A cada rato pasan

nuestras huellas se borran
como el canto del zorzal

mañana gris soleada
tierra húmeda coronada de vapor
pasto callado
todo huele a marchito
a reloj descompuesto
olor como a bota recién usada

algo se ha ido
la pérdida de anoche
borroso autorretrato
sostenido por un clavo oxidado
penetra y se siente parte
de ese muro de barro
tiempo atrás
indivisible con un todo
hoy
hueso fósil
restos un gigante

es imposible
al andar los campos
señorear los valles
no sentir la estela
el confuso silbido del viento
un camino entre la intensa maleza
silente
ruidoso
el mensaje lo muestra la tierra
los caminantes pasan
a cada rato
pasan los caminantes