cara de color carbón<br />Con el suelo casi choca,<br />Suerte tuvo éste mocetón<br />Que por poco no lo toca.<br /><br />Desde joven enloqueció,<br />Por una infame meretriz<br />La tierna infancia se murió<br />Se le sintió más infeliz<br />Por Luis de León se le vio<br />Al tropezar en mi nariz.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-117038286362235213?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1166679185315389942006-12-20T21:22:00.000-08:002006-12-20T21:33:05.350-08:00<div align="justify">Un impertinente alarido le hizo remecer su cama despertándolo de súbito. Un hombre vomitaba dolor y desesperación.<br />El recién madrugado se levantó raudamente. Se dirigió a la ventana de su cuarto que daba a la calle.<br />Antes de poder visualizar alguna silueta escuchó ¿llanto de guagua o maullidos gatunos? Junto a espeluznantes quejidos masculinos. Eran las seis treinta y seis de la madrugada según su reloj que estaba adelantado cinco minutos como forma de autoengaño conciente para llegar sin retrasos a las citas que se le presentasen.<br />La realidad de las imágenes y sonidos se confundían con el mundo onírico y sus borrosos límites.</div><div align="justify"><br />El hombre de la calle vestía una camisa blanca impecable, un pantalón negro muy bien planchado y un calzado oscuro bien lustrado y brilloso.<br />El automóvil que piloteaba se situaba en medio de la calle con su puerta delantera izquierda completamente abierta en ángulo recto y el motor andando. El supuesto piloto se hallaba en la vereda, cerca del auto; parado y con un gato arañándole tenazmente el brazo izquierdo. El observador estaba extrañado; le pareció estar viendo una escena del teatro del absurdo, tal vez una idea de Kusturica para su próxima película.<br />-“que chiste”, hablaba y reía disfrutando de la función callejera.<br />El arañado sujeto se quejaba cuan infante en situación de reprimenda intentando arrancar esa garrapata de seis kilos afiatada a su bracito de oficinista.<br />Al espectador le causaba mucha gracia que el sujeto gritara tan efusivamente, sin inhibiciones, como lo hacen los alharacos niñitos fifí extremadamente mimados; hijos únicos, malcriados con cuidados intensivos y sobre protectores.<br />-“¿le dolerá el brazo o la camisa Z.R.W?”, se decía entre risas el somnoliento jovenzuelo.<br />-“Este debe venir del motel o de alguna farrita; que suertudo, toparse con otra gatita por el camino jejejejeje.<br />-“¿creias que te hacía falta una manito de gato?” jejejejejeje.<br /><br />Finalmente se logra zafar del trepador animal, se sube al automóvil, cierra fuertemente la puerta y se marcha pisando a fondo el acelerador.<br />El felino cojea desguañangado.<br />El muchacho ya no tiene qué observar.<br />-“Las cosas que pasan a esta hora en la T.V calle (mira el reloj. Las seis cuarenta y un minutos). Veamos que pasa con T.V Morfeo.” </div><br /><a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/820/2566/1600/10924/cat%20and%20car.jpg"><img style="CURSOR: hand" height="74" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/820/2566/400/143028/cat%20and%20car.jpg" width="106" border="0" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-116667918531538994?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1164041766146740362006-11-20T08:42:00.000-08:002006-11-21T19:14:27.716-08:00<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/mujer%20desnuda.3.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/200/mujer%20desnuda.0.jpg" border="0" /></a>Si me gustan los nidos de tus pies </div><div align="justify">La cáscara de tus piernas</div><div align="justify">El útero de tu torso</div><div align="justify">El caparazón de tu mirada.</div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.............................................</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">..............................................</span></div><div align="justify">Como no voy a querer</div><div align="justify">A esas ninfas floridas</div><div align="justify">A esa fruta desnuda</div><div align="justify">A ese cuerpo inmaculado</div><div align="justify">A esa tortuga sin culpas.</div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.........................................</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">.........................................</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">........................................</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">Pintura de Salvador Dalí, "Mi mujer desnuda contemplando su propio cuerpo convirtiéndose en escalera, tres vértebras de una columna, cielo y arquitectura - Ma Femme, Nue, Regardant son Popre Corps"...1945. Colección privada, New York. </span></em></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-116404176614674036?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1162444117064634022006-11-01T20:54:00.000-08:002006-11-01T21:08:37.080-08:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/Imagen%20camara%20digital%20J.B%20056.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/Imagen%20camara%20digital%20J.B%20056.jpg" border="0" /></a><br />El todo es más que la suma de las partes; es igual a la multiplicación de las mismas. (<em>Ocurrencia de un teórico matemático)</em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-116244411706463402?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1159893031638112952006-10-03T09:23:00.000-07:002006-10-03T09:30:31.666-07:00<div align="justify">Hermanos humanos, ya han visto muchas escenas terráqueas; mi fin no es convencerlos de nada. Pueden seguir trabajando, pueden seguir bebiendo del lácteo deseo insaciable, alimento para el ego, vanidades sencillas y efímeras como los algodones del parque, que no alimentan mucho, que son una masa enorme para una cantidad de azúcar miserable.<br /><br />Hermanos humanos, la alienación no existe en su pureza ideológica, sólo estamos habitando lo construido y quien quiera empezar a cambiar su ambiente puede hacerlo, podemos pintar nuestras casas, podemos saltar en vez de caminar y podemos hacer tantas cosas. Hermanos humanos, no estamos alienados, simplemente nos hemos olvidado de que existimos.<br /><br />Yo no aconsejo, yo no hago nada nuevo, yo soy uno más de ustedes y les regalo una flor, para que vean lo bello que es contemplar la muerte; deceso experienciado en el lento desfallecer de la dichosa que perteneció a un grupo, que fue vendida y finalmente puesta en un florero; ahí admiraron su belleza de ángel en el infierno. El florero fue como una mascara de oxígeno para un enfermo terminal, pero luego sus pétalos se comenzaron a secar, se puso flácido su tallo y al cabo de unas semanas fue cambiada por otra.<br /><br />Hermanos humanos, díganme si no es hermosa la muerte.</div><div align="justify"> </div><br /> <a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/flor%20marchita.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/flor%20marchita.jpg" border="0" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-115989303163811295?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1157517793754782522006-09-05T21:36:00.000-07:002006-09-05T21:43:13.763-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/titanic.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/320/titanic.jpg" border="0" /></a><br />Nosotros, que no supimos como hacerlo<br />Que titubeamos desde nuestros pupitres<br />Que fuimos enamorados inquebrantables<br />Piedras de agua con pretensiones de dureza<br />Que creímos poder hacerlo<br />Creímos haberlo encontrado<br />Eso, que era un ideal romántico<br />Lo sentimos realidad palpable<br />Y fuimos felices en esas lecturas<br />Con una copa de vino y una sonrisa<br />Pero nos detuvimos de pronto<br />Impactamos con una inmensa masa<br />Y pensar que nos sentíamos tan grandes<br />Pero chocamos<br />Nosotros nos creíamos indestructibles<br />Creíamos en las estrellas, en la luna y en las mujeres<br />Pero chocamos<br />Nosotros, que tuvimos tanta felicidad<br />Que lo tuvimos todo en nuestros sueños<br />Que bailamos vals en nuestro trasatlántico<br />Ya no somos los mismos<br />Ahora somos<br />Nosotros, que no supimos como nadar<br />Que no supimos como hacerlo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-115751779375478252?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1156050158993285052006-08-19T21:02:00.000-07:002006-08-19T22:23:01.023-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/Odisea.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/320/Odisea.jpg" border="0" /></a><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/Odisea.jpg"></a><br /><div align="justify">Inmaduros candeales se dorarán</div><div align="justify">Las nubes son espumas de efímera materialidad</div><div align="justify">La tierra negra como el sueño; fértil como la vigilia</div><div align="justify">Alamos, torres de babel; pinos nórdicos; fragantes eucaliptus</div><div align="justify">(¡existen! Dicen los libros)</div><div align="justify">Fuente, río de agua clareada, cristalina; de transparencia deformante</div><div align="justify">Rumiantes arlequines; azabaches toros de brioso caminar</div><div align="justify">Alimento en abundancia; zorzales, golondrinas y loicas celebran lo vivo</div><div align="justify">Mariposas que vuelan, se posan en las amapolas </div><div align="justify">Fuéron gusanos; ahora vuela el color para posarse en la flor</div><div align="justify">El cielo se ve violeta con manchas lácteas</div><div align="justify">Círculos de lo infinito; formas como senos o caderas</div><div align="justify">El hombre se va gestando en este sitio con forma de útero</div><div align="justify">Respira, bebe la leche emanada de la tierra</div><div align="justify">Duerme mientras los trigales le abrazan,</div><div align="justify">Suaves fragancias lo confortan</div><div align="justify">Son las flores del campo y los nidos de golondrina</div><div align="justify">Toda la naturaleza entera aflora</div><div align="justify">Y los rayos de tibio candor iluminan a éste neófito</div><div align="justify">A éste protegido con maternal esmero,</div><div align="justify">Este ser asombrado por sus propios sentidos.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Prónto crecerá y los cogollos se abrirán</div><div align="justify">Prónto los verdes trigales se dorarán</div><div align="justify">Prónto el gusano se volverá mariposa</div><div align="justify">Arará su camino, hará lo suyo</div><div align="justify">Dará la curva que todos dan, pero a su manera</div><div align="justify">Mientras la madre lo observa; desde cerca, </div><div align="justify">Ella sabe que a sus brazos volverá</div><div align="justify">Cuando se coseche de las nubes el fruto de un empeño</div><div align="justify">Cuando comience el sueño de sueños</div><div align="justify">Cuando se retorne a la tierra</div><div align="justify">Que verá nuevos trigales bajo el sol</div><div align="justify">Y violetas; margaritas y azucenas............</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-115605015899328505?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1154231319282877182006-07-29T20:25:00.000-07:002006-08-05T17:56:23.433-07:00<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/Korova%20milk%20bar.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/Korova%20milk%20bar.jpg" border="0" /></a><br />Estábamos cansados, aburridos, mugrosos y somnolientos cuando llegamos al bar cervecero “La calaña”.<br />Sólo quedaba el monótono y silencioso descanso. En verdad deseábamos , amigos míos, un trago bien frío que invadiera nuestras sedientas gargantas y una silla de madera sin acolchado que nos hiciera sentir de alguna forma el esperado descanso de una oscura y movida noche de viernes que andábamos juergueando al mas puro estilo snuff.<br /><br />Pensé en lo delicioso de ser libre, de hacer lo que mis caprichos me dictaran. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Es bellísimo el atardecer, pero es más bello cuando tienes buen ánimo entre tus piernas y entre tus manos, o mejor, entre las manos de una eslava delicada en formas y poseedora de un gemido celestial. Agudo como el canto de los pájaros del crepúsculo, entretiempo que ya se ha desvanecido cuando la muchacha ha recibido todas tus energías, desparramando la vida en un mundo odioso; un mundo que me ha entregado, ho amigos míos, un millón de eyaculaciones, un millar de muertes sin sentido. Decesos realmente majestuosos y de un esplendor casi centelleante, fulminante diría yo, tal como nos gusta a los libidinosos seres nocturnos. Como dice mi romántico amigo Johann Wolfgang Goethe, “la noche es la mitad de la vida, y la mitad mejor”.<br /><br />(Los suicidas siguen vivos, las desventuras se nos presentan a cada momento y la vida es tormentosa aún en una linda mañana soleada.)<br /><br />Los insectos están bajo las piedras en un microclima muy húmedo. A veces me siento así, cubierto con una roca. En una oscuridad mojada que me hace invisible al resto de las animas. Pero en la adorable noche, amigos míos, salen los insectos a la vida; juegan y se sacan sus pesadas máscaras heladas, para al fin (y en forma anónima) ejecutar una liberación de sus más profundos deseos; varios arranques de ira y una profunda limpieza de tripas.<br />Un buen cambio de aceite es éste trago de cerveza para éste humilde servidor y sus amigos. Un trago es lo que necesitamos. Así estaremos de buen ánimo para un día más de trabajo. </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-115423131928287718?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1153974491817430732006-07-26T21:17:00.000-07:002006-07-26T21:28:11.833-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/pregunta.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/pregunta.jpg" border="0" /></a><br />¿Que es lo inesperado en un mundo sin asombro?<br /><br />¿Cuáles son los límites entre la originalidad y el plagio?<br /><br />¿Quién cree poder definir los parámetros de la verdad?<br /><br />¿Es éste un mundo sin asombro?<br /><br />¿Qué te asombra?<br /><br />¿Es posible llegar a una verdad por medio de algo que no sea la tan vilipendiada creencia?<br /><br />¿A quién conoces?<br /><br />¿Es necesario responder las preguntas?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-115397449181743073?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1152848387200744542006-07-13T20:32:00.000-07:002006-07-13T20:45:36.560-07:00<img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/fuck.jpg" border="0" />Ojos rojos<br />Deudas impagas<br />Ropa mojada<br />Mal aliento<br />Suciedad<br />Compromisos<br />Fatiga<br />Deber<br />Picazón<br />Cansancio<br />Tensiones<br />Váyanse todos<br />A la mierda<br />A la mierda<br />A la mierda<br />A defecar con su abuela<br />A jotear una carroña<br />A mamar un loly<br />Váyanse<br />No molesten<br />No dejen que yo<br />Perturbe su descanso<br />Gente muerta<br />Gente muerta<br />Sin duda<br />Pero sin duda<br />Estoy vivo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-115284838720074454?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1151195950351218312006-06-24T17:26:00.000-07:002006-06-24T17:39:10.360-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/Saturno%20Goya.png"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/Saturno%20Goya.png" border="0" /></a><br />Sólo se quiere lo que no se tiene<br />Tenemos lo que ya no queremos<br />Lo que alguna vez quisimos.<br /><br />Cuando llueve entre esas callosidades<br />La muerte se asoma en un recuerdo.<br /><br />Verano e invierno en tu cabeza<br />Para que te reconcilies con tus huellas<br />Necesario es el otoño<br />Necesarias son las hojas<br />Necesarias temporadas<br />Para nuevas lluvias<br />Anunciando amaneceres.<br /><br />Es entre el día y la noche<br />Es la ambigüedad de un crepúsculo<br />Son los viejos astros que nos miran<br />Que le dan sentido al tiempo.<br /><br /><br /><span style="font-family:courier new;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">"Saturno devora a su hijo"</span> <span style="font-size:78%;">Francisco de Goya, 1815.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-115119595035121831?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1150400660880223252006-06-15T11:41:00.000-07:002006-06-15T12:48:52.740-07:00<span style="font-family:georgia;">El fuerte sol de mediodía<br />Se alza entre los dos laureles<br />Mientras masco una sandía<br />Juegan alegres los lebreles.<br /><br />En alta roca estoy sin ti<br />Con sonrientes animales<br />De tierras lejanas yo partí<br />Atrás deje los carnavales.<br /><br />De su olor a tierra con lluvia </span><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Sólo a veces me acuerdo<br />Sus pies de angelical nubia</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Me hacen babear como lerdo. </span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:georgia;">Quiero olvidar pero me muerdo<br />La irritación que no pierdo<br />Idealización infectada</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">De una psique distorcionada</span></div><div align="justify"><span style="font-family:georgia;">De una memoria sin morada.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/zapatos.jpg"><img style="WIDTH: 125px; CURSOR: hand; HEIGHT: 142px" height="25" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/zapatos.jpg" width="5" border="0" /></a></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-115040066088022325?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1149820216001222042006-06-08T19:25:00.000-07:002006-06-15T18:30:05.343-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/anciano.1.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/anciano.1.jpg" border="0" /></a><br />No quise despedirme<br />No me gustan los finales<br />No quiero decir adiós<br />No sé que hacer ahora<br />No sé cómo hacerlo<br />No sé si decírtelo<br />No sé si debiera<br />No sé con que palabras<br />No quiero saber<br />No quiero desayuno<br />No mas leche agria<br />No más días grises<br />No más pan quemado<br />No más de lo mismo<br />No más gritos desesperados<br />No más quejas<br />No más pataletas<br />Detesto no poder dormir<br />Detesto el ruido<br />Detesto lo callado<br />Detesto todo<br />No quiero nada<br />No me hablen<br />Déjenme sólo<br />Déjenme aquí<br />En el rincón del silencio<br />En la cueva de carbón<br />En lo insípido hecho mundo<br />Yo no quiero decirlo<br />No pienso hablarte<br />Odio al mundo<br />Al mundo y a sus nubes<br />Al cojo y al empresario<br />Al mendigo y a sus perros<br />Al micrero y a sus pasajeros<br />Al guardia lo odio<br />Al club de abuelos desahuciados<br />Al cajero automático<br />Al billete de luca<br />Al movimiento y a su inercia<br />Odio todo/odio al mundo.<br /><br />En cambio tú<br />Tú no eres del mundo<br />No perteneces a este fango humano<br />A esta bola de mierda que crece con la evolución<br />No eres algo reciclable/transformable<br />Eres lo perdido<br />Eres todo lo contrario<br />Lo contrario a lo odiado<br />Sólo deseo algo<br />Sólo una palabra<br />Sólo escúchame<br />Sólo quiero decir<br />Adiós.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114982021600122204?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1149578590733965782006-06-06T00:14:00.000-07:002006-06-06T00:23:10.746-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/tetera.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/tetera.jpg" border="0" /></a><br />Que pasa en hotel paraíso<br />Que sucede con sus habitantes<br />Creo que ya no piensan en agua<br />Creo que no sienten como antes<br /><br />Pues yo los vi cuando sin aviso<br />Irrumpió en ese mundo nuevo<br />La juventud revolucionada<br />Los gallos salidos del huevo<br /><br />Ahora desean oro puro<br />Quieren engordar/quieren poseer<br />Sólo piensan en el ego oscuro<br />Sólo sienten deseos de beber<br /><br />Basta de jodidas con jodiendas<br />Se acabó la pura tontera<br />Vengo yo a tomar estas riendas<br />¡¡Que deje de sonar la tetera!!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114957859073396578?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1149482183329483732006-06-04T21:28:00.000-07:002006-06-04T21:36:23.336-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/Ulises.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/320/Ulises.jpg" border="0" /></a><br /><br />La casa estaba vacía<br />Yo llegaba sudado y la casa sin ocupantes<br />Sin receptores un orador no tiene caso<br />No había siquiera narices para mis pestilentes axilas<br /><br />Por vez primera que parecía un desharrapado, piojento, andrajoso y engreído caminante de mochila en la espalda y chaleco de lana<br />Sin ojos que vieran la imagen de leyenda, la figura del héroe Ulises<br /><br />Hambre sobra; cansancio abunda<br /><br />Y cuando la casa está vacía, el estómago más<br /><br />Y cuando nadie te mira<br />Ni te escucha<br />Ni te huele<br />¿Qué caso tiene la colonia y el baño?<br /><br />Prefiero agonizar con hambre a encontrar desocupado este sitio<br />Prefiero encontrar sin comida la olla a que nadie me reciba aun sin esperarme<br /><br />Prefiero ver a mi gente muerta<br />Sepultada<br />Para no echarlos tanto de menos<br />Para no esperar ya su tardía llegada<br />Para no impacientarme<br />Para seguir en el tedio<br />Agónico, pero ahora sin hambre<br />No comeré ya con ellos<br />Comeré con las moscas y moscas comeré<br />Volarán en mi cavidad bucal<br />Jugarán con mi lengua y viajarán por mis vísceras<br />Se bañarán en mi ácido estómago y se unirán a la comunidad guaniana fecal<br />Finalmente evacuarán sin despedirse y sin pagar en la aduana<br /><br />Se van todos<br />Me quedo solo<br />Pero ya no tengo hambre<br />Solo me queda<br />La sed<br />La nostálgica sed insaciable<br />Mortal resaca existencial<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114948218332948373?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1148446967873035292006-05-23T21:49:00.000-07:002006-05-23T22:02:47.883-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/colibr??.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/colibr%3F%3F.jpg" border="0" /></a><br />-<em><strong>Avísame cuando dejes de quererme para marchitarme y volver a la tierra.</strong></em><br /><br /><div align="justify">Segundo, tercero, cuarto</div><div align="justify">Soy un algo prescindible</div><div align="justify">Ni un grano de arena</div><div align="justify">Ni una partícula de agua.</div><div align="justify"></div><div align="justify">No pertenezco a un todo.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Soy la cola que se mueve por inercia</div><div align="justify">de una lagartija indolente</div><div align="justify">Soy un papel higiénico usado</div><div align="justify">Una colilla de cigarro</div><div align="justify">Soy lo olvidado</div><div align="justify">Lo perdido</div><div align="justify">Lo no buscado/sin registro/aislado</div><div align="justify">Soy lo marchito</div><div align="justify">Lo que volverá a ser</div><div align="justify">Para no-ser recordado.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114844696787303529?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1148184099002540942006-05-20T20:57:00.000-07:002006-05-20T21:01:39.010-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/perro%20vago.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/perro%20vago.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Hay diez grados Celsius<br />No tengo estufa<br />No tengo frío<br /><br />Son las cinco con cincuenta de una dichosa tarde otoñal<br />Un perro vago duerme mientras los niños juegan<br />Hay envases que dicen ser alcohol desnaturalizado<br />Hay melodías que escuchan oídos recién lavados<br />Hay instrumentos de polvo en relucientes estuches de alerce<br /><br />Huelo frutas secas y cáscaras de plátanos ya digeridos<br /><br />Los niños que vi, no volverán<br />Con sus chillidos agudos<br />Con sus múltiples gestualidades<br />Con sus risas largas/ llantos cortos<br />Y yo volveré contigo<br />Para ser ingerido<br />Iré:<br />Con frutas y vitaminas<br />Con pastillas de placebo<br />Con un botiquín palpitante<br />Con manos tibias y ojos perdidos<br />Encontraré mi lugar entre tus pechos<br />Encontrarás alivio en mi aroma hospitalario<br />Y por fin podremos<br />Nos podremos ir con Morfeo<br /><br />Cuando nuestros estómagos estén llenos<br />De nueces y sueños por soñar<br /><br />Cuando nuestros pulmones estén vaciados<br />De gris polución<br />De suspiros fatigados<br />De pasados tormentosos<br />De eructos crepitantes<br />Desechos rescatados, desechos memorables.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114818409900254094?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1147666365790118332006-05-14T20:49:00.000-07:002006-05-17T20:49:09.506-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/van.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/van.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Levantarse temprano<br />Bañarse o no<br />Tomar desayuno-el tesito-<br />Hacer las compras (boleto de metro o lo que sea)<br />Dar esa prueba o no darla<br />“escuchar” rollos desechables<br />Hacerle ojitos a la nena o nene<br />Fumarse ese cañito<br />Y vamos fregando por fregar<br />Por vivir, para vivir<br />Hay que<br />Cornear a la señora o al señor<br />Polola-lolo<br />Comer-caminar-cagar<br />Tienes que llorar<br />Tienes que vivir<br />Tienes que joder<br />Tienes que reír<br />Tienes que pudrirte<br />¡¡Acuéstate ya!!<br />Tienes que dormir<br />Se cierran los ojos<br />-Ahora se abren-<br />Te esperan las pantuflas<br />Espérate una leche con café<br />Esperando está tu té. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114766636579011833?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1147652986139005872006-05-14T17:22:00.000-07:002006-05-18T21:01:18.136-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/judios.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/320/judios.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#333333;"><strong>Ahora díganmelo claramente<br />Ahora háganmelo saber<br />Que con la duda estoy demente<br />Y en la ira me van a ver.<br /></strong></span><br /><em>¿Cuál es el sentido de la vida?<br />Que pregunta más vieja y manoseada.<br /></em><br /><strong>Historia modificada de “El señor de la guerra”:</strong><br /><br />-<em>Un niño de doce años entra en una sinagoga; un rabino se le acerca y le pregunta si quiere saber cual es el sentido de la vida. Nuestro niño no alcanza a acceder cuando el sujeto comienza su sermón.<br />El infante no entiende nada, ya que el tipo lo dice en hebreo.<br />Habiendo finalizado su discurso con aires de sabiduría, le ofrece clases de hebreo a seis mil pesos la hora.<br /></em></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114765298613900587?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1147232017589834012006-05-09T20:03:00.000-07:002006-06-13T16:35:05.266-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/l??gubre.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/l%3F%3Fgubre.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Puño negro y callado<br />Peñasco estoico; roca atrapada.<br /><br />Las olas golpean mi cabeza<br />Las arenas endurecidas me abrazan<br />Sonrío sarcástico ante murallas envolventes<br />Ellas me conducen hasta el silencio.<br /><br />Soy la oscuridad de un espacio<br />El espacio de lo invisible<br />El lugar de lo evanescente.<br /><br />Negrura húmeda, espesa, nauseabunda<br />Que soy sino parte del mar y la marea<br />Que soy si sólo me atraviesan marejadas<br />Si mis manos sólo anhelan ser aletas<br />Si duele el no bien respirar<br />El no sentir más que náusea<br />El no-ser mas que un puño negro y callado.<br /></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114723201758983401?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1147230178045530742006-05-09T19:59:00.000-07:002006-05-09T20:02:58.046-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/orfeo.3.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/orfeo.2.jpg" border="0" /></a><br /><br />A veces lo que se llama bello<br />Viene y proviene de un armazón<br />El armazón es de un plebeyo<br />Hombre que canta una canción.<br /><br />No sólo la música docta es bella<br />Aunque así lo piensen algunos pedantes<br />La melodía se parió con la gran estrella<br />Sin documentos ni leyes tajantes.<br /><br />¡Está escrito! Chillan sujetos serios<br />¡Yo sé lo que es poesía! parlotean<br />Matan expresión sin tener cementerios<br />Destruyen creatividades que gatean.<br /><br />Falta ritmo en los burgueses<br />Como bailarines mueren de hambre<br />Si parecen milicos ingleses<br />Que en el trasero les da un calambre.<br /><br />Mejor voy a besar a una bella<br />Sin decir su nombre en voz alta<br />Sin duda será una plebeya<br />Mujer que sabor no le falta.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114723017804553074?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1147229974298369952006-05-09T19:55:00.000-07:002006-05-09T19:59:34.300-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/ovulo.2.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/ovulo.2.jpg" border="0" /></a><br />Risa colérica con una pizca de pueril juglaridad en sus centelleantes ojillos<br />Un calzado escrupulosamente suntuoso<br />Olía a cadáveres mamíferos<br />Las vértebras eran a la vista prescindibles<br /><br />El mastozoólogo me advirtió lo del copular<br />La colorada no se quita fácil con detergente.<br /><br />Los físicos nucleares saben usar la basura energética<br />¿Basura? Desperdicio aprovechable<br />Algunas cuestiones son reconciliables<br />Como lo negro con lo blanco en el gris<br />Como el oxígeno con el dióxido de carbono en el verde jardín<br />Como la familia en el funeral de la abuela.<br /><br />La abuela es un residuo reciclable<br />Ella es a los vivos lo que nuestros cadáveres a la tierra.<br /><br />Sigan bebiendo y rían hasta la saciedad del nirvana<br />Más allá de las raíces de la gula<br />Más allá del dolor con gozo<br />Más allá de las napas subterráneas donde habita el incesto<br />Allá dónde lo moral no es más que algo extraño<br />Al lugar sin aduanas ni límites<br />A la pangea terrestre del carnal abono<br />Donde lo nítido es el deja vu de la circular reminiscencia<br />Llegaremos para no-ser siendo<br />Al final del eterno comienzo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114722997429836995?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1147229489067080942006-05-09T19:48:00.000-07:002006-05-09T19:51:29.066-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/adanyeva.1.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/adanyeva.0.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Pulsión de muerte en la melodí&shy;a de tu infrasonido<br />Lo siento tan frío, tan dolorosamente quemante<br />Esto acabará o acabaré en las profundidades<br />Las evidencias siguen latentes en su ritmo cardíaco<br />Se presentan alineadas de mayor a menor<br />Están bien enfiladas y pretenden exhibirse.<br /><br />Se muestra pulcro, bien delineado e inalterable<br />Es tan cotidiano tu reflejo en el lago de mis recuerdos<br />Que parece real; parece presente.<br /><br />Tu rostro preocupa y mis entrañas se retuercen en incertidumbres<br />Fuertes nudos ciegos dispuestos a encarcelarme<br />Actitudes y silencios que preceden al especulado colapso<br />Me entorpecen y me enferman prensando mi cabeza<br />Porque me obsesiona el saber, saber su significado.<br /><br />Entiendo la mano que coge un fruto<br />Entiendo la salivación del deseo<br />Entiendo lo que provoca la imagen de algo antes saboreado<br />Entiendo la mezcla deliciosamente excitante de lo dulce con lo amargo<br />De lo tibiamente tierno con lo deliberadamente sexual incendiario<br />De las suaves caricias que dictan un te odio, hasta los golpes que susurran un te quiero.<br /><br />Lo que no entiendo es tu enigma empapelado<br />Una mirada en blanco de inercia alienada<br />Tu callado gesto ante el mi&shy;o sigiloso<br />Es un moribundo que se resigna a ser abono<br />Que no espera más que un último estremecimiento<br />El amanecer o una tormenta<br />Un adiós de los mudos tristes<br />Una masturbación sadomasoquista<br />Con un quizás nos volvamos a oler<br />Un quizás volvamos a comer manzana<br />Un quizás de peculiar aroma sólo percibido por un agudo olfato<br />Ese olfato que nos recuerda lo agridulce de nuestros recuerdos; el sabor de nuestra historia....</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114722948906708094?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27843434.post-1147229179676392432006-05-09T19:41:00.000-07:002006-05-09T19:46:19.683-07:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/1600/picasso%20bebedor.1.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/820/2566/400/picasso%20bebedor.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><em><strong>Beber<br /></strong></em><br />Bebe el sediento sin faltarle el aliento<br />Bebe el pajarillo donde reposan mariposas, moscas y conejillos<br />Bebe el buey, el sapo y el lagarto<br />Todos beben del mismo sitio<br />Todas beben después del parto<br />Beben y beben de sus antepasados<br />Beben y beben de espíritus embalsamados<br />Beben y mean y siguen meando<br />Luego de la tomatera seguirán tomando.<br /><br />Yo creo ser un espíritu que canta y recita<br />Alegremente mojado<br />Mientras a gusto el mundo bebe sin enfado.<br /><br />Comparto cerveza con mis coterráneos compañeros<br />Y nunca estoy, de mal agüero, bebiendo primero.<br /><br />Mea la abuela, por lo tanto bebe<br />Mean los perros que con su lengua<br />Beben.<br /><br />Mean los más ricos y los más pobres mean<br />Parados o sentados<br />Ellos beben en los prados.<br /><br />Adoro beber y me gusta mear<br />Salud a la gaya tierra que me voy a regar.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27843434-114722917967639243?l=alephpunto.blogspot.com' alt='' /></div>Georkhttp://www.blogger.com/profile/08538207028785200842noreply@blogger.com0